Outro Ser

O gosto pela minoria

2012-02-09T15:57:00.001-02:00

Não gosto demaiorias. Nunca gostei. Confesso que algumas vezes sou contra só para pertencera uma minoria excluída. Sempre fui assim... meio chatinha. Claro que existemexceções, mas em geral quando a maioria passa para o “meu lado”, ele já não me interessamais.

Foi assim com o PT. Enquanto éramos poucos, eu me engajava. Tínhamos peso, fazíamos diferença, sabíamos agir, reagir, gritar. Hoje, sendo maioria, perdeu a força. Virou qualquer coisa, dentro de qualquer lugar. Nãomudou nada e manteve a maior parte da mesmice. Passoude idealização para política. Me desinteressou.

Gosto dosargentinos. Gosto da Argentina. Sempre achei nossa rivalidade idiota. Sim, elessão metidos, são grossos, mas quantos de nós também não somos? Eles são também criativos, politizados, fazem filmes lindos, carnes deliciosas e ainda têm o tango... Eles têm Buenos Aires (hum...)! Para arrematar, oscaras são muito bons de bola e patriotas como pouquíssimos de nós. Éadmirável e encantador.

Aí... sou também a menina que gosta defutebol. Gosto de xingar, de podersentar na arquibancada e abraçar (na hora do gol) pessoas que nunca vi. Adoro o som datorcida – mesmo que seja pela TV. E fico muito feliz quando sento emum bar para beber cerveja e ver um grande jogo.

Mas, não torço para aseleção brasileira. A não ser em casos extremos, como a Copa do Mundo (e, aindasim, depende muito da situação de cada Copa). Ser brasileiro, nesses grandes eventos, vira uma atitude canalha de também acreditar que somos melhores do que osoutros. Não somos. Muitas vezes a seleção canarinho tem o salto tão alto quenão deixa um jogador de pé. É nessa hora que dou risada.

Sou a favor doOscar para o Carlinhos Brown. Por que não? Claro que ele não fez a músicasozinho, Sérgio Mendes também estava lá, mas Brown é um cara que o Brasilinteiro (que não é Bahiano) tira sarro. Me lembro que jogaram água nele em umshow em SP (ou foi no Rio?), e ele abriu o guarda-chuva numa atitude simpática (?). Ele éminoria. Merece o Oscar só para rir em casa sozinho e beber água comvontade (sem guarda-chuva).

Gosto de Salvador.Muitos odeiam, dizem que cheira mal, que é sujo. Bobagem. Salvador é rico, temenergia boa (vinda de santos, orixás, padres e mães de muitos terreiros).Salvador é a terra do calor, da cor e atualmente da falta de proteção. Políticaruim, governantes sem poder, PMs sem caráter e bandidos soltos. Deus proteja aBahia (porque agora, só Ele).

Tenho milhares deoutras coisas que gosto e que não gosto. Mas essas, não me saem da cabeça hoje.

São Paulo

2012-01-25T11:45:00.003-02:00

São Paulo. SãoPaulo, my love.

São Paulo dosproblemas, do crime, da bandidagem, do governo duvidoso, da prefeiturasuspeita, das drogas, dos batedores de carteira, dos carrinheiros (oucarroceiros), dos pinguços, dos pedintes, das crianças de rua, das enchentes,dos rios sujos, da vida insana, do trabalho sem horário...

São Paulo. SãoPaulo, my love.

São Paulo dos amigos,dos cafés, dos vinhos, dos bons brindes, dos chopes, dos encontros, dospetiscos, das melhores feijoadas, dos shows, dos melhores sashimis, das empanadas, doMercearia, da Vila Madalena, das praças, dos parques, das livrarias, doslançamentos, das exposições, dos cinemas, dos bares, dos restaurantes, da boemia...

São Paulo. SãoPaulo, my love.

São Paulo da minhacasa, das minhas plantas, dos meus livros, dos meus amigos incríveis, da minhaafilhada, do meu sobrinho, de parte da minha família linda, dos encontros na minhacasa, das bebedeiras na casa dos meus amigos, do bate papo em mesas de bar, das confissões, dosbons conselhos, do trabalho que amo, da minha cama, das minhas coisascoloridas, das minhas borboletas...

São Paulo SãoPaulo, my love.

Não!

2012-01-11T20:30:00.002-02:00

Quem sabe dizernão? Difícil. Chego a comparar com um parto (mesmo nunca tendo passado por um).Depois do “não” nascido, dá muito orgulho de si mesmo. Você, de repente, setorna grande. Alguém que sabe fazer escolhas – mesmo que sejam erradas, naquelemomento pareciam certas (já vale).

O aprendizado dessapalavrinha milagrosa é mesmo dolorido (para a maioria, ao menos). Seja no amor,no trabalho, em casa ou na rua dizer “não” não é tão simples como deveria.

Protelamos o “não”para evitar a mágoa, a pena, a falta de cuidado, a espera pela hora certa (quenunca chega), a chateação, a agressão, o grito, a lágrima...

Em umrelacionamento decidimos aceitar muitas coisas por pura covardia, achando que –na verdade – isso é altruísmo. Bobagem. Pensar no outro é ser egoísta emprimeiro lugar. Acontece quando conseguimos nos libertar e fazemos com que ooutro se liberte também. Ao dizer “não”, estamos na verdade encorajando a outrapessoa a se valorizar, a buscar alguém melhor – por mais que no primeiromomento doa (para ambos).

No trabalho, dizernão é lutar pela a sua verdade, pelo o que é melhor para você, por um saláriomelhor. É ser... egoísta! Sim, e por que não?

Em casa ou na ruadizer "não" é aceitar a sua verdade. É reconhecer quem você é.Sem culpa, sem remorso, sem silêncio. Declarar sua personalidade, suas teorias,seu jeito. Sem medo.

Mas... dizer “não”não é fácil, tampouco alivia. No primeiro momento, o “não” é terrível esofredor também para quem o diz. Aprender a dizê-lo é quase uma lição de vida.Porém, depois de feito - no momento certo, com a pessoa e a situação certa -,a sensação (depois do primeiro choque) é de satisfação total consigo mesmo. É oorgulho de ter finalmente entendido que a felicidade também está em negar o quenão se quer.

Olhar pra dentro

2011-12-28T22:18:00.000-02:00

Mais um ano. Mais 365 diasse passaram (e estão passando, já que ainda temos poucos dias). Passaramarrependimentos, erros e bobagens. Passaram também muitos acertos, risadas emomentos inesquecíveis. Tenho certeza.

Todo ano é a mesma coisa:decidimos novas (ou antigas) resoluções; queremos que o impossível aconteça,que o extraordinário prevaleça, que o carinho permaneça.

Pedimos saúde, mas não nospreocupamos como deveríamos. Pedimos dinheiro, e queremos que a Mega Sena nos ampare.Pedimos amor e queremos que ele bata na nossa porta. Sucesso sem esforço.Reconhecimento sem trabalho. Paz sem perdão. Felicidade com hora marcada.

As sete ondas têmdiferentes formatos (uvas, romãs, pulos, sei lá!) mas, de qualquer maneira,elas deveriam representar o que está dentro de cada um de nós. Se é pra pedir,deveríamos pensar em uma proposta concreta de mudança. Queremos trabalho – maso que faremos para isso? Queremos um amor de verdade – como o encontraremos?Queremos sucesso, mas que venha como reconhecimento do trabalho. Se queremos apaz, é melhor começar a perdoar. Só assim poderemos reconhecer a felicidadeverdadeira em cada risada, em cada encontro...

Devo dizer que saúde edinheiro estão mais para necessidade do que para pedido. Pense bem. Sem essas duas coisas dificilmenteconquistamos qualquer outra. Ou seja, elas estão implícitas em qualquer desejo.Precisamos delas. Deus sabe, Iemanjá sabe, os Santos sabem, os magos também, todas assimpatias sabem...

Aliás, isso é uma outracoisa: o pedido (ou sua lista de propostas) pode ser dedicado a qualquer “sermaior”, mas ele deve vir de dentro. Sair do seu “eu” mais profundo. Pois é vocêo único capaz de fazer com que as resoluções sejam positivas. As ondas, assementes de frutas e a lentilha são, na verdade, representações. Elas só servemcomo ritual.

Assim, olhar pra dentro é omelhor que devemos fazer nesse fim de 2011. Para que comecemos 2012 sem peso.

Mais do que listas e pedidos,façamos uma análise do que se quer, do que é mais válido na vida, do querealmente vale a pena cultivar e do que é melhor jogar fora. Só assim abriremosespaço em nosso armário para um ano infinitamente melhor.

Tostines

2011-12-19T19:40:00.000-02:00

Quando eu era criança não pensei em chegar aos 33. Não que achasse que estaria morta, não é isso. Só não pensei nessa idade. Achava os 30 tão longe de mim. Sempre cheguei até os 22 anos. Só até os 22. Engraçado.
Era com 22 que eu me casaria. Com 22 teria filhos. Com 22 teria um homem para chamar de meu por toda a vida. Com 22 teria uma carreira definida.
Errei feio. Com 22 eu não sabia nada. Namorava alguém com quem tinha certeza que não me casaria. Não pensava em filhos (e morria de medo deles). Não conhecia o tal moço encantado. E a carreira só se firmou depois dos 30 – e ainda busco o mundo ideal. Claro.
A gente não sabe nada. Nunca. Mas temos a imbecil mania de acreditar que sabemos tanto... Quando vemos, nada! Seguimos na vida não sabendo. E tenho a nítida impressão de que chegaremos aos 60, 70, 80 sem saber. Claro que erraremos um pouco menos (espero), mas também, ousaremos bem menos, não? Logo, a equação é mais simples.
Par perfeito, filhos, carreira? Tudo isso faz parte do núcleo de perguntas tipo Tostines (sim, a bolacha). Quando estamos satisfeitos, acreditamos que ainda merecemos mais. Quando estamos insatisfeitos, queremos mudar tudo e nos complicamos. Quando cansados, queremos férias. Quando sem trabalho, queremos trabalhar. Quando em dúvida, terminamos. Quando certos estamos, duvidamos. Um ciclo sem fim.
A menina que fui, não sabia o que desejar. Aquela menina acreditava que o mundo era mais cor de rosa do que é. E aos 33, a menina (que não é mais menina) é mais cética do que deveria e ao mesmo tempo uma das mais românticas que conheço. Talvez por isso duvide tanto, queira tanto e pense tanto.
Sempre me lembro do escritor Richard Bach escrevendo uma carta para si mesmo aos 10 anos de idade dizendo: “Lembra do que você queria? Então, não deu certo!”. Talvez seja isso. Acertar nas escolhas da vida pode não ser fácil, mas lembrando de que não vamos entender (nunca) o que a vida quer nos mostrar... Melhor tentar e encarar, sem se arrepender.

Cedo? Para quem?

2011-12-09T11:20:00.000-02:00

O amor é mesmo engraçado. Faz sofrer, faz chorar, faz sorrir... faz com que duvidemos da nossa própria capacidade de sentir de novo e mais uma vez. E aí... às vezes, ele aparece quando você menos espera e abre as portas para uma felicidade infinita. Transforma toda a dor do passado e mostra que pode ser ainda melhor e mais intenso. A partir desse momento, ele vale... E como vale a pena.
Assim foi com eles. Ela passou por boas e mal traçadas histórias. Caiu como muitas de nós, mas se levantou com o humor e a esperança de bem poucas.
Ele escolheu mal, sofreu o que podia, mas não deveria, na mão de uma dessas mulheres cruéis. A parte boa? Esqueceu do trauma. Amadureceu. A dor passou, como tantas coisas passam.
Se conheceram em uma noite improvável. Saíram em uma outra e ela já estava apaixonada. Três dias depois confirmaram o namoro. Cedo? Para quem? Duas pessoas apaixonadas que queriam encarar os sentimentos juntos e sem medo. Assustadoramente, sem nenhum medo.
Depois disso, o amor foi só aumentando. Amor pelos amigos, pelos amigos de quatro patas... amor pelo sentimento que crescia dentro de cada um. Bilhetes no banheiro, mensagens para dizer “eu te amo”, ligações no meio do dia... Tudo estava no pacote chamado felicidade.
Para não deixar o tempo passar mais rápido do que já passa e nem perder a passagem desse bonde (que voa), veio o pedido de casamento. Poucos meses depois. Cedo? Para quem? Afinal, esperar o quê? É “só” oficializar o que já é divino e tão poderoso.
Se o amor deixa marcas, aqui elas são de sorrisos. E quem os conhece sabe bem como sorriem. Claro que discussões virão, claro que pequenos problemas também... mas a vida é cheia disso, não é?
O importante é viver tudo e não ter medo de encarar o que está dentro do pacote. É saber que a felicidade está mesmo lá dentro, basta você tirar o laço! Aqui, eles já tiraram!

Final feliz

2011-10-24T09:53:00.000-02:00

Admiro a coragem no amor. Me encanta ouvir, saber e conviver com quem tem coragem de sofrer e, depois, ainda amar mais e melhor. De novo. Novamente. Cada vez mais.
Assim é a história deles. Ele tentou duas vezes, encarou papeis, assinaturas, festas e tudo o que supostamente deveria para perceber que nada daquilo fazia realmente sentido. Claro que foi por amor, claro que valeu a pena, mas no fundo ainda não era o que buscava. Estava longe de ser.
Ela, como tantas de nós, buscava. Procurava alguém diferente no meio de tantos iguais. Tentava encontrar quem reconhecesse seu valor, sua história, sua singularidade.
Um dia, dançando, os dois tiveram a chance de se ver, falar e falar. Fim da noite em um restaurante, outra noite no cinema e, como tudo o que começa, parecia perfeito. Mal sabiam eles (ainda) que realmente era.
Apesar de todos os erros anteriores, ele – ao contrário do que se previa, ou se supunha – procurava o par perfeito. Queria encontrar alguém que lhe completasse. Nunca ousou perder essa esperança. Era seu desejo mais concreto.
Ela já tinha tentado com alguns, mas nunca se sentiu assim, como naquele momento. E, contrariando o óbvio, parecia tudo tão... fácil? Estranho ser tão fácil. Mas era. Simples assim.
Quando viram, já moravam juntos. Um ano depois esperam um filho. Um pouco antes decidiram casar, mas dessa vez sem cerimônia. Festa em casa, poucas testemunhas, nada de vestido branco, ou terno. Era só a celebração do amor. E que amor!
Quem vê não duvida. Afinal, eles próprios não duvidaram. Acreditaram, se entregaram, se escolheram. Tiveram a coragem de viver, encarar e deixar o amor transbordar em pura felicidade.
Com todo esse carinho, nascerá João - o já tão amado João. Ele ainda não sabe, mas seus pais são os verdadeiros heróis de um grande conto de fadas: o real. Aqui, nada de princesas, príncipes ou sapos. Nada de castelos, cavalos ou vilões. Esse, se destaca pela coragem e determinação dos personagens principais. E, claro (como não pode deixar de ser), pelo tão esperado final feliz.

Outra forma de amar

2011-10-14T19:38:00.000-03:00

Amar e ser amado. Uma das maiores complicações da vida. Impossível medir amores... amava mais que ontem, amarei mais amanhã. Ou se ama, ou não se ama. Mas, pode-se dizer que há diferentes formas de amar.
Ela vivia entre o estar, ficar e o permanecer. Sua principal pergunta era: será? Ou, quem sabe: por quê? Mantinha uma relação de anos (muitos) com o mesmo homem. Um homem que admirava, que a fazia parar qualquer coisa apenas para ouvi-lo mais e melhor. Um homem cujo o cérebro era sua principal (e vital) qualidade.
Mas a relação era confusa. Traições, brigas, desentendimentos. Numa tentativa de buscar a si mesma, mudou de país. Descobriu o sexo em outra língua, conheceu pessoas, trabalhou, mas não mudou. Quando voltou, era ele quem mais queria ver. E viu. Nada mudou, enfim.
Uma nova proposta de trabalho e uma mudança de cidade por tempo determinado. Lá estava ela novamente tentando. Foco na câmera, nos textos, na apresentação, e um dia... um novo olhar veio de uma lente à frente. Não desviou, alguma coisa mexeu lá dentro – ali, detrás da maquiagem, da intelectualidade, da vaidade. Alguma coisa diferente iria vivenciar. Sabia.
Conversaram. Conversaram mais. Riram e viram afinidades. Não, ele não era intelectual. Não, ele não iria entrar em conversas filosóficas sobre a vida. Mas, sim, ele podia falar de vida: a prática. A verdadeira. A real. E foi o que fez.
Ali, na cidade onde a política tem asas, ela se apaixonou por um homem de verdade. Um homem que estava disposto a terminar um relacionamento já falido e começar de novo. Com ela – se ela quisesse. Para isso, ela deveria mudar de cidade e, dessa vez, não voltar mais. Ela precisava pensar.
Voltou para a sua cidade e quando olhou para o homem que tanto amou – e por tanto tempo -, viu o que nunca tinha visto. Com ele, o amor era lido, falado... um amor de ideias, de estudo. Ela viu que precisava montar sua própria história. Precisava criar seu enredo e se tornar, enfim, a protagonista do filme da sua vida. Para isso, precisava de mais prática do que utopias espalhadas pelo lençol. Queria mais. Queria se sentir amada, tocada, vista, ouvida. Queria também tocar, ver e ouvir. Sem receios, sem ressalvas. Por isso, quando viu, chegou em uma nova cidade.
Foi recebida de braços e portas abertas. Nunca mais voltou. Hoje, mantém a filosofia nos livros e em discussões entre amigos. Já o amor transborda dentro de casa. Está entre abraços, beijos, conselhos, carinhos, conversas sobre a vida... A vida deles. Enfim, ela havia descoberto uma outra forma de amar.

Entre asas e tijolos

2011-10-10T14:41:00.000-03:00

Sempre admirei pessoas com foco. Dessas que sabem exatamente o que querem, como, quando... sem se preocupar com o “onde” ou o “porquê”. Gente que simplesmente sabe o que busca, sem mudar de ideia pelo caminho.
Ela sempre foi assim – pelo menos quando se tratava de amor. Podia pensar em mudar de emprego, mudou até de cidade quando acreditou que daria certo. Não tinha problema, desde que o amor falasse mais alto.
Se alguém dissesse que seu príncipe lhe esperava em Paris, ela parcelaria as passagens e embarcava, cheia de coragem e esperança. Linda inocência, livre de qualquer ceticismo.
Já havia tentado a felicidade no casamento uma vez. Não era o que buscava. Definitivamente. Mudou de cidade por ele, e (ironicamente) encontrou sua casa. Mas, depois de um tempo, abandonou aquele primeiro apartamento, mudou de andar e se apaixonou por outro.
Como nem sempre acertamos na vida, ela errou novamente. Tentando se recuperar, adoeceu, emagreceu a gordura que não tinha... e se levantou do poço cheia de esperança. Mais uma vez.
Outros entraram no seu closet para experimentar a tal roupa de príncipe - há anos separada no armário. Ela duvidava, mas encarava, esperava. Por fim, o branco não caiu bem o suficiente em nenhum dos pretendentes.
Um dia, no trabalho, viu desenhos de pássaros, ouviu Miles Davis e Chico Buarque. Achou bom demais para ser verdade. E realmente era. Ele era casado. Decepcionada, viu que não seria assim tão fácil.
Decidiu se manter muda. Não contou suas conversas para quase ninguém. Manteve apenas alguns pequenos comentários distraídos e quase sem importância. Nenhum dos seus amigos sabia o que se passava ali dentro. Um coração que buscava uma estrada, com final conhecido e amarelo - e que lindo amarelo!
Um dia, assim sem mais, recebeu uma ligação. O pássaro enfim poderia voar, e queria um único ninho: o dela. Não acreditou. Voou (como assim deveria ser) para casa e abriu a porta para o moço com asas, que de lá nunca mais saiu.
Agora, eles enfim encontraram os tijolos certos para construir uma casa cheia de felicidade, cumplicidade e, claro, muito amor.

Quando é sublime

2011-10-04T14:55:00.000-03:00

Medo. Medo de amar, medo de perder, medo de estar. Medo de empurrar com a barriga, de decidir, medo de acreditar. Medo que alguns, simplesmente, não sentem. Nunca sentiram. E aí... vivem mais e melhor.
Assim aconteceu com eles. Ela, casada. Ele, casado. Outras duas pessoas que nunca entenderam o furacão de tantas emoções.
Casamento na igreja, vestido branco, um amor antigo que olhava de longe e a certeza de estar fazendo o que a faria mais feliz. E fez. Durante o tempo que ele ainda não olhava para ela – e por pura timidez.
Ele, não tinha uma história muito diferente. Casou com a benção do Deus e passou a representar uma família que não lhe pertencia, mas amava. Viveu muito bem todos os seus pesares, antes de saber que ela olhava para ele.
Visitava o trabalho dela, apenas para falar com alguém pouco importante. Sem cumprimentar quase ninguém, ele entrava, conversava, tomava um café e quando saía não ouvia uma mulher do outro lado gritar por ele. Nunca ouviu. E ela sempre gritou. Sempre.
Daquele canto esquerdo, ela dizia que ele nunca olhou para ela. Mas, a verdade, é que ele nunca acreditou naquele olhar. Até ser convidado para uma festa de final de ano. Ela jurava que ele não ia. Mas ele foi.
Depois desse dia, o que era apenas diversão, passou a ganhar mais vida, mais cor. Aos poucos, a cada encontro, a cada beijo proibido, a cada transa escondida, em meio a mentiras deslavadas... o amor passou a tomar conta do que já não podia mais ser escondido.
O sentimento já gritava pela ausência, desafiava as probabilidades, arrumava cúmplices, criava testemunhas... para tudo ser encarado na justiça. Claro que nenhum fim seria fácil. E não foi. Nunca é. Difícil admitir uma derrota. Muito mais fácil urrar o prazer da conquista. E, isso, eles conheceram. O gosto da vitória. Não queriam ver ninguém sofrer, mas não podiam eles sofrerem também.
Então, a vitória mais sutil e adorável de todas aconteceu: o amor. E esse, sim, é sublime. E sem nenhum medo de dizer que é para sempre.

Na direção certa

2011-09-29T17:50:00.000-03:00

É fato que a esperança é a última a morrer (ouso dizer que ela ainda dura seis meses pós a morte), mas em geral a persistência morre antes. Bem antes. E morre porque cansamos de tentar. Cansamos de esmurrar a ponta da faca, mas não desistimos de sonhar, de acreditar. Nunca.
Nós, os seres humanos (e não apenas os brasileiros) acreditamos piamente que um dia alguém lá em cima vai nos olhar e assentir. Um anjo passará e dirá amém. O trabalho dos seus sonhos vai te admitir ou... o amor da sua vida vai ressurgir, pedir para ficar. Nessa hora você passa a, novamente, persistir.
E com ela não foi diferente. Ela acreditou. Quando todas as suas amigas já tinham desistido, inclusive, de ouvir, ela não se deixou abater – simplesmente parou de falar. Em uma luta interna mantinha as dúvidas lado a lado com seus sonhos. De um lado jurava que não podia dar certo. Já o outro gritava: por que não?
Anos se passaram. Alguns outros homens passaram com eles. Tentativas frustradas de amores impossíveis. Como amar outro alguém quando seu coração tem nome? Não conseguiu. Na verdade, nem tentou trocar a placa de entrada. Achou melhor colocar indicações erradas para que ninguém chegasse perto desse coração sofrido e dominado.
Assim, xingou a maioria, gritou com quem nem merecia, sofreu sozinha no banheiro, ouviu conselhos racionais de pessoas que não a entendiam, tratava de manter o que não deveria mais ser mantido. Errou. Errou muito, exagerou em mau tratos e acabou sofrendo ainda mais.
Mas... a vida cuida. A vida trata até quando bate. Certo dia, perdeu o trabalho e encontrou o rumo. De repente, a vida fez sentido e tudo começou (magicamente e merecidamente) a dar certo. Deixou o coração bater, e decidiu que ainda não era a hora de ouvir aquelas chamadas. Assumiu as rédeas do trabalho, mudou de casa, de postura – e, de velho, só manteve os amigos. Acertou. Ganhou vida.
Com tanta felicidade, o dono da plaquinha resolveu aparecer para checar, encontrou outra pessoa. A mesma em muitas coisas boas, e a outra em tantas outras. A garota briguenta, hoje ri mesmo quando está inflamada. Seu coração, enfim, ouviu suas chamadas.

Engole o choro!

2011-08-30T21:11:00.000-03:00

Alguns dizem que é melhor ser forte. Ser daquele tipo que não choraminga, não se faz de vítima, não conhece bico, nem usa lágrimas como justificativa. Dizem que esse tipo de “mulherzinha” é ultrapassado. Não sei.
Sabe aquela coisa de “ser mais macho que muito homem”? Se homem não chora, encaramos essa premissa, arregaçamos as mangas, levantamos a cabeça e seguimos em frente. Parece uma linda iniciativa, mas, no fundo, não passa de uma falsa e infeliz tentativa de ser uma rocha - uma verdadeira fortaleza (melhor usar um adjetivo mais bacana).
Quer saber? Pura bobagem. Quem (às vezes) não tem aquela vontade tremenda de chorar como louca? Encolher no canto como uma lagarta no sal ou ainda fugir como uma covarde? Ah... ou talvez chorar feito criança e parar três dias depois (já desidratada)... Quem nunca passou por isso?
O problema é que a vontade é grande, mas a coragem para tal é minúscula. Algumas de nós (mulheres) temos aquela bendita mania de ser meio “Maria” (a do Milton, claro). Por isso, não nos sentimos no direito de usar as belas madeixas para cobrir um rosto vermelho e inchado. Você encara, ergue o queixo, é grossa com o primeiro infeliz que te der bom dia e só depois consegue rir de si mesma.
Sabe quantas dessas mulheres eu conheço? Muitas! Muitas mesmo. Ao contrário do que se pensa, atualmente, elas são mais comuns do que as outras... (aquelas fracas). Essas musculosas mulheres cerebrais estão espalhadas por todos os lados. Isso sim é que chamo de fado para essas femininas criaturas do mundo moderno.
São elas que resolvem a casa, as contas, a vida (delas e a dos outros), os conselhos, o choro escondido sem ombro nenhum, a pena de si mesma com a mesma arrogância de quem sabe se dar valor (sim! Antagonismo puro!)...
A vida para essas mulheres (nós e muitas outras), tem um formato difícil, mas (acreditem) de alguma forma é bem feliz.

O que fizemos de nós?

2011-08-22T19:53:00.000-03:00

Virar gente grande (mesmo que não muito) dá trabalho. Outro dia escrevendo para uma personagem simpática e adolescente, me redescobri crente. Meu ceticismo de hoje, somado a um certo cinismo (é bem verdade) não existiam na adolescência, percebi. Resolvi abrir diários, reviver, reencontrar aquela que um dia fui. É... Eu realmente acreditava. E, ouso dizer, todos nós acreditamos, um dia. De verdade.
A gente encarava problemas com a mesma seriedade de hoje, mas com a importância de ontem. Apostávamos em milhares de amigos, contávamos segredos a muitos, nos apaixonávamos por vários(as), ríamos sem ter graça, gargalhávamos com barulho e com muito mais frequência. Aí, me pergunto: o que fizemos de nós? – já diria meu querido Zuenir.
Não sei dizer. Nos tornamos adultos idiotas, sem coragem para dizer, sentir, ousar, falar, xingar, gritar e, até (pasmem), rir. Esquecemos de como era bom rir de si próprio, preferimos passar mais tempo pensando em como ganhar mais dinheiro. Não dizemos “eu te amo” pelo medo de não ouvir o mesmo de volta e, mais do que isso, não nos permitimos amar – ou, pelo menos, não com tanta facilidade.
Eu sei, eu sei... já escrevi sobre isso muitas vezes. Mas é que ainda me choco. Não há nada de nostalgia nisso, há apenas decepção. Me decepciono com o que nos tornamos. Quando adolescentes valorizávamos amigos, respeitávamos mais relações – mesmo com a rebeldia que pairava no ar. Nossos amigos eram aqueles em quem se podia confiar, amar. Nunca ferir.
Por isso, lamento por aqueles que pararam de acreditar nos adolescentes que já foram. Lamento por quem esqueceu como é bom sentar e rir de bobagens da vida e transformou tudo em seriedade, em poder (que poder?). Lamento quem perde a ética para magoar. Lamento por quem trai um amigo, por quem esquece de chorar em uma cena emocionante, quem não gosta mais de namorar no pôr do sol, quem não tem mais vontade de andar na praia de mãos dadas, quem não compartilha tristezas e alegrias com aqueles que amamos, com quem se esquece de dizer que o outro é importante ou ainda quem já se esqueceu como é bom receber um abraço. Lamento.
Para você que não se importa com nada disso, entrego o meu mais sincero “obrigada”. Obrigada por se mostrar. Faça isso e poderemos te reconhecer mancando pela vida.

“Amemos quem nos ama. Aqueles que não amam, que Deus amoleça seus corações. Se ainda assim não nos amarem, que torça seus tornozelos para que possamos reconhecê-los quando passarem”. (ou alguma coisa assim)

Só hoje (ou não)

2011-08-12T21:55:00.000-03:00

Noites. Existem noites que fazem tanto sentido. Noites em que tudo faz sentido. Noites em que você pode olhar para dentro. Noites em que a lua está cheia. Noites em que o copo não fica vazio. Noites em que o vazio faz companhia e preenche a escuridão.
Noites... noites em que as plantas pedem água e companhia. Mas... só elas. Noites em que a música toca alto e comprova que pode dominar seus ouvidos, sua alma, seu lar. Noites em que nada faz sentido, e (de novo) faz tanto sentido.
Noites em que o escuro não dá medo e a única luz da sala excita. Noites em que a mente perdoa, cala e grita. Sem angústia, sem discórdia, nem ausência. Que os amigos não se fazem presentes, mas são lembrados. Que a família não está, mas está (sempre). Que o grande amor ainda pede para ser encontrado, mas pode esperar. Noites assim... apenas noites.
Noites em que o brilho reluz na taça, no copo, no vaso, na estante, nos livros, nas cadeiras, no computador, na mesa, nos presentes novos, nos velhos, nos quadros, na vida que está por vir, nos trabalhos que ainda pretendem surgir.
Noites sem estrelas. Noites de luar. Noites de trilha sonora, burburinho, pijama, Rubem Fonseca, cola, papéis, presentes duvidosos, dicionários, cadernos (muitos), contas pagas, contas por pagar, violetas, rede, cama, sofá, cerveja, celular, fones de ouvido, fotos, cartas, cartões, textos. Noites.
Noites de permissão. Noites de pensamentos. Noites de divertimento. Noites em que um só basta (e já é muito). Noites em que se comprova, se sonha, se pede, se espera.
Noites em que se sabe. Noites em que nunca se sabe. Noites em que se entende. Noites que nunca ninguém entenderá. Noites em que só quem já viveu consegue perceber a beleza de se bastar...
Mesmo que seja por uma noite apenas (ou muito mais).

De olhos abertos

2011-08-08T22:35:00.000-03:00

Quando somos crianças não temos medo de cair. Não temos vergonha. Não temos receio de dizer que não sabemos. Gritamos que sim e berramos ouvindo não. Não pensamos no futuro, não lembramos do passado. Nossa vida passa no presente. Só o agora importa. Sem queda. Pura inocência.
Andamos de bicicleta na ladeira e não nos preocupamos com os buracos; pulamos de alturas injustificáveis só por diversão; damos “estrela” (de forma estrelada); corremos para o mar sem o menor receio da maré; pulamos na cama até cansar; saímos correndo pela rua só para constar; damos cambalhotas em chãos ridiculamente duros; dançamos desorganizadamente e sem muito ritmo; gritamos pelos corredores da escola para chamar atenção; jogamos futebol com os meninos e adoramos errar; jogamos vôlei com as meninas só para provar; brincamos de Barbie, Susan, Ken, Bob como membros de uma grande família; namoramos muitos meninos ao mesmo tempo (sem que eles saibam); odiamos as meninas (sem que elas saibam); amamos chocolate sem o menor problema de engordar; encaramos os problemas matemáticos como os maiores do mundo; dançamos no bailinho para que ele veja ou para que ela saiba; dançamos com a vassoura para poder trocar; sonhamos com casamento e filhos para continuar; amamos poucas pessoas, mas com uma intensidade insana; dependemos de um par e não temos o menor problema com isso; choramos com facilidade; sorrimos com ainda maior facilidade; adoramos todas as bobeiras que nos contam; fazemos caretas para assustar; queremos presentes enormes (mesmo que em boa parte da vida, gostemos mais das caixas); abraçamos muito mais e beijamos ainda mais... nos entregamos. Nos jogamos sem o menor pudor - de olhos bem fechados e muito confiantes.
Já fomos sábios. Sabíamos que a maior virtude que tínhamos era acreditar. Com os anos nos tornamos céticos e (com o perdão da rima) também patéticos. Corremos dos sentimentos, não acreditamos nas pessoas, nos decepcionamos com muitos, porque também (de certa forma) decepcionamos muitos.
Crescer vira quase um fardo. Uma luta contra nós mesmos. Uma eterna busca por uma sabedoria inexistente. Nos tornamos frágeis criaturas inteligentes. Bobas criaturas vazias, que ainda correm atrás do pote de ouro, sem conseguir perceber a beleza do arco-íris.
Talvez esteja na hora de reviver um pouco essa sensação. Não, sinto dizer, a inocência não volta mais. Tampouco teremos sabedoria. Continuaremos com o medo da queda, olhar para baixo será sempre uma tortura. Mas... que tal observar a visão linda que temos aqui de cima? Enxergar o passado com beleza, o presente com orgulho e o futuro com esperança? E assim (e quem sabe?) conseguir pular... mas, dessa vez, de olhos bem abertos (só pra garantir).

Às mulheres cruéis

2011-07-28T12:25:00.000-03:00

Queridas,

Essa é uma declaração e um pedido daquelas outras mulheres – que, mesmo sendo do mesmo sexo que vocês, ainda não compreendem como vocês agem.
A verdade é que muitas das outras não pensam da mesma forma que vocês (por mais que a maioria dos homens não acredite nisso). Muitas são tão diferentes que parecem não se encaixar nessa ninhada de loiras, morenas, ruivas e castanhas.
E é essa diferença faz com que essa carta exista. Essa carta está dedicada a vocês que fizeram muitos marmanjos sofrerem. Vocês que traíram, mentiram, sacanearam, enganaram e sambaram em cima do coração dos homens com boas intenções.
Esta carta é para quem julgou aquele que um dia esteve ao seu lado, acusando-o (mesmo que inconscientemente) de ser igual aos outros (o que em geral é verdade - mas nem sempre), e aí, decidiu pela vingança descarada, e acabou criando uma nova raça de homens: os traumatizados.
Meninas, talvez tenha sido por autopreservação, talvez vocês tenham feito aquilo que já fizeram com vocês antes. Mas, mesmo que pareça justo, vocês estragaram homens que poderiam deixar muitas das outras mulheres felizes.
O fato é que vocês (queridas) acabam prejudicando as próximas mulheres desses coitados, não eles (exatamente). São as mulheres bacanas, amigas, honestas, inteligentes, descoladas e leais que acabam sofrendo com o gosto da vingança de vocês, mulheres cruéis. Pensem bem! Acaba não valendo de muita coisa. Eles, os homens maltratados, não sofrem por isso. Sofrem uma vez (claro) e depois declaram que nunca mais viverão tal coisa e aí... não dão chance conhecer as outras.
Vocês sabem, não é? A crueldade está naquele momento em que uma de vocês foi embora de casa e se casou com seu amante, tendo um filho dele. Ou quando teve um caso com o melhor amigo do namorado. Ou sua amiga cruel gay que resolveu largar da mulher para ficar com um cara. Ou quando você reclamou do futebol; dos amigos dele; do jeito que ele se veste; falou mal dele para suas amigas; fez cara de choro quando ele discordou de você; disse que ia em um evento importante para ele, mas no dia sentiu uma dor de cabeça terrível; deixou de fazer sexo com o moço só porque ele não entendeu o que você queria dizer... E por aí vai...
Meninas, uma dica: índole independe do sexo. Ou se tem ou não se tem. O fato é que quando nos machucamos achamos que pode ser justo maltratar, enganar e tapear o outro – afinal, ele pode estar fazendo o mesmo que você, certo? Errado. Ninguém é igual a ninguém. Nenhum relacionamento é igual ao outro. Nenhum amor se compara com o que já se foi vivido. Encarem os fatos: ou vocês enxergam o amor de verdade, nu e cru, e se entregam; ou melhor não saírem para o recreio.
Se vocês apenas pretendem usar a vida e a estrutura emocional de um novo homem, lembrem-se que estão fazendo uma cadeia inteira sofrer. E aí, fora a injustiça do gesto, vocês ainda vão fazer com que o ciclo nunca termine. A vingança também estragará os próximos homens de suas vidas. Creiam.
Pensem. Ponderem. Ainda confiamos em vocês!

Atenciosamente,

As outras mulheres

Vazio

2011-07-18T10:45:00.000-03:00

A inspiração, às vezes, falha. Dias rasos e, infelizmente (ultimamente), nada raros. Dias de trabalho incessante. Dias sem sentir.
O sentimento se perdeu. Não encontrou frestas, desistiu de tentar. O vazio se instalou e quer ficar. A sensação está perdida sobre a água, quase sem encostar. Não tem onda, nem marola. Não tem emoção. É só água. É só corpo. É só matéria. Não é nada.
O material entrou. A ganância estabeleceu conceitos. A ambição alcançou patamares nunca antes vistos. A glória observa de longe e espera a deixa certa para se apresentar. Talvez falte muito. Talvez pouco.
O espírito está perdido entre o aqui e o ali. Busca uma eternidade que não reconhece. Espera por um respiro de alma, um tipo de meditação mal feita, alguma concentração perdida entre o estar e o não estar. Ou, quem sabe, um sono tranquilo que promova um relaxamento qualquer.
A arte perdeu o olhar. Nada choca, nada atrai, nada emociona. As lágrimas estão secas. O sorriso congelado. O choro inexistente. A gargalhada esquecida. Pequenos momentos sem nenhuma valorização. Grandes instantes sem nenhum reconhecimento.
O mundo está vazio. Tão vazio que agora o que se ouve é apenas eco. Eco. Eco.

Déjà vu

2011-06-30T18:53:00.000-03:00

Algumas coisas nunca mudam. Por mais que a ânsia da mudança esteja sempre nos nossos mais profundos desejos, temos sempre aquela sensação de que aquilo já foi visto, sentido, sofrido, falado, discutido e argumentado. Já conhecemos aquele sorriso, a brincadeira, o tom da voz, aquele mesmo jeito de sempre.
Porém, com o passar dos anos conseguimos ver alterações, erros e defeitos que não víamos. Coisas que o amor apagava, a amizade deixava pra lá e a tolerância consentia. Ao mesmo tempo vemos que sim, algumas mudanças aconteceram, mas não exatamente como você esperava. E você percebe seu maior erro: esperar uma mudança que não venha de você.
Se fez isso, errou. E se errou assim, precisa mudar também. Uma mudança só é válida quando parte de dentro. Quando vem da cabeça e do coração daquele que precisa mudar. Você (um outro ser) nada tem a ver com isso. Nada.
Mesmo assim, aquele que precisa da tal mudança nem sempre o faz para melhor. Pode mostrar, simplesmente, que nada aprendeu. Que o tempo passou, que te viu sofrer, que sofreu, mas não entendeu. Achou que, mesmo anos depois, sairia vitorioso de uma guerra sem sangue e sacramentada pela bandeira branca.
A vitória, na verdade, está na mudança instalada na nossa própria consciência. Olhar no espelho e enxergar um rosto conhecido, mas com muito mais discernimento de verdades, mentiras, interesses. Um rosto que ainda pode errar, mas que não pretende cometer os mesmos erros do passado. Um rosto capaz de lutar até o fim por uma felicidade consciente, porém insana; escandalosa e recatada; encantada, mas com os pés no chão. Uma felicidade novinha em folha e bem longe de um déjà vu de sentimentos que rolaram barrancos com pedras muito conhecidas e já desgastadas.
A mudança está no sentimento desconhecido, no novo olhar, na entrega que nunca ocorreu, na coragem de uma declaração sentida e envolvida por verbo que você nunca mais ouviu. E isso será sempre (sempre) novo – mesmo que nossos ouvidos conheçam cada palavra.

Sra. Felicidade

2011-06-13T19:26:00.000-03:00

Tenho uma amiga que diz que a felicidade chega nas horas de descuido. Não rejeito a ideia. Acho mesmo que é assim. Mas, ela também exige um certo esforço nosso, não?
Eu, por exemplo, preciso suar a camisa (e às vezes literalmente) para que ela resolva bater na minha porta. Talvez porque ela goste de chegar mais plena do que sorrateira. Quem me conhece sabe que sou direta demais para que minha felicidade fosse implícita em algum discurso. Precisava mesmo de uma declaração feita, lida e declarada.
Com isso, por ser assim, ela também chega em prestação – ou me mataria de susto. Ela elege as áreas certas para atingir, nos momentos que acredita serem os ideais. Conhece todos os meus pontos fortes e também os fracos. Quando tem dúvida, pede orientação para minhas paredes, plantas, cores e fotos – quando não estou, obviamente.
Claro que ela nem sempre se faz completamente presente. Certa vez, decidiu ir embora e me foi muito explícita, como assim eu deveria esperar. Doeu. Sofri demais – mais do que deveria, já que sabia que um dia ela voltaria. Talvez não da mesma forma, mas certamente voltaria.
E ela sempre volta. Escolhe o momento certo e, às vezes, o errado, para se mostrar. Mas, certamente, nunca foi mal chegada. É sempre uma festa. Se não tenho nada em casa, corro logo para o bar mais perto e peço a bebida, as “tapas” e os amigos. Sempre vale o brinde.
O problema é que esperamos demais dessa velha senhora. Depositamos nela toda a nossa esperança, nossos votos, preces e curas. Apontamos o dedo para a felicidade alheia (como forma horrível de inveja) e nos perguntamos por que estivemos tanto tempo fora de casa. Talvez ela tivesse batido.
Mas não é isso. Ela realmente só chega na hora que quer. E quando está decidida a entrar, toca a campainha, o interfone e, quem sabe, até arrombe a porta. Não se preocupe. Até quando não estamos em casa, essa senhora sorridente se esparrama no sofá e espera pacientemente.
Mas não se engane, nem sempre ela entra com o pacote que você esperava. Mas... nunca (nunca) será mal recebido. Jamais. Por isso, é bom avisá-la (de alguma forma) que você está pronto para seu pacote. Seja ele de qualquer formato, tema, sonho, prazer, sorriso... desde que venha acompanhado dessa senhorinha simpática e muito sábia, chamada de Felicidade.

Inocência

2011-06-10T19:15:00.000-03:00

Ela só tinha 4 anos. O que sabemos quando temos 4 anos? Talvez tudo, mas ainda não temos noção disso. Por isso, ela ia para escola brincar. Não havia muito mais o que fazer. Uma letra aqui, um número ali... não mais que isso. Tinha certeza que estava na escola para fazer amigos, conhecer outras pessoas, brincar. Então, aproveitava.
Levava a sério o conceito de novas amizades. Ria muito e batia em alguns garotos para defender seus amigos. Levava uma boneca especial para a classe. Ela ia na mochila. Era com ela que ficava na hora da soneca. Não gostava de dormir sozinha. Era gostoso abraçar alguém... e, se demorava a dormir, podia fazer carinho no cabelo da boneca, cantar baixinho só pra ela ouvir...
Mas, um dia as coisas mudaram. Ela estava jogando bola com uma amiguinha e um menino veio dizer que aquilo era coisa de garoto! Ela ficou uma fera! Disse que era menina e que podia fazer o que quisesse, inclusive, jogar bola. E ele ficou rindo e dizendo que ela era um menino! Apontava o dedo e gritava: “Você quer ser menino, você quer ser menino!”
Ela ficou muito brava e começou a chorar. Na raiva, não teve dúvida, foi para cima do mini-idiota que ria dela! Afinal, ela não queria ser menino, só queria jogar futebol! Levantou o braço e sentou a mão no chato. O soco foi tão forte que ele começou a chorar e chamou a “tia”.
Depois, os dois levaram a maior bronca e tiveram de ficar sentados sozinhos para “conversar” enquanto todo mundo brincava no pátio. Era a regra da classe: quem briga tem de fazer as pazes conversando. Então, ele sentou de um lado e ela do outro. Ela estava na bronca. Nem olhada para a cara do garoto irritante. Ficou ali, alisando o cabelo da sua boneca e pensando: “quanto tempo será que ainda temos aqui?”
Ele ficou brincando com o próprio pé. Balançava e olhava para o tênis como se estivesse vendo um ET. Em algum momento, ela olhou para ele e viu que ele olhava para ela. Ela baixou a cabeça. Em seguida, olhou de novo e ele, ainda olhando, perguntou: “Você quer jogar bola?” E ela, esquecendo tudo o que aconteceu, disse: “Aqui?” Ele: “É”. Ela: Mas “a professora vai brigar”. Ele: “Mas ela não está aqui”. Ela: “Tá bom!” E começaram a chutar uma bolinha de borracha que acharam na classe.
No dia seguinte, a menina já chegou na escola e perguntou ao novo amigo: "Joga comigo hoje?” Ele: “Claro, até trouxe a minha bola!“ E jogaram. E todos os dias passaram a ter a mesma companhia, a mesma bola. Às vezes, brigavam, mas era só porque ela nunca queria jogar no gol, nessa hora dizia que era menina... Ao contrário do que poderia acontecer, ele entendia.
No aniversário dele, ela pediu para sua mãe comprar uma bola, sabia que ele gostaria. E assim continuavam a jogar e brincar. Um dia, sua mãe perguntou porque ela gostava tanto do João, e ela disse: “Ele é meu namorado, mãe! Claro que gosto dele!”
Nesse dia, ela foi falar com o João, precisava esclarecer essa história. Falou: “João, o que você acha de trocar de colher comigo?” Ele: “Trocar?" Ela: “É! A partir de hoje você come com a minha colher e eu como com a sua”. Ele: “Por quê?” Ela: “Porque assim a gente namora”. Ele, dando de ombros: “Tá bom!”
A partir de então, a união estava selada e sacramentada.

Carta de Beatriz

2011-06-04T00:29:00.000-03:00

Querido,

Como você está?
Gostaria que você soubesse que estou bem. Estou feliz e vivendo a vida que escolhi. Não trouxe nenhuma tristeza comigo, apenas as alegrias – inclusive aquelas que me fazem sentir saudade. Todas as suas declarações, seu amor, suas poesias, cartas... tudo está comigo e aqui ficará.
Preciso dessa distância. Preciso da sua ausência, da sua mudez. Não quero falar, não preciso mais ouvir o que não existe explicação, o que não deve ser justificado. Não mais.
No entanto, devo dizer que nunca menti, nunca te enganei como você me acusou injustamente. Ao contrário do que você pensa, o único papel que decorei foi te amar e acreditar nesse amor. Me dediquei como louca para que isso nunca fosse quebrado. Nunca atuei com você, querido... nunca!
Choro sozinha quando penso onde poderíamos ter chegado. Tudo aquilo que não conseguimos viver. Tudo o que sinto saudades, sem nunca ter feito. Mas não pude deixar você entrar na minha vida... é mais forte do que eu. Preciso ser livre. Preciso...
Não posso conviver com você. Não posso conviver com ninguém. Quero os delírios de uma vida sem rumo, uma estrada sem destino, um abismo de sentimentos, de dores e de amores. Não serei feliz se não for assim...
Quero viver! Quero uma vida intensa, quero ver as estrelas próximas de mim, quero entorpecentes de felicidade, quero verdades e quero mentiras... Quero a divindade! Quero alcançar o céu (sim!) e ser aplaudida por Deus!
Não. Você não pode entrar na minha vida. Não, você não pode me dar a liberdade. Mas, sim. Você vai comigo onde eu for. Dentro da minha cabeça, dentro do meu coração. Pra sempre.

Com muito amor,

Beatriz

Amante ou cinema?

2011-05-24T10:47:00.000-03:00

Depois de anos e anos de casamento podia dizer que o conhecia com ninguém. Sabia o quanto já foi amada e tinha certeza de que o destino não tinha errado. Quando se lembrava do ano em que decidiram se unir e todas as dúvidas que tiveram de encarar... Hoje, tudo não passa de bobagem.
Depois de tanto tempo muito daquele amor foi pelo ralo, é verdade. Muito desamor acabou entrando pela porta, pelas janelas... Mas nunca perderam o respeito, o carinho, a conversa. Eram fases. Algumas mais difíceis e longas, outras mais simples e rápidas. Entre idas e vindas do amor, sabiam que não encontrariam melhores pessoas para conviver. Assim, mantinham aquela amizade tranquila, com algum (agora pouco) flash de tesão, mas uma admiração mútua.
Ela não poderia dizer que foi feliz o tempo todo, mas tampouco diria que foi triste. Teve seus momentos. E, fazendo as contas, a maioria deles foi bem alegre. Porém, sabia que nas crises ele não ia mais para o bar. Ele buscava outras camas, outras mulheres, outras amantes. A primeira vez que descobriu foi difícil, mas nada falou. Calada, queria ver até onde ia. Não foi longe. Descobriu que seu marido precisava daquilo para fazer com que o casamento deles voltasse a ter brilho (ao menos algum). E ao término de relação fora da nossa curva, tudo realmente brilhava mais. Ela decidiu, então, que poderia conviver com isso.
Um dia, um homem do trabalho a descobriu. Telefonemas escondidos, mensagens no celular, emails calientes e... só. Tudo isso, já foi o suficiente para levantar seu ego do jeito que precisava. Não queria mais do que aquilo. Não apenas porque ainda amava o seu infiel marido, mas porque daria muito trabalho. Ter amante dá trabalho. Encontros escondidos, horários estranhos, mentiras, motéis... Não. Era melhor ser apenas virtual. Até porque, para ser amante de alguém, se firma um compromisso, ganha-se um status, um novo relacionamento, exige-se empenho.. é uma quase-profissão. Não estava disposta a isso.
Assim, nos horários em que seu marido beijava a nova saia, ela se lembrava da frase da escritora Isabel Allende e também preferia o cinema aos amantes. Passava suas horas de solidão no teatro, na mesa do bar com os amigos, caminhando na praia, no parque, lendo livros... Era melhor selar outro tipo de compromisso, a ter de perder o melhor do seu tempo tentando agradar alguém - que não fosse ela própria.

Incógnita

2011-05-16T20:18:00.000-03:00

Quem te falou para sair?
Quem mandou você levantar e ir embora?
Quem?
Quem te deu a ordem para não atender mais meus telefonemas?
Quem te deixou ficar com outra mulher?
Quem disse que você não precisava mais responder meus emails?
Quem te fez parar de me escrever?
Quem disse que você poderia levar esses livros?
Quem te mandou deixar esse CD que nunca mais pretendo ouvir?
Quem disse que ainda penso em você quando ouço aquela música?
Quem te deixou entrar aqui de novo?
Quem te deixou sair de novo?
Quem avisou que eu dormi fora?
Quem me viu no cinema?
Quem te falou pra voltar?
Quem te disse que poderia ficar?
Quem levou sua camisa daqui?
Quem deixou você se divertir?
Quem você levou para dançar?
Quem te fez parar de chorar?
Quem me fez parar de chorar?
Eu parei de chorar?
Eu?
Quem?

Vibrador pessoal

2011-05-13T23:31:00.000-03:00

Ela sabia que precisava terminar com aquilo. Era uma coisa autodestrutiva. Uma relação sem nenhum futuro, nenhuma perspectiva e raros prazeres. A carência a fazia continuar. Triste carência.
Reclamando da vida e de suas constantes necessidades de colo, um amigo lhe disse: “Não se preocupe. Todos somos carentes em menor ou maior grau”. Ele tinha razão. A carência nos consome as vezes, e faz com que tenhamos pouquíssima vontade de resolver pequenos problemas. Ok, um dia resolverei, pensou.
Naquela mesma noite tinha combinado um cinema com ele. O homem com quem namorava há uns meses. O mesmo que não a deixava tão feliz, mas a ouvia, andava de mãos dadas e tinha conversas exageradamente francas. Tão francas que ela já chegou a sair do restaurante algumas vezes, depois de jogar o vinho na cara do cretino. Cena clássica e bem clichê, mas tremendamente revigorante após uma discussão sobre verdades da vida (ele sempre contra as dela, claro).
Além disso, ele tinha uma mania irritante de tentar interpretar tudo o que ela falava. Se contava uma nova ideia, ele dizia que aquilo deveria vir da sua infância. Se escrevia um novo texto, ele queria discutir sobre o psicológico de cada personagem, relacionando com a vida dela. Era muito chato.
O sexo também não era nada daquilo. Sempre a mesma coisa. Nenhuma novidade. No início ela achava que havia um certo esforço da parte dele, então seguiu acreditando que um dia melhoraria. Mas não. Do esforço ao mesmo. Do mesmo, ao egoísmo. Do egoísmo, à carência (dela, claro). Enfim, depois do cinema, uma mesa de bar e a sinceridade de sempre. Ela com a cabeça na cena mais picante do filme e ele com as interpretações sobre o papel da atriz ser raso demais, sem nuances intelectuais, sem nenhuma dramaticidade. Verdadeiramente cansada daquele blablablá sem fim, ela disse: “Não quero mais ficar com você”. Ele (chocado): “Por quê? Você gostou tanto assim da atriz?” Ela: “Não, mas eu não gozo na vida e tudo o que penso é que eu queria ter algumas daquelas cenas ‘rasas‘ para me encher de mais emoção”. Ele: “Você não pode estar falando sério”. Ela: “Estou. Quero alguém que se preocupe em me fazer gozar disso tudo. Alguém que me ame, goste das minhas ideias e das minhas verdades”. Ele (levantando): “Cada um com seus problemas. Tudo o que eu gostaria era um pouco mais de intelectualidade e um pouco menos de carência”.
Sozinha em casa, finalmente não se sentiu carente. Sentada na sua sala, com uma taça de vinho, percebeu que carência não é estar só, mas aguentar alguém só para não enfrentar o óbvio: a vida. Naquele dia dormiu sorrindo depois de gozar (sim!) por algumas horas de sua própria companhia.

A vida como ela não é

2011-05-09T13:10:00.000-03:00

Com todo respeito ao Nelson Rodrigues, não quero ver a vida como ela é. Dura demais, injusta demais, com contas demais, amores de menos, tsunamis violentos, terremotos terríveis, acidentes, mortes, perigos, roubos... não. Não quero.
Prefiro criar uma vida diferente. Não defendo a alienação (claro que não), mas também não quero conviver com tanto sofrimento. Já temos o suficiente, não? Quero ver o que começa dentro de casa, no meu jardim... cuidar dele como Quintana tão bem indicou, e fingir que minhas flores florescem também no Japão, na China, nos Estados Unidos...
Prefiro criar histórias mais felizes e românticas em um blog qualquer, na minha cabeça ou na mesa do bar. Acreditar que o casal mudo ao meu lado está apenas tentando esquecer uma briga recente, por isso, vão beber e voltar pra casa para se amar.
Olhar uma criança de rua e ter a imensa vontade de levá-la para minha casa e ensinar todo o nada que sei, mas por saber que é impossível, tentar imaginar que ela é amada onde quer que more. Que tem carinho e atenção, mesmo que falte a educação.
Prefiro acreditar em Deus e pensar que as coisas acontecem quando devem acontecer, que estamos sujeitos às agruras, mas que felicidade hora dessas vai pegar o elevador (ou não) e bater na nossa porta.
Sim, eu sei. Não somos mesmo perfeitos. Sim, eu sei, somos ciumentos, violentos, infantis, mal educados. Esquecemos de agradecer, de responder um email, de dar bom dia, boa noite e, principalmente, esquecemos (ou falamos tão pouco) de dizer "eu te amo". Temos a infeliz mania de perceber que era bom depois que perdemos, de não ver as pessoas como elas realmente são, de se iludir com tanta bobagem... nunca vamos aprender, creio.
Por isso, se a vida como ela é não é tão incrível assim... Por que não criar uma melhor, diferente e envolvente? E tentar viver como Gullar indicou, sendo feliz, sem tentar ter nenhuma razão para isso.

Por que mulher gosta de Playboy?

2011-05-03T16:20:00.000-03:00

A visão masculina pode ser, às vezes, interessante (sem menosprezar os meninos, claro). Em uma crônica bem humorada (e cheia de estereótipos femininos), Gustavo, descreveu o que nunca pensaríamos. Será? Bom, na dúvida, vale a leitura!

Por Gustavo Panzetti

Cada vez mais eu acho curiosa e incompreensível a cabeça feminina. Quantas vezes você ouviu dizer que mulher não compra revista de homem pelado, e que o público da revista G são os homossexuais?
E parece que é verdade. Mas mulher, que não compra a G Magazine, adora ver a Playboy. Claro que para ver essa revista, elas têm de esperar os maridos e namorados comprarem na banca. Imagina só se ela vai no jornaleiro, e junto com a Nova e com a Caras, ela pega a concorrida capa da Juju Panicat ?! Claro que não... Elas ficam esperando os seu homens trazerem para casa.
Mas é óbvio que toda vez que seu macho entra em casa com a esperada revista embaixo do braço, elas têm de dar aquele sutil (às vezes, nem tanto) olhar de reprovação. Sempre!
Como se quisessem dizer: "vocês – trogloditas! - precisam dessas coisas. Nós, não. Nosso prazer é criado no fundo da mente. Vocês, homens, precisam de estímulo visual (o termo “estímulo visual sempre me pareceu tão estranho quanto o 'penteado' da Claudia Ohana)... Nós, mulheres, somos sensíveis ao imaginário. Criamos nossas próprias fantasias e nos satisfazemos com elas. Quando muito, um estímulo 'olfativo' para enfeitar o ambiente (e aí, acendem uma porra de um incenso fedorento)".
Sem falar que o alvo preferido das mulheres para liberar espaço nos armários fica naquele pequeno canto onde está nossa sagrada coleção de Playboy da adolescência. Essa é sempre a primeira caixa ameaçada de ir para o lixo, para que elas possam guardar outros novos sapatos... É a nossa arca de tesouros, onde descansam solitárias as musas Luciana Vendramini, Sheila Melo e a rainha Maitê, entre outras.
Mas essa profana publicação parece tornar-se um Alcorão quando o seu lar (no caso sua Meca) fica vazia. Ou, melhor do que vazia, quando ficam apenas com as amigas.
Fico pensando o que uma mulher “vê” ao ler a playboy? Qual a graça para elas? Um homem gasta no máximo 15 minutos com uma playboy (30, se a entrevista for com algum jogador de futebol). Mas uma mulher pode passar horas com esse objeto...
Mas fazendo o quê? Capturando todos os detalhes para criticar as esforçadas jovens que estão ganhando seu suado dinheiro para poder propiciar um futuro melhor para suas humildes famílias? Ou seria como inspiração para apimentar os seus mornos casamentos, buscando assim a solução para a preservação da abalada instituição “casamento”? Talvez seja simplesmente para leitura dos textos publicados, pois toda mulher tem um instinto econômico. Se seu marido torrou o difícil dinheiro familiar para ver meia dúzia de fotos, ela pelo menos faz valer o dinheiro gasto e garante o uso de cada redação feita para maximizar o investimento?
Nada disso... Na minha opinião mulher tem tesão vendo a Playboy. Assim como mulher gosta de ir no banheiro com as amigas. Da mesma forma que elas não têm nenhum pudor, desconforto ou vergonha de ficarem de lingerie uma na frente da outra quando vão juntas na costureira...
Por isso que, agora na minha casa só compro o Lance e a Placar.

Fazendo Pose

2011-04-29T17:57:00.000-03:00

Freud passou anos tentando entender a cabeça das mulheres. Somos complicadas. Fato. Ok, admitimos. Nem nós mesmas conseguimos atingir tal estado de compreensão. Na verdade, ouso dizer, que nunca pensamos nisso como uma possibilidade lógica ou (até) possível. Afinal, pra quê? Se já é difícil sem entender, imagine entendendo? Melhor não.
Aí, um fato me vem a mente. Por que Freud não pensou na cabeça dos homens? Simplesmente porque ele (o psicanalista) era do sexo masculino? Ou será, que era pelo simples fato de ser (e desculpem a repetição) simples demais?
Não. Calma. Não quero (nem estou) menosprezando a mente masculina. Não faria isso. Até porque homens inteligentes são o melhor atrativo para qualquer mulher (ou as mais sábias delas, digamos). Eles existem, claro. Mas quando se trata de mulher, os homens são... limitados. Devemos admitir. Nada contra. É só um fato.
Fato cantado em música, prosa, poesia e... revistas masculinas! Basta olhar, passar na banca, encarar a moça com o corpo insuportavelmente perfeito estampado na capa. Está ali para qualquer um ver. Para ódio feminino (e por pura inveja, sejamos honestas) e deleite masculino. Como negar? É limitado sim, mas funciona, atrai e resolve.
Homem gosta de um rabo de saia. Quando mais balançar, mais ele vai olhar. Se for loira, ganha mais ponto. Ruiva pode destruir corações. As morenas precisam ser fatais. É um mundo vasto de cores, raças, cortes de “cabelo”, poses, preto e branco, cachoeiras, ruas, camas, gilletes, banheiras, matos, jardins... um mundo de fotógrafos incríveis, lentes poderosas e photoshops certeiros. Pouco importa. A mente masculina não precisa de muito mais do que 15 fotos de uma gostosa casualmente inclinada sobre sua máquina de escrever (??) – vale lembrar que as únicas a perceberem o tal objeto de relíquia somos nós, mulheres. As curiosas de plantão. Faz parte da nossa natureza, creio.
É louvável a capacidade masculina precisar de tão pouco para o “momento” (acompanhado ou a sós). Nós, pobres e pensantes mulheres, precisamos de tão mais que somente a necessidade de olhar para fotos posadas não nos bastaria – por isso revistas femininas do gênero não são vendidas para mulheres. Não faz parte do nosso “negócio”. Precisamos de mais! Muito mais. A gente quer conversa, encantamento, bate papo, inteligência, interesse, bom humor, charme, atenção, ligação telefônica... uma lista infinita!
Talvez por tanta diferença é que criamos essa nossa vontade de ver, crer, analisar cada milímetro da anatomia de loiras siliconadas, morenas vamps e ruivas sardentas. Precisamos olhar a foto pensando no porquê da pose sensual, tentando se enxergar fazendo o mesmo para agradar alguém, treinar aquele olhar meio de esguelha, o sorriso sacana e todo o resto que apenas uma revista sabe mostrar...
A gente não quer criticar nada. Quer ver, elogiar, odiar, aprender... depois olhar para o espelho e encarar a nossa própria realidade! É a vida! A crítica de algumas mulheres é por ciúme, fazendo com que nos vejam como idiotas, já que nada daquilo é mesmo real. A Playboy da coleção do seu homem é um fetiche tão tolerável quanto a sua calcinha mais sexy, ou aquela blusa que destaca os peitos, ou a saia curta para mostrar as pernas, ou o vestido que comprove o seu balanço...
Tudo isso faz parte da coleção de “Playboy” feminina, e é por essa coleção que ele (o seu homem, marido, namorado, amante) vai prezar quando estiver de mãos dadas na rua com você, certo? Afinal, com quem ele vai se deitar depois? Com você ou com a Galisteu? Você ou a Cleo Pires? A Vendramini? A Monique Evans, a Luiza Brunet, a Vera Fisher, a Luma de Oliveira, a Maitê Proença... Não, não. Vai ser só você. Então, melhor preparar a pose, não acha?

Sonhar não custa nada

2011-04-23T23:02:00.000-03:00

A gente sonha. Imagina uma porção de coisas que nunca acontecem – mas como um bom sonho: quem sabe um dia se realiza? Aí, a gente cria ilusões cruéis e indecifráveis na nossa cabeça. Criamos encontros, diálogos, telefonemas, frases inteiras. Imaginamos rostos, festas, ideais de vida que nunca aconteceram (e sem nenhum derrotismo). A gente sonha. Simplesmente sonha.
Uma vez ouvi que, enquanto sonhamos, vivemos. Enquanto nossa mente trabalha a favor de algo, na esperança de algo, nossa vida está garantida. Faz sentido. Sonhar faz parte da vida. Se nos tiram essa capacidade, pra que viver?
A Megas Sena, um carro, um emprego, um aumento, um apartamento, um grande amor, um filho, um casamento, uma vida em comum, o pra sempre, um jardim cheio de flores, uma viagem... qualquer coisa vale, desde que se chame... sonho.
Com o tempo (e como ele é cruel) a gente vai ficando mais cético, e os sonhos acompanham o tal ceticismo. Se antes queríamos milhões, hoje um só já resolve muito. O carro não precisa mais ter um super motor. O aumento pode vir como dízimos ridículos. O apartamento em míseras prestações. O grande amor, o filho, o casamento, a vida em comum e o tal pra sempre, nem precisam estar no mesmo pacote. O jardim, basta ser um vaso. A viagem pode ser para o nordeste, ou o litoral mesmo... Tudo bem! O que vale é a sensação.
A gente minimiza. A gente esquece que merece. A gente despreza o que poderia acontecer. A gente erra. E erra muito. Se sonho tem esse nome é para que alcancemos os mais altos graus (e quase impossíveis) de insanidade. É aquilo que a gente deseja no âmago. Sem medo de pedir, sem receio de não ser atendido.
Os sonhos são como os ídolos de outrora. Podemos justifica-los como algo acima do bem e do mal. Podemos apenas ter o livre e maravilhoso desejo de ter, de encontrar, de conquistar. Podemos. Podemos tanto e nos esquecemos disso. Passamos a querer menos do que merecemos. Muito menos do que deveríamos. Esquecemos.
Se sonhar é o que nos mantém vivos, por que diminuir? Por que esquecer de que é possível querer e conseguir? Talvez nunca tenha acontecido, é verdade, mas... quem sabe? Talvez seja agora. Talvez, essa seja sua hora...
Não desperdice. Não deixe de sonhar.

O dito pelo não dito

2011-04-19T14:07:00.000-03:00

Hoje minhas plantas falaram. Estava deitada e ouvi alguém chamando, gritando meu nome. Uma voz muito fina, muito animada. Levantei preocupada. Corri pela (pequena) casa e nada vi.
Abri as cortinas e lá estavam elas. Olhando para mim naquele verde novinho em folha que só Vinícius saberia descrever. Mas aqui, com folhas, galhos e flores.
Amanhecia e ali estavam elas - guiadas por uma mente insana e totalmente desprovida de psicotrópicos. Elas se balançavam com o vento e me diziam coisas que Freud ficaria chocado.
Decifraram meus pensamentos e angústias, cantaram as músicas que eu precisava ouvir, descreveram aquilo com que eu sonhava, meus desejos mais profundos.
Elas sabiam tudo. Tudo que nunca verbalizei. Tudo que sempre pensei em dizer. Todo o pessimismo que não ouso publicar, todo o otimismo que nenhuma Pollyana poderia alcançar. Falaram de assuntos proibidos, apontaram as minhas vergonhas, me acusaram de atitudes que não tive, elogiaram aquelas que ousei e me arrisquei sem pensar (“tentar é válido”, gritou a mais inflamada).
Me fizeram chorar, me fizeram rir. Me encantaram. Me desencantaram. Passaram a falar sobre o trabalho, os erros, os acertos. Depois falaram de amor, com todas as minhas escolhas mal feitas, as coisas não ditas e aquelas "mal ditas". Apontaram atrasos, mostraram belos e corajosos passos. Provaram (ou tentaram) que ainda há tempo para tudo.
Minhas plantas falaram hoje. Elas sabem o que penso, mas não têm a menor ideia do que é pensar. Sabem apontar enganos, mas não sabem como é viver. Conhecem os meus medos, mas não sabem como é tê-los. Sabem como é o sorriso, mas não conseguem sorrir. Vêem as lágrimas, mas são incapazes de chorar.
Minhas plantas falam, mas não sabem como é difícil dizer.

Dia do Beijo

2011-04-13T18:44:00.000-03:00

Beijar é íntimo. É pessoal.
Beijar é bom...
No rosto, com gosto.
Na boca, com tesão.
Beijar é quente...
Abraçar com o beijo é carinho declarado.
Chorar com o beijo é amor (ou desamor).
Rir enquanto beija é humor.
Beijar dançando dá calor.
Dormindo, é cena de cinema.
No banho, molha.
Na cama, devasta...
Beijo... ato tão simples e tão complexo.
Uma das melhores coisas da vida.
Beijamos quem queremos.
Beijamos quem gostamos.

Mas, sempre, beijamos... porque amamos.

Sem controle

2011-04-12T09:27:00.000-03:00

Tentamos controlar tantas coisas sem nenhum sentido, sem nenhuma importância. Nossa cabeça controla nosso corpo, mas nunca consegue controlar os tais homenzinhos soltos lá dentro (como bem descreveu Freud). Eles parecem trabalhar involuntariamente – a favor ou contra você.
Não controlamos sentimentos, sensações, gostos ou jeitos. Usamos a tal máscara diária para exercer aquilo que esperam da gente. Nos acostumamos tanto com isso que dificilmente conseguimos larga-la. Nosso controle mental nos impede de tirá-la até quando estamos sozinhos em casa. Passamos a encenar para nós mesmos.
Então, nos aproximamos de alguns, nos deixamos levar pela incrível sensação de bem estar. Depois, passamos a nos transformar em medrosos em potencial. Seres receosos demais que precisam controlar o sentimento para não sofrer. Culpamos a idade por isso, mas a culpa pertence aos homenzinhos.
Nos acomodamos em empregos que odiamos. Controlamos a raiva diária de trabalhar em alguma coisa que não dá nenhum prazer (e nem mesmo dinheiro o suficiente). Seguimos assim. Nada a mudar, tudo a sofrer. Pagamos as contas mensais e esperamos por um milagre vindo por email. Um convite ou uma oportunidade que (ironicamente) nunca procuramos.
O tal controle (descontrolado) da mente faz com que notícias lindas e felizes, se transformem em julgamento pessoal e mental. Alguém apontando seu atraso, sua falta de sorte, seu dedo podre.
Controle... uma tentativa inútil. Não controlamos os terremotos incansáveis do outro lado do mundo, nem o ditador que se recusa a sair, nem um louco revoltado que decide matar crianças, nem um amigo que te trai, nem uma ligação que não acontece, nem a escolha de uma paixão, nem a decepção de uma ilusão... não controlamos nada.
Mesmo assim, podemos tentar fazer com que os tais homenzinhos trabalhem a nosso favor. Buscando pensamentos positivos, otimismo e disposição. Se der certo, talvez alguma coisa faça mais sentido.

Aí...

2011-04-07T18:10:00.000-03:00

Aí... você conhece. Aí... você se apaixona. Aí... o mundo passa a ter uma cor mais brilhante. Aí... você tem certeza de que a vida está completa. Aí... você sabe que nunca poderá acabar. Aí... você tem certeza de que não saberia viver sem. Aí... você decide que não pode mais viver sem. Aí... você passa a dar boa noite e bom dia. Aí... o carinho parece infindo. Aí... você tem café na cama. Aí, você também janta na cama. Aí... você já não quer mais sair da cama. Aí... trabalhar é um horror.
Aí... você já está. Aí... o amor é reticente. Aí... o mundo volta a ter a mesma cor que sempre teve. Aí... a vida não está completamente do jeito certo. Aí... você pensa que até poderia acabar. Aí... você até viveria sem. Aí... a noite é chata e o dia branco. Aí... o carinho sumiu. Aí... o café acabou. Aí... não tem janta. Aí... você nem lembra por que deita. Aí... trabalhar é ótimo.
Aí... você não está. Aí... não tem amor. Aí... o mundo é preto e branco. Aí... a vida é injusta. Aí... acabou. Aí... você não tem. Aí... que horas são? Aí... você inveja o beijo da novela. Aí... você não acorda. Aí... você não come. Aí... você não dorme. Aí... trabalhar é o fim.
Aí... você sorri. Aí... você acredita. Aí... o mundo, enfim, volta a ter cor. Aí... a vida é pra ser vivida. Aí... recomeça. Aí... você se valoriza. Aí... a noite é criança e o dia acaba de começar. Aí... o carinho ressurge. Aí... o café revigora. Aí... o jantar é encontro. Aí... a sobremesa é a melhor refeição do dia. Aí... você quer deitar acompanhado. Aí... trabalhar é diversão.

O ciclo do amor é permanente. Mesmo que não seja claro ou definido. Um dia a escolha é certa. Acreditar é a chave.
Aí... quem sabe o pra sempre não exista (finalmente)?

Mágica tentativa

2011-03-28T10:34:00.000-03:00

“A morte faz parte da vida”, já diria a mãe do Forrest Gump. Num outro contexto, um personagem do livro “Comer, Rezar e Amar”, avisa que “até onde sabemos, somos a única espécie do planeta a quem foi dado o presente – ou talvez a maldição – de ter a consciência da nossa própria mortalidade”.
Não esse não é texto depressivo, é apenas uma constatação de fatos. Somos o agora, mas um dia não estaremos mais. A vantagem disso tudo (e a única, ao que parece) é que não sabemos quando pode acontecer. Por isso, não vivemos esperando para que aconteça. Melhor assim.
O fato é que mesmo sabendo que precisamos agradecer, lutar, correr, querer, amar e ajudar para viver, nem sempre pensamos assim. Se estamos ficando velhos, pensamos mais na morte e esquecemos que sempre é possível mudar tudo – considerando que ninguém sabe quando ela vai bater na porta.
Se você não faz ideia se vai durar mais 1 dia ou mais 10, 30, 50 anos como pode desistir sem antes tentar? Somos seres pensantes (alguns mais que outros, é verdade). Podemos sempre lutar, sem desistir. Se a vida não acabou, ainda há tempo.
Aqueles que desistem podem passar o resto da vida (seja quanto tempo isso durar) reclamando do que não tiveram, do que perderam, do que gostariam de ter. Triste. A gente sempre pode trocar tudo, porque somos seres mutáveis. Mudamos todos os dias um pouco mais. O que gostávamos há 10 anos, não é exatamente o que queremos hoje, nem o que desejamos para amanhã. Então, por quê nos esquecemos disso?
Saramago (e já escrevi aqui) começou a escrever aos 60 anos, conheceu a mulher da sua vida aos 63 e ainda teve tempo de um Nobel da Literatura. A vida permite que sejamos aquilo que lutamos para acontecer. Essa é a magia da história.
Se a gente acreditar e tentar, tudo é possível (e não é apenas meu lado Pollyana falando). Só não vale esperar pelo cortejo na porta de casa, como fez o Coronel Aureliano em “Cem Anos de Solidão” – é poético no livro, mas desistente demais na vida. Se respiramos é porque temos o dever, a glória ou o azar de viver. Então, nos resta tentar.

Final Feliz

2011-03-24T09:09:00.000-03:00

Estamos acostumados ao “happy ending”, mesmo sem vive-los (exatamente). É inato ao ser humano. Não conseguimos (nem queremos) nos conformar com um final sem sentido, em aberto, uma coisa meio de lado, meio filme do David Lynch. A gente simplesmente não sabe conviver com isso. Aí, buscamos o final certo, mesmo que mais trágico (mas sempre mais feliz, revelador, surpreendente).
No cinema, nos livros, a gente até aceita um fim sem explicação. Julgamos esse tipo de arte pela capacidade de nos encantar, de nos apaixonar pela personagem, pela vida cruel, pelo sentido triste de uma rotina sem muito valor. Mas, na nossa vida, na vida real, queremos o água com açúcar. Quanto mais cor-de-rosa melhor, claro.
Por isso, esperamos o que não se deve esperar. Uma ligação, um contato, uma história sem sofrimento, mais amor, mais carinho, atenção, presentes, jantares, passeios, festas, conversa fiada, sorrisos, abraços, lágrimas de felicidade e por aí vai... Quando o fim se aproxima, achamos injusto, e passamos a culpar o outro, dizemos que é karma e sobra até para Deus (o coitado, sempre leva a culpa). Afinal, fiz tudo tão certinho, por que não deu certo?
Custamos a aceitar (e custamos mesmo) que nem tudo é para dar certo. Tem coisas que simplesmente não devem dar certo. Que não eram para acontecer, que não deveriam nem ter começado, que todos os sinais apontavam para um fim, mas você não viu (porque não quis). Aí, só vai perceber que aquilo era o melhor quando o tempo passar. Quando aquela sensação de uma vida injusta ficar distante e você reparar que era tão claro... Como não percebeu? O fim estava ali, na sua cara, desde o início.
Vida injusta. Ingrata. Faz a gente aprender da pior maneira. A gente sofre e passa meses (ou anos) em busca de uma razão, uma explicação para tal sofrimento. E só depois de tudo isso é que vemos que não há razão. É apenas nosso desejo pelo final feliz. Aquela sensação que até quem não gosta tem em filmes bobos, conhece e quer viver. Aquela coisa de contos de fadas. Aquela ilusão do “felizes para sempre” – mesmo que (no fundo) a gente saiba que o pra sempre, às vezes, acaba.

Desabafo santista

2011-03-22T18:21:00.000-03:00

Empresto meu blog, hoje, para meu irmão. Um homem indignado com as mudanças de caráter de um menino (sim, menino) do seu (do nosso) time.
Levanto a questão para dizer que é difícil ser homem (desses com H maiúsculo) com tão pouca idade e maturidade, e com já tanto dinheiro em caixa. Difícil saber o que fazer quando você mal entende o que vai escrito num contrato. Sem ler, sem escrever, sem entender palavras complicadas, esses meninos crescem milionários e sem o menor critério do que é certo ou errado. Eles acabam (quase todos) caminhando para quem dá mais.
Aí... caímos para a mesma ladainha de sempre: quem prepara essa molecada para ser gente grande? Para ser rico? Para ser atleta e não um idiota em busca de dinheiro? Ninguém. Todos os que estão ao redor deles querem a mesma coisa que eles. Fato. Triste e curto fim de quem mal teve um grande começo.
Não, não é apenas pela saída do garoto do Santos, mas é uma problemática generalizada sofrida em qualquer time de futebol brasileiro. Infelizmente, esses meninos passam de ídolos, e viram grandes piadas (dessas prontas mesmo).
Sem mais. Segue o texto de Bruno Julião.

Desabafo Santista

Chegou ao Santos em 2005, foi campeão paulista sub-17 em 2007 e 2008 com mais 21 ao lado, virou banco do profissional em 2009 e foi promovido em 2010, de novo com mais alguns outros tantos.
Juntamente com mais 21 jogadores, venceu os títulos Paulista e Copa do Brasil em 2010, jogando (até as fases de oitavas de final) de forma convincente. Nas fases de quartas, semis e finais passou sufoco.
Não foi convocado, apesar do clamor público.
Rompeu os ligamentos do joelho e sete meses parado, mas recebendo seus 130mil mensais.
Voltou aos gramados no início de março, jogou 3 jogos e nada fez, e agora pediu pra sair do Santos, que "não o valoriza" segundo suas própria palavras.
Agora pergunto: quem é esse tal de Ganso? o que, de fato, ele - e apenas ele - fez ao Santos? desde quando o sucesso de um time de futebol depende apenas de um jogador?
Nem quando o Pelé jogava era só ele. Coutinho, Pepe, Edu, Zito e Cia possuem grandes porcentagens de mérito nas conquistas do melhor time da história do futebol.
Ganso é uma amostra grátis (paradoxalmente cara demais) de um grande jogador. Nada mais.
E hoje avisa que quer sair do Santos, pois o clube não o valoriza?
Apenas para que ele saiba, um dia ele não mais jogará bola. E um dia não mais caminhará pelas ruas, como qualquer mortal que somos.
O Santos vai.
E outra coisa me vem a mente: 130mil x 7 meses parados dá 910mil, sem contar outros certos benefícios.
Realmente o Santos não valoriza seu herói. Este herói de Hans Christian Andersen. O Patinho Feio.

Vida egoísta

2011-03-17T09:43:00.000-03:00

Nossos problemas ainda são maiores do que os dos outros. Não há como evitar. Sua vida amorosa, financeira, familiar, profissional está acima de qualquer catástrofe que não te envolve. Difícil ignorar.
O Robinho está processando a Nike porque não recebeu uma ou duas parcelas de um contrato de sei lá quanto tempo. As parcelas devem ter valor altíssimo, imagino. Como santista e fã do menino da Vila (ainda, mesmo que de longe), acredito que ele mereça a grana.
Porém, ao lado da mesma manchete se vê os destroços e riscos de apagão dos japoneses. Usinas que não param de explodir, corpos que não param de aparecer... Tudo tão triste que a única coisa que pude pensar é: essa grana é o que? Robinho quem? Nike? Desculpa, título falido. Matéria boba.
Continuando a ler meu jornal online não pude evitar de pensar que perto da vivência horrorosa vivida pelos japoneses, qualquer coisa realmente é boba (principalmente quando não vai matar ninguém de fome – como o caso do jogador). Não dá pra comparar.
Lembrei de uma pessoa que um dia me disse o quanto o trabalho voluntário pode fazer bem para a gente perceber que nossos problemas são menores do que de muita gente. Realmente são, mas são nossos. Isso já os torna maiores e muito mais problemáticos. A gente consegue ver de fora, diminuir sua intensidade, mas não dá para esquecer. É impossível evitar.
A tragédia do Japão é uma das coisas mais cinematográficas que estamos presenciando. Hollywood nunca pensou algo assim. Ainda bem. Porque estamos observando, mesmo que de muito longe, uma das coisas mais tristes que pode acontecer em um país. Tão devastador quanto uma guerra – e aqui contra a natureza (guerra que já começa vencida e com perdedor anunciado). E, ao mesmo tempo, um povo educado e resignado. Que passa fome, mas não saqueia supermercado, que chora calado e luta pela própria sobrevivência.
O Robinho deve me desculpar, mas ele e a Nike não são notícia. A prisão domiciliar do empresário X também não. Mas, os meus problemas continuam batendo na minha porta... todos os dias e o tempo todo. E aí, peço perdão aos japoneses.

Loucas sim

2011-03-09T19:57:00.000-03:00

Ontem foi o dia internacional da mulher. Sempre fui contra. Sempre achei uma bobagem infinda. Um ato quase machista de dizer: ei, sexo frágil, você precisa mesmo de um dia especial pra lembrar que é menor do que a gente.
Bobagem (a minha, nesse caso). A gente precisa e merece sim um dia especial. Não que isso mude alguma coisa na vida de cada mulher no mundo. Continuamos trabalhando muito, ganhando menos (as vezes mais); lutando para crescer (intelectualmente, fisicamente ou psicologicamente); fofocando mais do que deveríamos; usando burcas (em alguns lugares); sendo apedrejadas em outros; amando homens errados (e tendo certeza de que era o certo); querendo mais (sempre mais); achando que podemos mudar o mundo (ou, pelo menos, o que nos cerca); sentindo a dor do parto; educando e criando novos seres; falando mais do que deveríamos; torcendo pelo time certo (e as vezes por motivos totalmente errados); querendo conhecer (ou votar a) Paris; precisando ganhar mais para comprar mais; olhando o armário cheio e não encontrando nenhuma roupa apropriada; fazendo manha só pra ganhar algo extra; gritando como louca só pra provar que pode; sentindo ciúmes de coisas ridículas; querendo ter a barriga da revista; comendo folha e achando que um brigadeiro pode compensar o sacrifício; comprando sutiã que aumenta; usando calcinha que prende a barriga, a bunda, a perna; lutando contra a celulite; olhando as rugas novas no espelho cruel; pensando na idade biológica como principal inimiga da vida; fingindo não ver a balança ao lado; sorrindo quando alguém lhe dá passagem no trânsito e nunca deixando ninguém passar; sorrindo novamente, mas dessa vez com vontade de chorar e chorando com vontade de rir; sendo mãe; amante; filha; psicóloga; amiga; carente e profissional.
Tudo isso em um único dia e fazendo as horas renderem ao máximo. Sim, precisamos de um dia para chamar de nosso. As nada frágeis mulheres são as únicas que conseguem pensar em muitas coisas ao mesmo tempo, errar tudo mesmo que tentando acertar, na esperança de contradizer a única coisa que realmente somos, mas detestamos admitir: loucas! Sim. Mas, e daí?

Agradecer sem culpa

2011-03-03T19:28:00.000-03:00

Por que será que temos tanto problema em aceitar as coisas boas? Sempre encontramos uma forma de pensar em coisas que desfazem (ou desmerecem) aquilo que aconteceu de bom com a gente. Mas... por quê? Não merecemos que a vida nos entregue algo bom vez ou outra?
Claro que merecemos, só não estamos acostumados a “apenas” agradecer. A gente precisa pedir. Está na oração da fé. É quase uma lei. Um dogma.
Para não se sentir mal, a gente emenda com pedidos genéricos e óbvios como saúde, proteção e por aí vai. Precisamos pedir alguma coisa ou Deus estranha. Então, pedimos!
Mas por que mantemos a mania de pensar que se um lado da sua vida está bom o outro está (ou ficará) mal. É a tal lei da compensação. Quem disse isso? Os dois lados (ou três, quatro) não podem caminhar juntos? Não sabem andar de mãos dadas?
Aí, alguém diz que é uma questão de prioridade. Se você dá mais atenção para um lado da vida, logo ele funcionará melhor que o outro. Realmente faz bastante sentido. Porém, como mulher, não concordo. Nós (seres femininos) conseguimos dar atenção a tanta coisa ao mesmo tempo, que não há porque se dedicar a apenas um lado da vida. Temos a total capacidade de concentração em todos os lados (assim como podemos esquecer todos eles ao mesmo tempo, claro).
Mas, em geral, a gente esquece que pode, que deve, que tem direito. Esquecemos que nós (os bonzinhos da nossa própria história) merecemos a vida plena. Queremos todos os sete desejos pulados nas ondas do reveillón. Aquela lista imensa de resoluções (e pedidos) de início de ano. A vela acesa para o santo. E queremos (um dia) não precisar pedir e não se sentir culpado por isso. Afinal, estamos agradecendo. Isso é muito melhor que pedir, certo?

O trabalho de estar vivo

2011-02-22T10:12:00.000-03:00

O mundo entrou num colapso e não há nada que nós possamos fazer. De repente votar na estrela, no tucano ou no verde ficou tão pequeno perto do resto. Ficamos insignificantes perto de problemas muito mais sérios. Problemas que não sabemos (ou podemos) resolver.
A história começa aqui mesmo. As chuvas são incontroláveis e os desastres também. Se está no morro, na encosta, creia: quem vence é a natureza. Não duvide. Se duvidar, ela faz questão de provar. As árvores caem, o trânsito alcança quilômetros nunca antes vistos. As cidades ficam debaixo (literalmente) d`água.
Aí, começamos a rodar o planeta e vemos nevascas, terremotos com escalas altíssimas, gente soterrada, gente sem poder sair de casa, gente sem família... Não tem chuva, mas é tudo natural. Vem da natureza e destrói. A natureza vence novamente.
E quando a natureza é humana? Guerra civil. Homens e mulheres revoltados vão para as ruas derrubar ditadores. Usam a internet como arma. Muitos mortos e feridos depois... vencem. Mas a qual preço?
Seguindo a mesma onda, outro país começa o mesmo tipo de guerra, dessa vez, civil e militar. Governantes fogem, mas garantem com armas, força e aviões que ainda estão no poder. Fato que mistura religião, governo e população, numa miscelânea fadada ao fracasso.
Enquanto isso, em outra parte, a crise e os ataques sempre continuam em busca da terra santa, prometida, sabe-se lá.
Apesar de tudo isso, ainda tem gente que garante que o fim do mundo virá em 2012, quando os maias (povo extinto, diga-se) cansaram de fazer a conta. Realmente o mundo acabou pra eles, assim como está acabando para muitas pessoas com fenômenos, revoltas, governos e crenças.
O mundo não vai acabar, ele já está acabando. Todos os dias e cada vez mais. Se vão restar pessoas; se poderemos fazer alguma coisa para ajudar; se vamos todos nos juntar para salvar alguém ou todo mundo, eu não sei. Mas sei que, se vamos ficar por aqui (ao menos por enquanto), teremos muito trabalho pela frente.

Amor, de tarde

2011-02-21T16:25:00.000-03:00

Em um de seus lindos momentos de amor, quando descreveu que olhar no relógio é triste, simplesmente porque está só... Ah, se o grande amor estivesse! Ah! Quanta coisa faria, quanta risada daria, quanta vida teria! Ah! o amor...

Amor, de tarde
Mario Benedetti

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el rejoj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha cómo ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que nos estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis
podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿que tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

O estar e não estar de Saramago

2011-02-15T11:36:00.000-02:00

Com 60 anos ele decidiu escrever. Deu certo. Com 63 ele conheceu a mulher da sua vida. Deu certo. Aos 86 estava cansado, mas continuou produzindo. Sua cabeça não morreu, seus livros eternizaram sua inteligência e seu amor o fez morrer jovem. Muito jovem.
Se a morte para ele era o estado de “estar e já não estar”, enquanto “estava” aproveitou. Viveu, escreveu, brincou e amou muito. Amou uma mulher forte, uma espanhola que organizava sua vida e que tardou em chegar (como ele mesmo escreveu). Uma mulher e tanto. Um pilar na vida do escritor. Pilar, Pilar...
Com frases cheias de humor e o coração cheio de amor, Saramago viajou o mundo autografando, falando e fingindo ser inteligente (segundo ele próprio, numa humildade desnecessária). Sua fé (que nunca existiu), se coloca um pouco em dúvida já no fim da vida (talvez por medo, talvez por esperança) e avisa o óbvio: “o que tiver de ser, será” e “quem quiser, crê. Acabou-se”.
A velhice nunca chegou até ele, mas alcançou seu corpo. Descrevia que ser velho é “sentir a perda irreparável que é o acabar de cada dia”. Assim como garantia que o universo nunca se dará conta de que nós existimos, pois “nunca conseguimos fazer da vida mais do que o pouco que ela é”.
Assistir ao filme José e Pilar me fez louvar não somente o brilhantismo de Saramago, mas ver também o quanto o amor é mesmo poderoso. Tão significativo que não precisa da fé. Simplesmente porque a fé já está dentro dele. Vem junto no pacote completo do amor.
Se José esteve e já não está, seu amor continua por Pilar e nos faz querer viver alguma coisa parecida. Sem pensar em idade... só em felicidade.

Vida mais clichê

2011-02-08T14:37:00.000-02:00

A história é clássica. Quase um clichê dentre todas as histórias que já vimos e ouvimos em um relacionamento. Anos juntos, amor incondicional, paixão, blábláblás sem fim cheios de promessas e planos. Até que o fim vai ficando mais claro a cada dia.
Brigas, discussões... tudo que antes era lindo, passa a ser meio chato. O jeito dele ser independente demais, encantava no início, até que você passa a perceber que esse mesmo jeitinho está te deixando cada vez mais sozinha.
Naquela noite fria de inverno (a mais fria do ano) você estava só porque ele precisava pensar na vida. A festa do seu melhor amigo aconteceu bem no dia em que o trabalho o deixou sem humor nenhum. Happy hour dia de semana? Só se for em voo solo, porque acompanhado no way! Dia de semana é dia de trabalho, cervejas na frente da TV, ou academia e... sono profundo. E aí... você vai vendo que está, na verdade, sozinha há muito tempo (talvez desde o início). Só custou a perceber.
Então, logo está tudo terminado e não há mais o que fazer. Na verdade, você sempre soube que não teria futuro (porque não é isso o que você espera da vida) e tudo acaba num vale de lágrimas. Sim, porque somos mulheres e sofremos – mesmo quando sabemos que esse é o melhor a ser feito.
Aí, o tempo passa. Você sofre um bocado e começa a se recuperar. Começa a lembrar que a vida de solteira não era tão mal assim. Aos poucos vai se habituando, dedica-se mais ao trabalho, investindo na carreira, participando ativamente de happy hours e festas. Os meses passam e você, sem querer, descobre o que não esperava: Seu ex-namorado (aquele individualista, independente e solitário) se casou! Ele casou!
Bom, o que vem depois disso só vai aumentando ainda mais o clichê dessa história, não fosse por um pequeno detalhe: isso não é mais história clássica heterossexual. O mesmo também acontece no mundo gay (mesmo que com muito menos drama e menos lágrimas, no geral). Ou seja, nem do clássico podemos nos gabar. Acabou, minha gente. O mundo é mesmo gay e, nós, viramos clichês das nossas próprias histórias.

Atraso

2011-02-07T16:12:00.001-02:00

Meu relógio acaba de despertar. Olho para a cabeceira da cama e vejo números trocados. O relógio marca 26h86. Que hora é essa? Coloco os óculos, tento apertar o snooze, mas a música não para e vai ficando mais alta a cada segundo que passa.
Levanto e está escuro. Mais escuro que o normal. Arranco o relógio da tomada e ele não apaga. Ainda marca uma hora louca. A música está ensurdecedora. Procuro pelo celular, mas tem pouca luz. É estranho porque não durmo com todas as luzes apagadas. Sempre há alguma... mas agora, nada. Só breu.
Me desespero. Corro para a janela, abro e nada. Tudo escuro. A cidade não existe. Está vazia, sem lua, sem estrela, sem nada. As ruas parecem antigas vielas de terra, mas estão como um mar de piche. Nada se vê. Um blecaute desesperador. E a música não para. É frenética e quase intolerável.
O mundo acabou e eu sobrevivi? Busco o celular tateando pela mesa da sala. Encontro. Ainda há luz nele – iluminando o ambiente. Mas o relógio do satélite da operadora também está louco: marca agora 26h96. Que droga é essa?
Olho a minha casa através da luz do celular. Tudo estranhamente igual. Nada funciona. Nenhum interruptor acende. Busco as velas e começo a acender tudo. Vou para a janela e nada. Ninguém. Não se ouve nenhum ruído da noite. Nenhum cachorro late, nenhuma música toca ao fundo (além da minha), não tem burburinho, nada... que horas são agora?
Tento telefonar, mas não tem linha. Tento no celular, mas a ligação falha. Estou sozinha, no escuro, rodeada por velas e querendo ver o amanhecer. Espero, espero... torço, torço... rezo, rezo... e ele não vem. Agora o relógio (que não está ligado na parede) marca 28h38. Nada aconteceu. Ninguém se levantou. Nem o sol, nem o ruído, nem o calor, nem o frio (o tempo está de um jeito especialmente morno). Nada.
De repente penso que tudo isso por ser sonho. Pesadelo, nesse caso. Volto pra cama, fecho o olho e tento voltar pro sono. Tento voltar para a vida e encontrar a razão de tudo isso. Enquanto penso, me perco, me embaralho e, enfim, durmo.
O relógio desperta. Olho para ele e vejo o óbvio: estou atrasada. Muito atrasada.

(im) Perfeitos

2011-01-31T09:16:00.000-02:00

Em mais uma conversa franca (e meio bêbada, é verdade) de bar, alguém declara: “os homens perfeitos são os viúvos”. No mesmo momento, me perguntei: a que ponto nós, mulheres solteiras com mais de 30, chegamos?
Vamos analisar a frase: viúvos são os solteiros sem ex-mulher. Ou melhor, com uma ex-viva (com o perdão da piada). Não é pior? Será que não seria melhor lidar uma loira/gostosa viva do que um fantasma no retrato do criado-mudo?
Ou as mulheres enlouqueceram ou eu tenho medo demais de fantasma (o que também é uma grande verdade). Mas, veja bem, um homem com um passado triste, traz mais carga do que qualquer outro trauma (que, nesse caso, passam a ser imbecis) como traição, casamento falido, ex-mulheres ciumentas, loucas por dinheiro e quebradoras de coisas. Sei lá!
O sofrimento não melhora ninguém. Piora. Essa coisa de que quando a gente passa por uma coisa muito triste, melhoramos e passamos a ver a vida de outra maneira só vale quando se trata de morte. É verdade. Mas, ainda assim, vale apenas pelos meses (ou anos) do luto. Depois, passamos a esquecer da nossa óbvia mortalidade e voltamos a ser os idiotas de sempre.
Isso tudo é bobagem demais para mulheres inteligentes. No fim do bar, tudo não passou de uma piada infeliz, claro. Mas se pensarmos que alguém somente pode ser sensível se já tiver sofrido, comprovaremos que as traumatizadas e problemáticas somos nós (mulheres). E que eles (homens) são os pobres coitados que, em geral, desistiram de encontrar uma pessoa sem neuras, sem loucuras e sem mau humor. E isso... é bem injusto.

A favor da maré

2011-01-28T09:35:00.000-02:00

O mundo está indo contra a corrente óbvia do desenvolvimento. Não, não é um texto político. Tampouco vou dizer que não tivemos avanços (até porque, isso, mostraria que não leio, nem vivi os últimos 15 anos, pelo menos). Mas para algumas coisas, estamos atrasados. Mesmo.
Não vou discutir a terra santa de ninguém, nem vou falar que o amor por Deus não pode matar tanta gente, nem criar homens-bomba. É contraditório demais. É retrógrado demais.
Também prometo não comentar sobre o (não) uso da camisinha pela igreja católica ou o (não) sexo antes do casamento em outras igrejas, ou ainda tudo que envolve as duas coisas. Dogmas e regras sem sentido num mundo evoluído?
Não quero comentar o absurdo do comunismo. Uma tentativa falida de ser fazer alguma coisa certa. Pior ainda o socialismo comunista em que as pessoas são presas em seus próprios países, sem nenhuma chance de fuga sem risco. Tudo lindo no papel, mas na prática não funciona.
O texto era apenas para dizer que o casamento gay será um fato. Um dia, tudo isso será uma tremenda bobagem sem tamanho – assim como as mulheres (antes) não podiam trabalhar ou votar. Os franceses estão contra a maré dos fatos. O Brasil também está. Quantas e quantas paradas gays deverão existir para que as pessoas deixem de hipocrisia? Quantos e quantos amigos você ouvir dizendo que está apaixonado por alguém do mesmo sexo para não se chocar?
Enfim, não sou judia, não tenho sangue árabe, nem sou católica ou evangélica. Não sou comunista e adorei Cuba (e não há contraponto nenhum nisso). Não sou gay (e ainda acredito nos príncipes/sapos da vida). Mas... acho que já sou desenvolvida - seja lá o que isso queira dizer.

Chove lá fora e aqui...

2011-01-20T21:59:00.000-02:00

Aí, você decide que vai ter uma vida mais alienada. Decide que não quer mais saber o número de mortos nas enchentes e deslizamentos, nem a quantidade de gente soterrada por toda a lama. Você decide que é melhor ignorar e viver sua vidinha medíocre, em cima de seu prédio bem construído, no alto da maior cidade do Brasil.
Quando a chuva começa, lá em cima, na sua varanda, você olha e faz uma breve prece para que Deus não desista daquelas pessoas. Você desistiu por ser covarde demais e impotente demais para resolver qualquer situação. Mas Deus não. Ele pode. Então, você pede toda a atenção dele e volta ao trabalho como se o barulho da chuva (ou temporal) o ajudasse na concentração.
Aí, como de hábito, você abre o jornal da manhã (pela internet) e a primeira foto é o que a chuva do dia anterior causou. Quantas crianças estão precisando de novos pais, nova vida, nova perspectiva. Lê sobre um cachorro que se foi levado pela água e pensa: a natureza vai mesmo vencer, quando as pessoas vão descobrir isso?
Todas as crianças podiam estar aqui, comigo. De verdade, eu adotaria cada uma. Não sei como sobreviveria, como a gente comeria, mas daríamos um jeito, tenho certeza. O amor faz brotar... até comida e dinheiro brotam. Mas na realidade sabemos que nada disso vai acontecer até que você faça. Reaja. Aja. E como é difícil... Você separa sacolas para doação, se preocupa, envia e... o que mais?
Avatares de uma vida contrária. Eles invadiram um espaço destinado ao verde, aos morros, a uma outra vida. Eles entraram e a natureza os tirou. Nesse momento discutimos a atuação política, o crescimento de um país que, mesmo sem nenhuma estrutura, vai sediar a copa do Mundo, as Olimpíadas (outro papo, mesmo problema). Que não chova muito até lá!
O país chora lá fora... Chove lá fora... e eu continuo aqui dentro, completamente chocada, com calor e sem a menor atitude. Triste.

O acaso sem sorte

2011-01-11T01:07:00.000-02:00

Esperar o que não se espera. Louvar o que não se vê. Contar com a sorte. Mas como?
Estamos acostumados a conviver com o inesperado. Ele faz parte das nossas vidas, está ali – mesmo sem a gente ter ideia do que é, do que virá. O inesperado não irrita, não angustia, não deprime – simplesmente porque não fazemos a menor ideia do que pode acontecer. Não contamos com ele, não sabemos dele, não esperamos. Mesmo se a notícia é ruim, não há previsão ou aviso. O inesperado não manda email, telegrama, nem escreve carta de amor (eles podem até chegar, mas só saberemos quando acontece).
Assim como louvamos tanta coisa que não vemos e não conhecemos que nem vale muito uma explicação (na verdade, nada disso vale, mas o texto é meu, então...). A começar com Deus, o pecado, os santos e santas... a fé é a maior explicação do louvor ao que não se vê. Assim como o conhecimento, a sabedoria, a inteligência. A gente quer tudo isso, admira quem tem mais do que a gente. Nós buscamos isso na vida, mas é uma busca eterna e infinita. Ninguém nunca saberá tudo, nem viverá tudo, nem dará os melhores conselhos. Por ser tão intocado e invisível, louvamos.
Aí, vem a sorte. O que é contar com a sorte? O que é a tal sorte? Se nada acontece por acaso, a sorte não existe, certo? Aconteceu porque tinha de acontecer – o que inclui ganhar na loteria. Sorte é para os ignorantes. Sorte é para aqueles que não confiam na vida, no poder do inesperado, para quem não tem fé ou inteligência o suficiente para aproveitar o lugar certo, na hora certa. A sorte não existe, mas (ainda assim) contamos com ela.
Esse texto meio sem sentido só me leva a crer que devemos criar menos expectativa na vida para ser mais surpreendido. Que devemos ter mais fé e estudar mais para reconhecer o momento ideal e perfeito das coisas boas acontecerem. E que o acaso pode mesmo fazer milagres... assim, por pura sorte!

Santos é Santos

2011-01-05T22:39:00.001-02:00

Santos é diferente. Assim como Nova York é para Carrie Bradshaw, confesso que Santos é pra mim. Com a sutil diferença de que aqui sinto falta de alguns (muitos), sinto falta das minhas flores, da minha casa e sinto meu trabalho incompleto. Mas (e mesmo assim) é aqui que me sinto completa. Difícil relação.
Já escrevi sobre a cidade em tantos textos que nem sei (até acho bom que poucos me leiam, para que apenas eles saibam o quanto posso ser repetitiva sobre o tema). Santos é especial. Fato. Ir embora é sempre uma situação complicada para mim. Me enfraquece um pouco, não sei explicar.
Mas tudo isso não é apenas pelo fato de que, mesmo debaixo de chuva, a cidade é linda, andar na praia é uma delícia, as luzes dos navios no horizonte fazem total diferença ou mesmo por ter o maior jardim à beira mar do mundo. Nada disso faz muita diferença se não houvesse pessoas tão especiais aqui.
Aqui estão as duas melhores pessoas do mundo. A outra está em São Paulo, mas é em Santos que formamos o maior dos quartetos (mesmo que, em geral, somemos apenas três nos encontros). Essas pessoas são a minha diferença, fazem a minha existência e estão no topo da lista de prioridades.
O ano vira e nada disso muda. Pode mudar trabalho, vida financeira, problemas... podem vir decepções, alegrias ou tristezas... podem surgir novidades, novos textos, bobagens... Mas são elas que me indicam a felicidade. São elas que me dizem para parar ou me jogar. São elas que me dão gana de ganhar.
Por elas tudo, sempre. E é aqui, em Santos, que isso tem peso. É aqui que as pedras do whisky dão o som, que os papos sobre a vida e o amor têm mais valor, que a música tem violão e que a risada tem novo tom. Por isso, Santos não é igual a nenhuma outra cidade. Santos é Santos e ponto.

O texto tem voz

2010-12-29T10:29:00.000-02:00

Em poucos dias 2010 chegará ao fim.

Esse é último texto do ano. E o texto quer medir os esforços, as conquistas e derrotas, mas eu não quero.
Ele (o texto) quer contar sobre sofrimentos antigos, dizer que aprendeu e que não vai mais amar pessoas que não valem a pena. Mas eu me recuso a fazer novas promessas sobre o tema.
O texto, não se cansa. Quer escrever cada vez mais, contar de planos que não vingaram e outros que aconteceram cheios de sucesso. Contar que uma viagem pode mesmo mudar a vida e uma nova língua transformar relações. Mas eu acho que ainda há muito que estudar e viajar. Por isso, prefiro ficar com os pés no chão e esperar.
O texto é fofoqueiro, quer garantir que não haverá mais amizades desfeitas com pessoas que merecem sorrisos pequenos e palavras de lado. E eu não quero comentar. O que passou, passou. Não vale a pena especular.
Como alguém que não quer perder tempo, o texto gosta de se vangloriar e quer dizer que profissionalmente o ano seguiu com inesperada ascensão. Mas, eu, ainda acho cedo demais para falar.
Ele, o falador, ainda quer lembrar das perdas. Pessoas que se foram e que não voltam mais. Pessoas que nos deixaram sem qualquer aviso prévio, sem qualquer sinal. Já eu, não pretendo falar sobre isso. Parece que sofremos duas vezes. Melhor orar.
O tal último texto não quer esquecer que apesar de sofreres e lutos (em vida e morte), muito se fez. Apesar de algumas mudanças forçadas e outras desejadas, muito se viu, se aprendeu. Melhoramos, avalia o texto. Apesar de tantos “apesares”, de tanta luta e cansaço, 2010 também foi o ano de plantação. E aí, eu realmente concordo com o senhor texto. As sementes foram colocadas na terra com muito suor e muito sol na cabeça. Por isso, creio que em 2011 teremos a colheita. A realização está no ano que vem. Basta ter fé!

Feliz 2011!

Feliz Natal

2010-12-24T20:26:00.000-02:00

Então, é natal - já diria a tradução horrível de uma música bem menos horrível. É engraçado como essa data tão significativa tem hoje uma conotação tão comercial. Ouvindo (e cantando, confesso) a música do John hoje de tarde com duas pessoas mais do que especiais, lembrei que (mesmo a canção de Lennon estar bem longe de outras tão lindas que ele já compôs) o Natal tinha mesmo um significado diferente antigamente.
Quando o ex-beatle a escreveu queria o fim da guerra (ou já comemorava algo assim, não sei mais). Hoje, o Natal virou uma festa sem mirra, incenso e (definitivamente) sem ouro. Uma festa em que se come demais, monta-se uma árvore sem muito sentido, colocam-se luzinhas (minha parte favorita) e reunimos a família para ver todo o show (?) acontecer.
É injusto não comentar que para as crianças o natal faz sentido. O bom velhinho só vem para os melhores meninos e meninas do ano (mas, em geral, todo mundo ganha). Aí, o natal é mais feliz por causa dos presentes. Por outro lado, se a gente comparar com o menino Jesus faz até sentido. Afinal, Ele também ganhou presentes - muito menos interessantes que uma Barbie ou um skate (nem vou falar da bicicleta), vale lembrar.
Adultos, o natal perde a magia. O comentário que mais se ouve entre os maiores de 30 (ou até menos) é: “nossa! Já chegou o natal!” E assim se vai mais um ano sem que a gente decidisse realmente o que quer da vida, sem que nos envolvêssemos em uma linda história de amor, sem que ganhássemos o dinheiro prometido na segunda onda do ano anterior, sem que a viagem dos sonhos desse certo... sem que tanta coisa acontecesse.
Sim, a saúde se manteve. Sim, coisas lindas e outras tristes aconteceram. Sim, o inesperado novamente se fez presente durante todo o ano. E, sim, valeu. Simplesmente porque sempre vale. Estamos vivos, pô! E outra: se a gente passar o natal sem reclamar da rapidez do ano, do calor ou de como tudo está caro, não tem graça. Afinal, se tudo estiver perfeito, o que desejaremos para o ano que vem? Pelo menos, deixamos a guerra do Lennon lá atrás... já melhoramos, não?

Feliz Natal! Feliz Navidad! Merry Xmas!

Esponjas da mudança

2010-12-23T11:43:00.000-02:00

Quando a gente percebe está fazendo coisas que antes não fazia, mas que outro fazia. O ser humano é tão maluco que consegue absorver manias que nem tinha, só por amar, conviver, admirar. Isso acontece com mais freqüência do que imaginamos. Pode reparar.
A gente é bem louco mesmo. Quando vemos estamos diante do espelho, com a mesma cara de antes e com modos tão completamente diferentes. O pior é que temos de olhar bem de perto, porque tudo parece tão natural e familiar que não reparamos. Mas tá ali. Pode ver.
Em choque, abrimos mais uma cerveja de frente para a tv, acendemos um cigarro, corremos na praia, pintamos um quadro, reunimos amigos numa mesa (em casa ou no bar), valorizamos mais nossa família, preferimos (mesmo, e de coração) estar só do que mal acompanhados, admiramos coisas que antes não faziam o menor sentido, odiamos coisas que antes adorávamos. Mudamos. E como mudamos.
Ninguém muda ninguém? Não. A força não. Mas que muda, muda. Com outra pessoa passamos a ver a vida também pelo os olhos dela. Criticamos muita coisa, mas valorizamos muitas outras. A partir daí, absorvemos. Somos esponjas humanas que, para melhorar seu próprio status, incham de conhecimento, de beleza... com jeitos diferentes a cada fase da vida. Aí, os anos vão passando e acumulamos. Como acumulamos.
Faça a conta de quantas pessoas com quem você conviveu que te fez ler mais (ou menos), saber mais (ou menos), beber mais (ou menos), querer mais (ou menos), ver mais (ou menos), conhecer mais (ou menos), desconfiar mais (ou menos), esperar mais (ou menos), falar mais (ou menos), viver mais (nem menos), amar mais (sem mais). Tudo faz tudo mudar. Todo mundo faz todo mundo mudar. O mundo já nos faz diferentes a cada dia. E é muito bom por ser assim.

2010-12-21T20:20:00.000-02:00

Ferreira Gullar escreveu e eu concordo. A gente alimenta a vida do que quiser. Podemos sofrer ou podemos sorrir. A escolha é o que nos faz melhores ou piores (ou deprimidos). Meu desejo é que todo mundo perceba que a vida só se alimenta daquilo que escolhemos. Por isso: faça a escolha certa.
Vamos ao poema:

APRENDIZADO

Do mesmo modo que te abriste à alegria
abre-te agora ao sofrimento
que é fruto dela
e seu avesso ardente.

Do mesmo modo
que a alegria foste
ao fundo
e te perdeste nela
e te achaste
nessa perda
deixa que a dor se exerça agora
sem mentiras
nem desculpas
e em tua carne vaporize
toda ilusão
que a vida só consome
o que a alimenta.

Mudar

2010-12-19T10:32:00.000-02:00

Mudança sempre faz parecer que a vida pode ser diferente, pode se alternar, pode mudar. Em uma mudança descobrimos coisas velhas, fotos antigas, cartões de natal, aniversários, cartas! E, a verdade, é que nem sabemos ao certo porque guardamos tanra coisa. Mas... guardamos.
A mudança nunca é uma coisa ruim. Nunca. Pouco importa se é por falta de dinheiro ou abundância. Pouco importa se é para um emprego melhor ou pior. Não faz diferença se o para sempre era certo e só restou sofrimento. Mudar é o verbo que faz a vida acontecer. Que mostra que nada é realmente concreto e tudo pode se transformar, sempre.
Se a gente muda, o mundo parece que muda com a gente. Se mudamos o jeito de olhar a nova rua, parece que todos estão sorrindo e nos dando boa vindas. Se decidimos encarar uma nova decoração, dá impressão que a casa tem novo significado. Se resolvemos nos divertir e parar de chorar, o mundo parece entender e te entregar só diversão, até mesmo no trabalho. Mudar parece ser uma maravilha, se você também mudar de olhar.
Em meio ao caos de uma mudança (sim, porque pode ser bom, mas o processo cansa e pesa nos ombros de qualquer um), é arrumando os armários que a gente decide jogar fora o que não vale, reformar aquele quartinho fechado dentro de você, as gavetas que você sempre se recusou abrir e, depois, ver que há vida pós-bagunça. E ela é válida!
A felicidade de uma mudança só acontece quando todas as paredes ganharem novas cores. Quando o que tiver de ser quebrado, vá ao chão para dar espaço a uma nova luz. Aí, com tudo em ordem, é possível sorrir de novo. Ver que era preciso tempo e boa vontade para enxergar um novo momento na vida, uma nova esperança e (quem sabe?) um novo céu (mesmo que você não o veja sentado na sala). Mudar sempre vale.

Simplicidade feminina

2010-12-13T20:00:00.000-02:00

O amor pode mesmo bater na porta, mas é você quem decidirá deixá-lo entrar. Mas... e se ele não bater? Pensar no ônus e bônus depois dos 30 é muito mais complicado. Uma matéria de hoje, do New York Times, afirma a dificuldade das mulheres de encontrar um amor verdadeiro e sem receios entre os 30 e 40 anos, principalmente se ela for bem sucedida. Sendo assim, quem é que tocaria a campainha?
É irônico que na mesma página haja uma outra matéria falando de algo cinematográfico: uma poderosa e triste história de amor proibido. Um casal apaixonado fugindo das famílias para poderem se casar e tendo um final triste, como somente Shakespeare soube escrever (é a vida imitando a arte, ou vice e versa).
Depois de desiludida com a matéria sobre mulheres pós-30, me encantei descobrindo que em outros lugares do mundo o amor ainda foge pela porta dos fundos para descobrir (ou viver) outro final feliz, e não o que estamos acostumados.
De repente ser bem sucedida é quase uma sina. Um suposto fim, uma ameaça. O que poderia ser encarado como recomeço, a possibilidade feliz de encarar uma vida mais independente, mais livre de amarras e com experiências quase hediondas (todas vividas após um ex-amor, claro). Ter mais de 30 e se manter sozinha, deveria ser também considerada uma antiga vitória feminista num mundo tão chato e cada vez mais politicamente correto como o nosso.
Histórias de amor fracassadas, arriscadas e com fugas são lindas em contos, romances. Na vida real, assustam. Fazem a gente sentir que bruxas e pessoas malvadas existem por aí e isso atrapalha a visão dos nossos contos de fadas (afinal, eles ainda estão dentro de nós).
Lutamos tanto por um amor verdadeiro e especial (quase perfeito) depois de mais velhas (ou maduras?), que nem um belo conto nos convence mais. Nem uma história realmente triste e feita com muito amor, vivida no Iraque, nos faz abrir a porta com tanta facilidade. Pelo menos não sem antes perguntar os antecedentes, a qualidade intelectual, dentária, financeira, familiar, além de saber das vidas passadas... coisas simples assim!

Lugar comum

2010-12-06T15:16:00.000-02:00

Ele deixou de amar. Olhava para ela e apenas sentia um grande carinho. A queria bem, queria vê-la feliz, contente, mas não conseguia sentir a paixão de antes. Nada parecido com um amor de verdade. Era um outro tipo de amor. Não sabia explicar.
Como dizer? Como conviver com alguém que te ama sem sentir o mesmo? Não assim, como ela sentia. Era muito complicado. Ele queria espaço, uma vida independente, um outro caminho - que ainda seria traçado. Sem planos. Sem ninguém para dividir. Voo solo, vida sem rumo, carreira nas alturas. Era só o que desejava.
Ela pensava ter encontrado a pessoa certa. O amor da sua vida. Tinham seus problemas (claro), mas se amavam acima de tudo. A força desse amor seria o suficiente para superar qualquer coisa. Sua vida estava, enfim, plena. Tinha encontrado o tal “cara”. Aquele dos sonhos infantis, aquele dos contos de fadas. Os sapos estavam mesmo no passado.
A vida entre eles estava passando por um momento de transição. Ela sabia que a mudança era certa: a vida em comum. Casariam, morariam juntos, qualquer coisa que garantisse “bom dia” e “boa noite” diários. Tudo certo para um novo momento, uma nova e linda fase.
Dois momentos diferentes, dois mundos vividos ao mesmo tempo. Um déjà vu eterno de um casal num lugar comum. Duas vidas que não são mais complementares. Dias distantes e tão próximos.
Ele a deixou sozinha na sala vendo seu futuro despencar pela janela. A vida vai fazer com que outros entrem pela mesma porta. Assim como algumas outras sairão por qualquer porta da frente. Nada termina de verdade, só se transforma. A mudança era mesmo necessária, a forma é que estava errada.

Perdas e Ganhos

2010-11-30T12:47:00.000-02:00

Com o passar dos anos a gente perde coisas. Perde pessoas. Perde conversas, conselhos, amores, amigos... vamos perdendo a medida que ganhamos novas coisas também.
Uns substituem as perdas com facilidade irritante. Conquistam o esquecimento esperado pelos outros, que (em geral) nutrem a tentativa falida da eternidade (mesmo sabendo disso).
A gente vai esquecendo que foi feliz – a vantagem é que esquecemos que também fomos infelizes. Vamos percebendo que uma palavra não é eterna, quiçá uma declaração. Percebemos que perderemos aniversários e desejos - pedidos em cortes de bolos e festas. Depois vamos também esquecer como sofremos por essa perda. Então, qual é o ponto?
Recebi uma mensagem dizendo que se a gente não deveria se importar, ligar, se apegar. Se nos comportássemos assim, as coisas viriam com mais facilidade (avisava). Mas, qual a vantagem? Se não vai existir dor, como vamos descobrir que temos força para superar? Se não tem apego, o que aconteceria com a saudade?
Tudo isso serviria para um mantra diário e utópico. Uma lição indiana e espiritual de algo que precisávamos vivenciar, mas como ocidentais somos incapazes de não se importar.
Mas é como dizem: a perda de hoje é o ganho de amanhã. Blábláblás infindos de otimismo e uma quase ligação com os livros de auto-ajuda. Para mim, a perda é o choro escancarado (ou contido) de uma cicatriz eterna, isso sim! Claro que seremos felizes! Claro que tudo vai dar certo! Mas isso não quer dizer que não podemos sofrer no meio do caminho (ué!).

Sem motivo

2010-11-28T23:32:00.000-02:00

Por algum motivo as coisas deixam de ser. Por algum motivo deixam de existir. Por outro, passam a viver. O que deveria, não acontece. O que não deveria, acontece. Esse ir e vir dos fatos torna a vida intrigante.
Quando tudo está correto e o veredicto é certeiro, o juiz decide pelo lado contrário. Faz você pagar pelo o que não fez. Aí, para compensar, a vida te dá mais trabalho, te oferece novas oportunidades.
O lugar era aquele, a sensação era aquela, mas o andar não. Bastou entrar no elevador para tudo se concluir.
O que antes era eterno, se mostra finito. Foi então que os amigos brotaram como frutos de árvores. Mostrando que só existe solidão para quem não saber viver na estação certa.
Por algum motivo um amor acaba. Pelo mesmo motivo ele renova, ou reaparece. Por outro, ainda se vê que não é o mesmo. Mas que será outro, em algum momento.
Tudo tem o outro lado. Tudo tem outro motivo. E, infelizmente (ou felizmente), não fazemos ideia de qual seja. É preciso acreditar na tal janela, mesmo que a claridade não seja tão brilhante. Em algum lugar vai escapar uma pequena luz, uma fresta, um raio. Sempre escapa.
Não é por motivo estranho que as coisas passam. Ficam para trás sensações, sonhos, viagens e pessoas. Elas passam. Mas não sem antes te mostrar alguma coisa. Não sem te fazer aprender como não se deve fazer (ao menos). As vezes lamentamos, noutras sorrimos. Mas passam. Assim como nossos anos, assim como o tempo e nossa própria eternidade.
Nosso motivo pode não ter sentido, mas ele terá razão um dia. O motivo de hoje, pode ser a boa surpresa de amanhã. A porta fechada do agora, é a janela escancarada do futuro. A lágrima de hoje, o sorriso de amanhã. E pra ser amanhã... não precisamos de nenhum motivo.

(e) Stress (e)

2010-11-17T22:19:00.000-02:00

Dizem que deixamos de fazer aquilo que gostamos quando estamos estressados. Ou não reparamos que deixamos de fazer essas coisas quando estamos assim... estressados. Cansa só de escrever.
Odeio essa palavra – usando ou não usando o “e”. Stress é péssimo escrevendo de qualquer maneira. O corpo adoece, tem mais sono que o normal, pesa, carrega, ultrapassa... cansa.
O poder dessa palavrinha horrível, não nos faz perceber o quanto nos falta vontade de fazer, ouvir, querer. Falta saco de esperar, de resolver, de pretender. Cansa.
Sonhar faz com que o estresse (nesse parágrafo com “e”) aumente. Dá trabalho imaginar ser, crescer, ganhar. De repente jogar é mais duvidoso, uma casa nova é muito difícil e um carro bacana gasta muita gasolina. Cansa.
Aí, você pensa que mais dinheiro resolveria o stress. Uma viagem longa, pés pra cima, jantar romântico, uma dança só sua, lindo vestido, uma declaração à beira mar. Nada. Tudo fica chatinho e combina com o stress do planejamento, da escolha, da coordenação e um bom roteiro. Cansa.
O pior de todo esse cansaço é o fato de que na vida não se tem muita escolha. Ou se cansa ou não se vive. Quando não tinha estresse, o stress tinha alguma outra palavra. Ele sempre existiu, só mudou a frequência, diminuiu a idade e aumentou o volume. Mas sempre esteve lá. E sempre foi cansativo.
Para resolver não há muita alternativa. Cada um deve encontrar o melhor jeito de se animar. Uma boa conversa entre amigos, um grande amor, grande oportunidade de trabalho (mais feliz e menos estressante talvez), mesa de bar (revigorante), abraço, beijo na boca, um bom filme no cinema, música alta em casa, uma gargalhada, boa companhia... Tudo que representar grandes ou pequenos momentos, desde que muito bem aproveitados. Sem nenhum (e)stress(e).

No MediaOn

2010-11-11T15:54:00.000-02:00

A mídia se transforma. O impresso não vai morrer, e se morrer... bom, melhor não pensar nisso agora. As plataformas mudam, a publicidade muda, o jornalista muda, nossa vida muda... qual é a novidade? A gente vai amadurecendo e a tecnologia também. Já estamos meio acostumados a isso, não?
Se não, deveríamos. É isso que mais ouvi (e ainda estou ouvindo) no MediaOn 2010. Agora, por exemplo, escrevo na frente de muita gente (Deus sabe quantos ainda estão pela internet), enquanto ouço sobre a realidade do número de gente na internet hoje. Números surreais (creio).
Mas, o pior, faço parte desse surrealismo. Estou aqui comprovando e garantindo que uso a internet (com suas redes sociais) o dia inteiro. Faço parte desse mundo. Trabalho para ele, pesquiso nele, preciso saber dele... Nem jornal em papel eu leio mais. Choque. Fiquei em choque de constatar que mesmo depois de ver o LP, a fita cassete (morta), o diário e todo o resto, hoje não sei mais viver sem o computador e sem a internet. Não sei. Nem lembro mais como eu fazia para trabalhar em jornal diário sem internet... Credo.
Meu mundo romântico caiu, ou se transformou, claro! Prefiro os emails do que as cartas. Prefiro o facebook ao contato telefônico com toda aquela gente (já que seria impossível falar com tanta gente, ou saber de tanta gente). Sinto falta da vitrolinha, claro ou ainda dos telefonemas fora de hora... mas agora posso selecionar quem eu quero, onde eu quero e como eu quero. Um mundo assim... conectado e meio egoísta. E daí?

Vida sem sonho

2010-11-08T14:06:00.001-02:00

Eles jogavam todos os dias, ao longo de muitos, muitos, muitos (sem contar) anos. Toda semana reservavam um dinheiro para a tal fézinha. Sonho de um, sonho de todos. Quem não quer ganhar na loteria? Parar de trabalhar, ou apenas manter um dinheiro rendendo a quantia mensal e boa o suficiente para não ter problemas até o fim da vida (o primeiro a levantar a mão leva um bilhete pra casa).
É sonho. Quem nunca passou boas horas pensando no que fazer com a bolada da vez? Conheço um cara que só joga se o prêmio tiver acima de 2 milhões. Diz que não vai desperdiçar a sorte: vai que ganha? Melhor que seja dinheiro o bastante para colocar os pés para cima.
Mas vamos voltar a esses personagens. Um casal de senhores canadenses que deu um golpe na sorte. Quando ela resolveu aparecer, eles gritaram: desculpa, tarde demais! E decidiram entregar tudo o que ganharam para uma instituição de caridade. Caridade, repito.
Sorte da instituição, bonito da parte deles. Sem dúvida. Mas a pergunta que fica é: por quê? Por que jogar toda semana se o sonho não existe mais? A grande fantasia utópica de encher os bolsos de dinheiro, comprar sem pudor, dar presentes caros, trocar de carro, comprar coisas inúteis sem culpa, não parar nunca mais de viajar, pagar (finalmente) tudo o que se deve e nunca mais dever nada a ninguém, ter tempo o suficiente para ler... Ler em Paris, em Veneza ou em baixo de uma árvore na praia da Pipa. Sei lá! Tanto sonho que não caberia em um único texto. Afinal, se a gente sonha e não joga, não faz sentido, certo? O inverso também não deveria fazer.
Por que esse casal parou de sonhar e continuou a jogar? Desperdiçaram mais do que a sorte, jogaram fora sonhos, ideias... Ajudaram bastante gente, é verdade. Lindo. Mas pararam de sonhar. Ganharam no jogo e perderam o sonho na vida. Pararam de viver, de sentir... mas ainda respiram.

Sensibilidade uma ova!

2010-11-04T18:11:00.000-02:00

Toda mulher chora. Fato. A gente chora mesmo. Ok. Tem mulher que até usa disso como arma de barganha (por nunca ter conseguido fazer tal coisa, até as admiro, devo confessar). Enfim... lágrimas ao vento e passos na direção contrária da vida.
Não vou falar do fato de maneira brusca ou ofensiva ao sexo feminino. Assumimos nosso lado chorão e seguimos em frente. Será? Não creio que lágrima seja sinônimo de sensibilidade. Lágrima não engrandece. Não leva ninguém pra frente. Sensibilidade sim, mas essa é outra sensação – que pode vir acompanhada do choro (claro), mas não necessariamente. O choro apenas demonstra uma maneira de expressão (ou talvez a falta dela), uma tristeza, um momento. E só.
Explico: nesse último mês observei e cruzei com três mulheres desconhecidas na rua, no shopping e em um restaurante (especificamente). Elas choravam muito, enquanto um homem as olhava e falava sem parar. Fiquei possessa. Primeiro, com eles. Por não tentarem resolver o problema de suas mulheres ou, ao menos, demonstrarem certo carinho (nem seguravam nas mãos das moças). Depois fiquei brava com elas, por não se conterem e chorarem em público, demonstrando uma fragilidade desnecessária (e não sensibilidade).
Aí, descobri que esse problema (o meu) é típico de mulheres que se resolvem sozinhas e, no fim, acabam chorando no banheiro, no chuveiro, trancada no quarto. Típico de quem sabe que chorar, em geral, não resolve. Sabe que na verdade você tem outras opções: como levantar da mesa, tacar a taça de vinho na cara do cretino (ou a xícara de café), atravessar a rua, sei lá! Mas isso também não é sensibilidade! Isso é uma maneira de enxergar as coisas, mas tampouco resolve (bem).
As mulheres são boas de análise. Em geral, sabemos dar conselhos, falar sobre o relacionamento das amigas e suspirar com uma certa arrogância (até) “ah, os homens...” Mas quando se trata de nós mesmas, somos péssimas. Por isso o choro (talvez).
O que quero dizer é que não sabemos usar da tal sensibilidade que nos é entregue ao nascer. Aquela que nos faz chorar em propaganda, em declarações de amor, em filmes melosos ou observando a vida injusta de muitos.
Pensando nisso, chego a conclusão que em problemas específicos de amor e relacionamento muitas mulheres choram em público numa tentativa de comover o outro, se arrepender ou se desculpar. Choram por não conseguirem utilizar da própria sensibilidade para se colocar e acabam por se tornar vítimas de si mesmas. E, nesse perfil, são sempre as eternas mal compreendidas, mal interpretadas, mal faladas... Por isso, as lágrimas, nesses casos, só mostram o pior de cada uma e dão muita pena –mesmo para quem vê de fora. Acredite.

Finados é feriado

2010-11-01T13:17:00.000-02:00

Amanhã é dia de finados. Nunca entendi muito bem essa data. Sempre me pareceu um louvor enganoso, pra quem não está (de verdade) nem aí para isso.
Não me entenda mal, claro que é bonito (e sofrido) lembrar de quem já se foi, orar por eles, pedir luz às almas queridas que não podemos ver mais. No entanto, pra quem fica, é dolorido demais. Cemitérios cheios de gente que mal se lembra onde fica a campa (por isso, defendo a cremação gratuita). Pessoas que descobrem (uma vez no ano) que alguém roubou um santo que decorava o mausoléu da família; que alguém quebrou o porta retrato e que o faxineiro, pago mensalmente, na verdade, também não esteve ali há um ano. Assim é o dia de finados.
O pior é que em meio a tudo isso há a dor daquele momento. A saudade daquela pessoa que se foi para um lugar que (convenhamos) não é (e assim esperamos) exatamente parecido com um cemitério. Ali, está só o que ela foi materialmente. Enfim... para quem acredita nisso, como eu.
Tudo isso é deprimente. É triste demais. Ainda temos de conviver com aquela frase eterna desse feriado: “todo dia de finados chove” – mesmo que me lembre de muitas vezes passar o dia na praia, suando e de biquíni.
Eu respeito, claro. Aliás, é um dia de puro respeito. Respeito a quem sofre com a ausência, e respeito a quem foi sem (em geral) nenhum aviso prévio (um email que seja). Simplesmente, foi.
O que quero dizer disso tudo é que talvez (talvez, repito) seja em data como essa que devamos lembrar da vida, sabe? Ao invés de chorar àqueles que estão (esperamos) melhores que a gente, devemos lembrar que vivemos o agora. E que, como diz meu pai, é só uma questão de tempo para que nos juntemos a eles. Pode ser em 10, 40, 60, 80 anos, mas chegaremos lá um dia. Fato. E quem sabe, quando lá estivermos, lamentaremos o dia em que tanta gente chora e se ressente em um 2 de novembro. A gente queria mesmo é que elas comemorassem (na chuva ou no sol) o fato de estarem por aqui ainda e, em geral, não precisarem nem trabalhar. Afinal, é feriado, minha gente.

Hoje

2010-10-25T06:09:00.001-02:00

Hoje o céu não tem cor - é multicolor.
Hoje não é o dia mais chato da semana - é sexta.
Hoje não chove, não faz frio - está claro e calor vem com a brisa.
Hoje não existe tristeza, saudade ou lágrima - só felicidade, encontro e riso.
Hoje não tem conta, atraso, juízo - só abundância (sem juízo).
Hoje não tem desamor, passado, dor - é dia de coração cheio.
Hoje as cores são de Salvador, o sorriso é de amor, a prece tem mais fé, o abraço vem com a maré, que leva tudo o que ninguém quer.
Hoje a rima é permitida, não é brega ou piegas - é só graça.
Hoje só as borboletas e os elefantes podem voar.
Hoje...
Hoje tudo pode.

Só hoje...

Espelho, espelho meu

2010-10-24T11:50:00.001-02:00

Tem um dia que a gente acorda, se olha no espelho e não se vê exatamente. Nada parecido com a dramaticidade de Kafka ou um filme de terror qualquer. A gente simplesmente se olha e não se reconhece como um todo. Começa a prestar atenção que muitas coisas mudaram e aí, se você já não é o mesmo, quem então é?
Pergunta estranha, mas muito própria de quem faz aniversário. Depois dos 30 a gente já não sabe se está no caminho certo das coisas, se as escolhas foram as melhores e ainda duvida que exista tal perfeição. Entre uma dúvida e outra o espelho é um mero detalhe, na verdade.
Nem vou repetir o chavão se o que desejei na adolescência para minha vida deu certo – até porque a resposta seria obviamente negativa (mas alguém responderia que deu certo? Tudo funcionou perfeito como nos desejos infantis? Duvido).
O que vejo no espelho não é estética de alguns fios brancos que arranco sem dó, ou algumas rugas infelizes que insistem em se fazer cada vez mais presentes. Isso, tiro de letra. O que vejo e que me assusta é a quantidade de coisas que já passei. O número de pessoas que perdi (em vida e em morte), as saudades que ainda carrego de muitas delas, os problemas, as prestações atrasadas, o desamor de muitos momentos, a solidão que volta e meia cola na minha, algumas lágrimas aqui, problemas jurídicos ali... tantas, tantas coisas, que o espelho é até bacana comigo, pensando bem. Poderia mostrar muitos mais anos do que tenho.
Mas aí, vem também toda a carga positiva – e que também faz parte da mudança. Uma família de amigos, a descoberta maravilhosa de que ter poucos e bons faz mais diferença do que ter o mundo inteiro, as viagens, as risadas em mesas (qualquer mesa), os amores idos (não posso negar de que fui amada e essa sensação é renovadora), os beijos e abraços verdadeiros, as bebedeiras hilariantes, as conversas filosóficas, os shows incríveis que vi, os livros emocionantes que já li, os filmes brilhantes que me encantaram e as músicas que fazem parte da minha vida. Essa carga está comigo. Toda comigo.
Não, o espelho não é mais o mesmo. Acho que de ano para ano nunca é. Somos diferentes a cada dia e essa evolução é que nos faz melhores (ou piores, claro). A intenção não é envelhecer, mas encarar o envelhecimento como parte de uma grande experiência, carregada de esperança por momentos ainda melhores. E assim, os anos vão passando... e o reflexo que se dane!

Burrice comprovada

2010-10-18T14:59:00.000-02:00

Eu leio, eu penso, vejo, releio, toco, existo, reluto, sei. Não. De algumas coisas não sei. Paciência. Tento entender, mas minha ignorância é tamanha que tudo o que ouço são blábláblás absurdos de algo sem nenhum sentido para minha existência – ao menos nessa vida (mas, se houver outra, também não pretendo entender).
A verdade, e devo confessar, é que não me esforço muito. Nem sei se deveria. Algumas coisas talvez sejam melhores se a gente não souber a verdade. Se ninguém nos explicar ou se nos fizermos de surdos. Aquela frase “melhor ouvir tal coisa do que ser surdo”, não se aplica aqui.
Sou ligeiramente inteligente até. Depois de adulta me tornei boa aluna (na escola eu queria conversar mais do que estudar, na faculdade descobri o prazer da sala de aula – apesar de falar bastante também). Leio, sou atualizada, instruída, sei mexer no meu computador (mesmo que eu falhe as vezes), uso bem os maravilhosos poderes da Apple, ganho dinheiro honestamente, pago contas (muitas atrasadas, devo dizer)... Tudo como uma brasileira que não desiste – e como a maioria.
Já pensaram nisso? Nós, os honestos, sinceros e verdadeiros, somos os mais comuns no planeta. Tão comuns que não temos nenhum ibope. Há muito mais gente como a gente por aí. Nos esquecemos disso constantemente. Pense bem, os corruptos, desonestos e ladrões fazem parte da minoria. Essa minoria é que está estampando os jornais, que matam, roubam, que se candidata ou se elege. A gente não. E pagamos o preço alto por ser assim... a maioria. Isso, eu não entendo.
Não entendo como tem gente por aí dormindo tranquilamente, sonhando com os anjos, sorrindo na padaria e não tendo nenhuma dignidade com o próximo. Não entendo. Gente que não paga suas contas, que usa o nome dos outros, que não trabalha, que se sustenta de tramóias mal tramadas, que recebe envelopes escondidos em malas, meias e que ainda canta música de ninar e fala mal dos honestos como se fossem imbecis por tentarem sobreviver com seus aluguéis, condomínios e favores.
Não sei. Sou burra nisso. E não há professor bom o bastante para desenhar como a desonestidade e a falta de caráter funcionam. Não sei. Não quero saber.

Prece estranha

2010-10-14T16:48:00.000-03:00

Então, ele ficou preso. Uma explosão o deixou ilhado embaixo da terra. Não, ilhado não seria a palavra, mas segue como linguagem figurativa. Ilhado ou enterrado vivo, que é muito mais forte e agressivo.
Ele e mais 32 companheiros de luta. Homens com variadas idades, variados tipo de vida. Homens que, como ele, estavam ali para ganhar dinheiro. Apesar de toda a terra acima deles, estavam vivos. Falando, discutindo, chorando suas lamúrias pessoais. Não viam luz há tantos dias, que quase não lembravam mais de um céu azul, a não ser que se esforçassem – quase não o faziam para não terem emoções fortes em meio a tantos maltrapilhos e maltratados personagens.
Já ele, quando soube que a luta para tirá-los de lá moveu um país inteiro e comoveu o mundo, se chocou. Era muito para ele. Muito mais do que esperava e do que queria. Apesar de ilhados e enterrados estavam também completamente expostos. Um contra-senso de toda aquela situação. Suas vidas vasculhadas por repórteres - sabe Deus de onde. Para esquecer cantavam o hino, queriam saber do futebol e prometiam amor eterno a suas mulheres. Suas lindas e fiéis mulheres. Já ele... nem tanto.
Embaixo da terra rezava todos os dias para que sua mulher nunca descobrisse a verdade. Chorava baixinho, pedia para que sua família o perdoasse por amar outra mulher. Mas sabia que seria impossível. Sua amante era calorosa demais, expressiva demais, emocional demais para não gritar pelas ruas que o amava e que o queria vivo. Não que ele fosse muita coisa, mas ela sabia que mesmo não sendo muito, ele era dela. E era mesmo.
A cada dia, que mais parecia uma noite eterna pós-apocalipse, ele pedia para que todos ficassem calmos e que Deus saberia o que fazer. Repetia isso, tentando ouvir a si mesmo – o ateu da família virou um pastor, que poderia ser do inferno, considerando onde estava. Mas, no fundo, queria mesmo que Deus resolvesse sua vida. Não queria que ninguém sofresse. Ainda mais por ele... que não valia muito. Tinha plena noção disso. Era o tipo de homem que sabia de sua insignificância no mundo, mas (para constar) mantinha uma arrogância típica.
Os dias passaram e ele se viu não querendo mais sair dali. Ao mesmo tempo, precisava saber se o sol ainda brilhava. Foi com essa sensação que entrou na cápsula. Subiu tantos metros que mais parecia uma minhoca cavoucando um espaço na terra fofa. Lá em cima, viu o dia e muitas pessoas. Todas aplaudindo, chorando emocionadas. Entre elas um rosto conhecido. Como havia imaginado, ela estava ali. Naquele momento soube que sua vida realmente seria outra e com outra mulher. No fim, tinha valido a pena aquele sufoco todo e não precisou resolver nada. Estava tudo resolvido. Deus tinha mesmo feito sua parte.

Quando o amor não desiste

2010-10-13T17:56:00.000-03:00

Eles sempre se amaram, mas a vida não permitiu que ficassem juntos. Tantos problemas, tanta família, tanto desamor. Desistiram. Não havia mais nada a fazer. Era uma vida de "não". Sempre os mesmos nãos.
Então, era melhor guardar o amor em uma caixa dentro do armário. Uma caixa muito bem fechada, embrulhada com fita (a dela). Fechada com nós de farrapos (a dele). Todo o sentimento ficou ali trancado. Não viu o casamento dela com outro homem, tampouco viu o nascimento da filha dele com sua mulher. O amor não viu nada, mas sentiu.
Os anos foram passando e seus casamentos seguindo. De uma família pequena, nasceram muitos. Deles, nasceram mais. Desses ainda, mais. Muita gente na mesa aos domingos. Cada um deles em sua casa. Cada um deles respirava um ar diferente, em cidades diferentes, com amores diferentes.
Um dia, ele, já sozinho pelos anos da vida, desatou o nó de um farrapo podre, sem cor, quase sem trama. Encontrou fotos, cartas, cartões, músicas. Sentiu todo o ar da juventude comprimido em uma caixa. Um amor esquecido, envelhecido, mas ainda vivo – descobriu.
Sorriu para si mesmo. Quantas besteiras os separaram. Quanta tristeza boba guardada e tão apodrecida. Resolveu vê-la. O que teria a perder? Anos de vida, certamente não.
Foi. Na porta da casa dela, sentiu as pernas falharem, quase desistiu. Mas sabia, deveria seguir. O que teria sido dela? Como estaria a mulher que era sua melhor amiga? Aquela para quem cantou, tocou, se aconselhou, abraçou, beijou? Tocou a campainha.
Uma senhora abriu a porta. Frente a frente. Os mesmos olhos. Não havia ruga, não havia cabelos brancos. Eram dois jovens sorrindo. Ela não precisou perguntar quem era. Sabia bem quem estava ali parado na soleira. Pediu que entrasse e lhe acompanhasse até o quarto. Ele estranhou, mas a seguiu.
Da porta, ele viu uma caixa aberta e fitas descoloridas pelo chão. Se aproximou e então se viu dentro daquele pequeno quadrado de madeira.
Sem mais tremedeira, ele olhou a mulher da sua vida e perguntou o que devia ter perguntado muitos (muitos) anos antes: Casa comigo?
Enfim, casaram. Dessa vez sabiam que o “para sempre” já não era tão importante assim.

* Em homenagem aos mineiros recém-casados - ela com 91 e ele com 84 anos. Duas pessoas (bem) maduras que não puderam se casar jovens, mas ainda buscam a felicidade.

Desamor é passaporte

2010-10-06T18:00:00.000-03:00

Quanto tempo para amar alguém? Quanto tempo para ‘desamar’? Prazos e datas só existem no trabalho. O resto é muita informação para nosso cérebro. Tem gente sofrendo anos pelo mesmo amor bandido. Tem gente sofrendo ainda mais pelo desamor eterno. Como suportar tal penalidade mental?
Sim, porque é um castigo mortal à própria cabeça. Se torturar sozinho na cama vazia é sacanagem demais para quem sabe que pode viver mais e melhor por aí. Chico Buarque tem razão. Pode-se encontrar muita gente melhor pelo caminho. Ele só errou na porta... melhor fechar. E na dúvida, eu trocaria até a fechadura. Deixar a porta aberta (ou entreaberta) é garantir que visitas entrem sem bater, sem aviso prévio... aí, o sofrimento vira suplício. Por isso, cadeado pode ser uma boa opção também.
A vida é um festival de encontros mal equilibrados, mal informados e, as vezes, mal vividos. E vamos tentando (entre eles) encontrar uma forma de interpretar cada um, encarando como um sinal imbecil. Não funciona. Até porque o sinal pode ter existido apenas para o outro, não para você. Então, a interpretação é burra. Não tem explicação e pronto. Melhor seguir em frente (e não abrir mais a porta para qualquer um).
A verdade (ao menos a minha) é que viver 47, 45 anos em um relacionamento não deve ser nada mole. Lendo Conversas sobre o Tempo, Zuenir e Veríssimo (desculpem, sou íntima) explicam que não há complexidade em dividir a vida há tanto tempo, ”basta” perceber que não se pode viver sem a outra pessoa. Um dia, isso vem (como algo cósmico, não sei) e você tem certeza de que assim será.
Será? Meu lado romântico torce para que sim. Para que os astros conspirem, as estrelas escrevam e o destino decida. O lado racional sabe que vai ser lama. Mas o jeito é colocar as botas e viver as sete léguas do amor, já diria Xico Sá.
O importante é encarar o desamor como uma passagem para o novo. Um passaporte dolorido para uma nova fase. Depois de carimbado, prepare-se. A viagem pode ser ainda melhor e, quem sabe, em nova companhia.

Primavera

2010-10-04T13:04:00.000-03:00

Liberte-se. Libere-se. Tire dos ombros aquilo que não suporta mais carregar. Tire dos ombros aqueles que você não suporta mais lembrar. Solte o peso de carregar. Descarregue. Desafogue. Saia do fundo. Ressurja. Renasça. Olhe para cima e veja que a luz do dia está lá. Suba. Não canse. Escale o que tiver de escalar. Não desista. Sinta a leveza. Você está leve. Suba. Suba. Descubra que agora, mesmo no frio, já é primavera. As cores estão lá fora. Todas ali. Abra-se. Floresça. Sorria. Hoje é nova vida. Amanhã é incerteza. Não duvide. Acredite. Aja. Beba. Converse. Conheça. Desperte. Encare com coragem. Desculpe-se. Perdoe. Perdoe-se. Esqueça. Apaixone-se. Viaje. Sonhe. Veja. Olhe. Encare. Ame. Durma. Acorde. Reze. Coma. Beije. Abrace. Confesse. Chore de felicidade. Agradeça. Liberte-se. Libere-se. Ame-se.

Todo o amor que houver nessa vida

2010-09-27T14:41:00.000-03:00

Arruma aqui, estica ali, coloca o vestido, passa no cabeleireiro, ri da espera, posa para fotos, assina, troca aliança e... beija. Na dúvida, dá uma conferida em todos os dados da nova certidão. Pronto. Casada.
Casada? Falando sério? Sim, sim. Casada! O que muda do que já viviam? Nada. A não ser o fato de ter um adorno lindo e dourado no dedo da mão esquerda. De resto, tudo igual. E, talvez, seja mais lindo por isso.
O trabalho continua, os amigos continuam, a família continua, os problemas continuam e a dúvida sobre a eternidade também continua. Mas, o mais bonito de tudo isso, é a coragem de estar ali de livre e espontânea vontade. Cheios de sorrisos, piadas, fome... Ali, naquele cartório de pessoas naturais (e sem plásticas), no vento frio, no teclado automático de uma moça que quase ninguém viu... Ali, duas pessoas cumpriram a promessa que mal tinham certeza se fizeram. Mas sabiam que estavam certos.
Depois, mais fotos (todas na mureta da cidade mais bacana do mundo), bolo, prosecco, mais fotos, abraços amigos, comentários (muito) idiotas, papo furado, mais prosecco, bem-casados, lembrança lilás e... beijos. Muitos beijos.
Beijos que representam a felicidade do dia. Claro que brigas virão, claro que perrengues estarão em algumas das esquinas da vida, mas e daí? O bom é comprovar que Vinícius tinha razão. A vida é feita para amar; celebrar; fazer as pazes; andar de mãos dadas; fazer piada; falar besteira na tarde de domingo; reclamar da vida numa segunda-feira insuportável; tomar chuva enquanto encolhe caminhando pela praia; beber vodka e dançar como Keith Richards; abraçar a garrafa de água num dia de ressaca; ficar jogado no sofá enquanto rola a novela; andar de jetsky quebrado; não tirar as Havaianas durante todo o final de semana de sol; não sair da cama durante todo o final de semana de chuva; aguentar sua mulher falando horas com amiga (e madrinha) sofredora ao telefone; sair para jantar com as duas e ouvir todas as atrocidades femininas... e lembrar que ela (a amiga) é uma das culpadas dessa troca de alianças (ré confessa). E que tem, podem acreditar, muito orgulho disso.
Para o casal que amo tanto e para quem quero tanto a felicidade eterna (enquanto durar – e que dure para sempre), desejo: Todo o amor que houver nessa vida. Sempre.

O amor sabe escrever

2010-09-24T09:42:00.000-03:00

Quando ouvimos do que entendemos (ou queremos entender) e de quem admiramos não dá para não se encantar. Foi assim ontem, vendo e ouvindo dois grandes nomes da literatura brasileira na Tarrafa Literária, em Santos: Zuenir Ventura e Luís Fernando Veríssimo.
Uma conversa franca, um bate papo entre amigos, e muitos voyers (como eu) na plateia. Sexo, amizade, família e trabalho. Tudo no mesmo palco, com a mesma naturalidade.
Veríssimo não sabe, mas foram muitos de seus textos que me fizeram gostar de ler (numa coleção com o mesmo nome) na infância. Suas crônicas mudaram minha forma de entender a literatura e fizeram com que eu me apaixonasse por esse estilo de texto. Claro que não havia só ele... Drummond, Rubem Braga e tantos outros também estavam lá.
Ele também não sabe que seu sotaque gaúcho é difícil para mim. História complicada. Mas, como é Colorado (e por motivos quase sociais), ficou mais fácil de sorrir com os adjetivos que tanto ouvi na vida.
Já Zuenir contou o que sempre pensei sobre ele: queria ser professor. Faz todo o sentido. Fala bem, com clareza, simpatia, faz piada e muitas citações de grandes personalidades. Uma cabeça admirável.
O ponto alto (para mim) dessa conversa foi o amor que eles têm por suas mulheres, seus filhos e seus netos. A família é a grande recompensa da vida para eles – que nem gostam de escrever (admitiram – me deixando em choque). Creio que preferem brincar com suas netas em um belo almoço de domingo.
Eu, que já era fã, decidi fazer a carteirinha. Fora ter a capacidade maravilhosa da escrita (por mais que não pensem nisso), ainda têm a capacidade maravilhosa de amar incondicionalmente suas vidas, suas mulheres, seus amigos. Confesso que meu lado romântico não conseguiu ignorar tal fato.
Outra geração, talvez. Corajosos homens que fizeram do amor seus aliados e, com isso, transformaram suas vidas em sucessos. Homens que se casaram com suas melhores amigas e souberam dividir problemas, felicidades e filhos. Dois homens que concluíram esse maravilhoso bate papo avisando que viver ainda vale a pena e que da morte (já diria Veríssimo) são contra! E nós, os voyers, não discordamos.

Estamos vivos, sabia?

2010-09-16T18:18:00.000-03:00

Quanto tempo faz? Há quanto tempo você se considera vivo? Suas contas começam desde a data de seu nascimento? Estava mesmo vivo quando nasceu? Por quê? Só por que chorava, tinha fome e frio? Não... não é vida.
“A vida começa quando descobrimos que estamos vivos”, já disse o pintor e escritor finlandês Henrik Tikkanen. Agora... pense numa nova data. Pode ser (até) uma data futura.
As vezes temos de ler o óbvio para perceber a vida. Reclamamos demais, sofremos demais e rimos muito pouco para tudo isso. A balança deveria ser reta. Com pesos e medidas proporcionais. Nada de altos e baixos. Você chora e ri com a mesma freqüência. Resolvido.
Virgínia Wolf dizia que todo dia acontece alguma coisa interessante na nossa vida. Faz sentido. Mesmo quando está tudo de cabeça para baixo, há um momento de uma gargalhada inesperada. Quando as lágrimas não te deixam ver um futuro possível, o presente se mostra uma opção interessante. Mas tudo isso nem sempre é fácil de se ver. Aí... sofremos mais e vivemos menos.
A escritora Martha Medeiros diz que morremos lentamente quando não nos contradizemos, quando não ouvimos música, quando passamos tempo demais com a televisão, não trocamos de discurso, nem de marca, evitamos uma paixão, uma emoção, um sorriso... tudo para conter os soluços. Tem (também) morte lenta quem só se queixa, quem desiste, quem não aposta no desconhecido por puro medo de errar... Triste pensar em quanto já perdemos de vida.
Talvez esteja na hora de descobrir que estamos mesmo vivos. Que vivemos o agora, e que o amanhã é a maior incógnita do planeta. Se a gente se sentir vivo (de verdade), nossas fichas estarão voltadas a uma só aposta: a felicidade. E aí, não há como errar (e mesmo que tudo dê errado, algo de bom sempre acontecerá).

Em obras

2010-09-14T17:59:00.001-03:00

Em alguns momentos ficamos alheios do mundo. De repente o impossível se mostra óbvio e conquistamos um olhar diferenciado, distante. O calor lá de fora é seco. E aqui dentro, molha. Na chuva, confundimos as lágrimas de tristeza com as de alegria e nada faz muito sentido: nem estar triste, tampouco estar feliz. Seguimos.
Olhar o mar não causa tanto efeito como antes, mas acalma, alenta. Caminhar era um destino preciso, mas vira rotina diária. Cansa. Os planos são os mesmos de antes, mas as estruturas estão abaladas. Precisam de reforma.
As obras começam e você se vê sem lugar fixo. Sem um norte para continuar. Sem destino, sem sentimento. A distância seria crucial, mas como?
Precisa acompanhar a retirada de cada prego, rever o desmoronar de cada parede. Precisa construir junto, erguendo com tijolos, pintando, decorando... Deve optar por novas cores, novos móveis, novas molduras.
Encarar não combina com o momento atual. Melhor fechar os olhos, olhar meio de lado... sentir sem ver de frente. Melhor sentir... mas o quê? O que se sente quando não vemos nada?
A obra continua, mesmo sem planta, sem arquiteto. As paredes de antes já não existem mais. Hoje, só pedras. Areia. Quem sabe um martelo prega algo novo? Quem sabe um cimento mais resistente, uma vida mais competente, uma escolha mais acertada?
No plantão da construção vê-se a claridade e a escuridão do dia. Entre uma e outra, a vida se encaixa em sorrisos, possibilidades e esperança. E aí, a obra dará sentido a um novo sentimento que virá (seja ele qual for).

Quando o sol bater...

2010-09-10T11:04:00.000-03:00

É assim... as vezes a letra vem e fica. Lembramos que o caminho é um só, desde que tenhamos força e coragem para seguir andando. Para encarar. Para viver. Afinal, o "camino se hace al andar"... mas isso é outra história!

Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só,

Porque esperar
Se podemos começar
Tudo de novo?
Agora mesmo,

A humanidade é desumana
Mas ainda temos chance,
O sol nasce pra todos,
Só não sabe quem não quer,

Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só,

Até bem pouco tempo atrás,
Poderíamos mudar o mundo,
Quem roubou nossa coragem?
Tudo é dor,
E toda dor vem do desejo,
De não sentimos dor,

Quando o sol bater
Na janela do teu quarto,
Lembra e vê
Que o caminho é um só.

Pro que der e vier

2010-09-03T09:33:00.000-03:00

Já escrevi isso aqui (acho). Mas me perguntaram o que é uma boa declaração de amor. Na minha opinião, a melhor delas já foi escrita e cantada.
Geraldo Azevedo fez Dia Branco e colocou em letra e música tudo aquilo que queremos (e esperamos) ouvir. Tudo o que lutamos para acreditar. Tudo o que esperamos ser verdadeiro.
Todo amor descrito em versos como "pro que der e vier" e "até onde a gente chegar".
Se isso não é amor. Não sei o que é.

Se você vier
Pro que der e vier
Comigo...

Eu lhe prometo o sol
Se hoje o sol sair
Ou a chuva...
Se a chuva cair

Se você vier
Até onde a gente chegar
Numa praça
Na beira do mar
Num pedaço de qualquer lugar...

Nesse dia branco
Se branco ele for
Esse tanto
Esse canto de amor

Esse tão grande amor
Grande amor...

Se você quiser e vier
Pro que der e vier
Comigo

Comigo, comigo.

Desejos de uma quinta

2010-09-02T17:38:00.000-03:00

Desejar faz parte da vida, e a gente deseja tanta coisa ao longo dela... Em cada fase, os desejos vão mudando. Mudam de foco, de perspectiva. Mudam de lado, até.
Quando crianças, desejamos chocolates, brinquedos, bicicletas, bolas de futebol, barbies... Aí, adolescentes vamos desejando pessoas diferentes, o campeonato favorável para seu time, a passagem de ano, a ligação do carinha que senta ao seu lado na classe, uma festa bacana para ir.
Mas, quando nos tornamos adultos, tudo fica diferente. Nada é prático, simples ou pragmático. Não existe lista, porque o desejo de hoje, pode não ser o mesmo de amanhã. Adultos são complicados. De repente entendemos porque é melhor desejar saúde e felicidade em dias de aniversário. Simplesmente porque resume tudo: precisamos da saúde para conquistar nossas pequenas felicidades.
Lembramos também que é preciso ter muito cuidado com o que se deseja. Afinal, você pode conseguir. Aí, escolhemos tanto que confunde a cabeça, o coração, o corpo.
Se o tal gênio aparecer para qualquer adulto, ele vai precisar de um tempinho para pensar em três desejos. Talvez pergunte, na maior cara de pau: mas só três? Não posso, pelo menos, quatro?
Ser adulto não é simples. Ser adulto que pensa, menos ainda. Por isso nossos desejos não seriam diferentes. São complexos. Bem complexos. Muitas vezes eles nem dependem só da gente. Aí, piora a situação. Passamos a desejar também por outros. Em geral, desejamos por nós mesmos e por quem amamos.
Uma ligação, um convite, uma mensagem de saudade. Um custo altíssimo, um sorriso delicioso, a tranquilidade de que tudo dará certo. Dinheiro alto, felicidade dobrada, whisky a vontade - regado à risada. Casa nova, vida nova, momento novo. Coragem, bom humor, amor. Abraço apertado, beijo intenso, carinho eterno. Um bom dia, um boa noite, um eu te amo. E a vontade de poder resolver tudo (a minha e a sua vida) num só dia.

Segredos

2010-08-26T12:07:00.000-03:00

Hoje acordei assim... Sem nenhuma razão, sem nenhuma ideia do que virá, sem nenhuma noção de um futuro próximo (espero). Na voz deliciosa de Frejat, descubro que meus desejos já foram muito bem descritos, definidos e (até) cantados. Quem não procura algo assim, é porque já encontrou. Aí, melhor ouvir "Na rua, na chuva, na fazenda" e agradecer.

Eu procuro um amor
Que ainda não encontrei
Diferente de todos que amei...

Nos seus olhos quero descobrir
Uma razão para viver
E as feridas dessa vida
Eu quero esquecer...

Pode ser que eu a encontre
Numa fila de cinema
Numa esquina
Ou numa mesa de bar...

Procuro um amor
Que seja bom prá mim
Vou procurar
Eu vou até o fim...

E eu vou tratá-la bem
Prá que ela não tenha medo
Quando começar a conhecer
Os meus segredos...

Eu procuro um amor
Uma razão para viver
E as feridas dessa vida
Eu quero esquecer...

Pode ser que eu gagueje
Sem saber o que falar
Mas eu disfarço
E não saio sem ela de lá...

Procuro um amor
Que seja bom prá mim
Vou procurar
Eu vou até o fim...

E eu vou tratá-la bem
Prá que ela não tenha medo
Quando começar a conhecer
Os meus segredos...

Procuro um amor
Que seja bom prá mim
Vou procurar
Eu vou até o fim...

Aqui e ali

2010-08-24T19:34:00.000-03:00

Se eu pudesse escolher um poder, leria pensamentos. Ouviria tudo aquilo que é dito internamente. Ajudaria quem deseja escondido, quem ama calado, quem é maltratado.
Se eu pudesse escreveria sobre os melhores deles. Os mais picantes, os sujos, os apaixonados, os gritos surdos (e mudos), os arrependidos, os safados. Colocaria tudo no mesmo texto, como um alerta àqueles que não dizem o que pensam.
Se pudesse convenceria um desses, desses que não conseguem expressar, que essa é a melhor forma de amar, de se entregar, de brigar, de se liberar.
Diria que esse peso da não-fala é o que pesa nos ombros, dói, adoece. Calar é também uma forma de se render. Se entregar a dor do não dizer, do não gritar, do não chorar e do não declarar é como deitar e aguardar o que não vai chegar.
Ler pensamentos seria uma forma mais fácil de entender. Um jeito simples de não precisar dizer. Um outro lado de ver, de encarar... de pensar.
Por todo o poder que não compete a mim, nem a ninguém, é que temos na vida esse aprendizado. Um ensinamento por dia, uma bobagem a cada hora, um mal entendido aqui, outro telefonema ali. O que poderia acontecer em horas, pode demorar anos. O que demoraria meses, acontece em dias. E a gente vai tentando se encaixar uma hora aqui e outra ali (com ou sem os quadris).

Gente de Coragem

2010-08-18T17:19:00.000-03:00

Tem casal que fica junto 30, 40, 50 anos. Duas pessoas unidas até que a morte os separe. Para sempre. Será que isso é coisa de outra geração? Será que apenas nossos avós conseguiam tal proeza (ou nem isso)?
Lendo o poeta Mario Benedetti descobri que não só existe esse tipo de gente, como eles também amam por todo esse tempo. Aquela história de que, com o tempo, vira outro tipo de amor, pode ser pura balela criada por pessoas que nunca tiveram a coragem de tentar.
Sim, porque não há dúvida de que é preciso ter coragem. Enfrentar todas as mudanças de humor, de hormônios, de cabelo, de barriga... é preciso valorizar as pequenas coisas, todos os pequenos gestos, para só então perceber que vale a pena não ficar só.
Será romantismo demais querer viver o “para sempre”? Fomos criados em uma geração em que o “para sempre, sempre acaba” – e ninguém duvida disso. Inclusive, estamos em uma idade em que o “para sempre” já acabou algumas vezes. Mas existem casais que se encontram nessa vida, e ninguém duvida disso. Eles representam as exceções? Todo o resto representa a regra?
Vivemos num momento da vida em que as pessoas se cansam umas das outras. Elas se trocam. Desistem por vários motivos. As vezes por não suprimirem desejos insignificantes ou por fazerem opções erradas. Percebem que não gostam de dividir, nem mesmo de somar. Estão tão acostumadas com a própria solidão, que não percebem o quanto ela é inexpressiva nesse mundo livre e independente. Pessoas que acreditam que casamentos que duram muito não são reais. Será mesmo?
Basta olhar por aí. Basta ouvir por aí. Outro dia um senhor de 80 anos me contou em uma festa que só poderia dançar com sua mulher, já que ela morria de ciúmes dele, mesmo depois de 40 anos. Lembrei dos meus avós se trancando no quarto, como adolescentes, duas ou três vezes na semana, sem que ninguém pudesse bater na porta (mais de 30 anos de casados). Mais recente, um jovem casal que tem sintonia jamais vista, combinando amizade, cumplicidade, tesão e amor. Almas gêmeas?
Não. Gente de coragem. Gente que não teme amar. Gente que prefere tentar viver tudo, mesmo sabendo de todos os problemas que (com certeza) virão... Gente que enfrenta tudo, simplesmente porque ama. E aí... depois de 30 anos, pode ter o prazer de dizer que deu certo.

Lembra?

2010-08-11T16:23:00.000-03:00

Você lembra da época em que paquerar no trânsito não era somente divertido, como também era possível? E quando passar um trote inocente ou mesmo ligar para aquela pessoa que ficou de entrar em contato, sem que ela nunca soubesse que era você ligando? Lembra?
Bons tempos. A gente percebe que está envelhecendo quando começa a ter saudosismo de coisas que nunca mais voltarão a acontecer. Triste.
“Sou a geração da transição”, gritei na noite de ontem, como se a frase justificasse e desse crédito. Não dá. Definitivamente, nem o ego infla.
Sim, eu sei que saber da emoção de carregar LPs e uma vitrolinha faz a diferença. Ter usado máquina de escrever, trabalhar sem internet, usar molden ouvindo aquele barulhinho irritante da rede discada, ter visto o aparecimento do CD e DVD, e o desaparecimento do VHS. Isso tudo é relevante. Um dia poderei contar a alguém e... só! Não muda nada.
Continuamos imigrantes da nossa própria geração. Não nos assustamos com facebooks, twitters ou que mais vier. E também não estamos nem aí para a tal geração “Y” - na verdade, achamos que são (inclusive) meio bobos, apesar de terem a tal esperteza criativo-tecnológica.
O meu lamento é o fim do romantismo, minha gente. É frustrante demais. A paquera inocente no trânsito, que nos deixava com aquele sorriso bobo durante todo o dia, foi assassinada pelo insufilm nosso de todo dia. Acessório obrigatório aos carros de boa vontade (e com medo de assalto). A ligação displicente no meio do dia só para ouvir “aquela” voz; saber se o cara não ligou porque morreu ou porque não valia nada; ou mesmo só para gritar uma declaração de amor; colocar uma música para tocar e a ainda pessoa ficar na dúvida de quem está fazendo isso. Tudo... atropelado pela bina.
Não, não pense que esse é um texto nostálgico. Adoro a evolução e toda a comunicação que ela nos trouxe (e traz). Mas... confesso que sinto falta do olhar, do sorriso, da surpresa e de todas as besteiras que isso nos oferecia. E, se isso não volta mais, o jeito é encontrar outra forma de romantismo. Afinal, antes ou agora, o que vale (ainda) é a intenção, certo?

Resumo

2010-08-10T11:01:00.000-03:00

Mario Benedetti
(um uruguaio que sabia das coisas)

Resumindo
digamos que oscilamos
entre alegria e tristeza
quase como dizer
entre o céu e a terra
ainda que o céu de agora e o de sempre
se ausente sem aviso
as ideias vão se tornando sólidas
sensações primárias
palavras ainda em rascunho
corações que batem como máquinas
serão nossos ou de outros?
este choro de inverno não é igual
ao suor do verão
a dor é um preço / não sabemos
o custo inalcançável da sabedoria
pensamos e pensamos duramente
e uma paixão estranha nos invade
cada vez mais tenaz
mas mais triste
resumindo
não somos o que fomos
nem menos do que fomos
temos uma desordem na alma
mas vale a pena sustentá-la
com as mãos / os olhos / a memória
tentemos pelo menos nos enganar
como se o bom amor
fosse a vida

Caminante

2010-08-08T21:55:00.000-03:00

Nos encontros da vida a gente vai conhecendo e se reconhecendo. Hoje não somos mais quem éramos ontem. E amanhã não será diferente. O tempo vai passando e a gente vai vendo o quanto se pode mudar.
Sim, é verdade que ninguém muda ninguém, mas não é verdade que a gente não muda. Nos tornamos mais tolerantes, pacientes. Mas também somos mais exigentes. Passamos a ter um jeitinho mais “nosso”. Unicamente nosso.
A vida vai encontrando seu caminho. Nos tornamos caminantes sin camino – como a poesia espanhola. Nosso caminho está ao andar, diz o poeta. Está nas nossas escolhas em cada passo. No sofrimento e nas alegrias de cada dia.
Vamos vivendo entre encontros e desencontros. Vamos sonhando com destinos certos, rezando com o que há de ser certo, com o que está escrito em algum lugar (estrelas, talvez?). E aí, crescemos, caímos, levantamos e nos tornamos melhores – mesmo que com cicatrizes eternas e até profundas. Seguimos caminhando.
Quando olhamos para trás, a poesia garante que veremos as marcas de algo que nunca mais voltará a acontecer, simplesmente porque você já não é o mesmo. Nada é igual. Pode ser pior, pode ser melhor, mas igual, nunca. Nunca.
Difícil manter a doçura. Mais difícil ainda manter a esperança de que o novo será muito melhor. Mas assim é a vida: ou se vive ou se morre. Enquanto aqui estamos, melhor escolher a forma em que os desencontros e as tristezas não dominem o cenário.
Por mais complicado que seja, o ideal é fazer do seu protagonista um caminante de respeito. Cheio de coragem, amor e fé – porque o caminho pode até ser desconhecido, mas muitos dos personagens de apoio estarão, como sempre, ali para ajudar.

Senhas

2010-07-31T23:23:00.000-03:00

A gente somatiza. Chego a conclusão que a gente somatiza tudo. Somatiza problema, cultura, educação, trabalho, amigo, dinheiro, tristeza, felicidade e... senha! Sim, senha.
Ao longo da vida a gente vai somando encontros e desencontros com quem merece e, até, quem não merece nada – e são essas pessoas que nos dão as tais senhas. Seguimos ali, ao lado, tentando mudar, ajudar, aconselhar. Apoiamos os momentos mais complicados, conversamos nos momentos mais tristes, fazemos rir quando a vida não faz mais sentido. Tudo isso, sem receber nada em troca. Ou quase nada.
Senhas. Muitas das pessoas que passaram e passarão (sem virar passarinho) pela nossa vida nos entregam de bandeja pequenos papéis de acúmulo de bondade. Quantas vezes você não teve de ouvir de alguém, que você nem gosta muito, como a vida está mal? Ou mesmo prestou solidariedade a uma pessoa que nunca faria o mesmo por você? Senhas.
Namorar um cara e cuidar dele como se fosse sua mãe, para depois ser chutada, senha. Ouvir seu chefe maluco gritando na sua orelha grosserias mil, sem nunca retrucar ou falar mal dele, senha. Pagar uma conta no banco da qual você não tem absolutamente nada a ver, mas pretende reaver uma posição, não é senha.
Aí que está. Estamos falando das senhas das quais você, se barrado no céu for, pode usar. As senhas são nomes. Pessoas que você, por pura bondade, tratou e acolheu sem esperar nada em troca – e foi até mal tratado (ou interpretado) por isso. Esses nomes são suas senhas. Dinheiro, nunca dá senha.
Se você sustentou alguém, esqueça. Você só fez porque naquilo havia alguma troca que te fez bem. Se pagou uma conta que não era sua, tampouco - deve ter havido algum benefício. Se pagou um processo injusto e indevido também, pois só está fazendo para tirar seu nome da justiça (mesmo que o cara seja um canalha). Agora, já o que você fez antes disso tudo acontecer... Senha!
A senha acontece da seguinte maneira: você chega na porta do céu e olha para o São Pedro ou Santo Antonio (parece que eles se revezam na portaria) e cumprimenta. Ele vai ao computador puxar sua ficha (que é longa, pode acreditar – afinal, todas as suas vidas estarão ali). Aí, você tem duas chances. Ou ele te deixa entrar ou não. Quase 50%, não fossem pelas... senhas! Ah! A dica é ter sempre uma na manga, como um coringa. Caso o primeiro nome não dê certo, saque o outro. Dificilmente vai ter erro. As portas serão abertas para você, irmão.
Antes de terminar, um aviso importante: para isso tem de ser bom. Bom de verdade. Nada de tentar acumular senhas com segundas intenções. ELES sabem quando isso acontece. A senha deve ser verdadeira, de coração e quase inocente. Ela vale apenas como um lembrete de sua história. Afinal, os santos não são obrigados a lembrar de todos os detalhes né? É muita gente!

Contos de Fadas

2010-07-29T18:43:00.000-03:00

A Reconstrução
Parte 3 (e última) – Cinderela

No mundo das madrastas más, lá estava Cinderela penando no dia-a-dia insuportável de lava, limpa e chora. Apesar de toda a história triste da moça, a pobre gata borralheira é a que melhor representa as mulheres reais.
Cinderela levava uma vida infeliz. Não apenas por seu trabalho árduo, mas pela grosseria de três mulheres loucas. Mas, quantas mulheres não vivem uma situação, no mínimo, parecida?
Ela queria crescer na vida, mudar de status. Queria ser melhor e mandar tudo aquilo para bem longe da memória. Todos não pensam nisso em algum momento da vida? A gente quer mudar. Merecemos mais. Queremos mais. Sempre. Não é o dinheiro, mas o jeito que se vive a vida. Os amigos, encontros, momentos em frente da televisão, cantando com pássaros, dançando na sala de casa, deitados na rede, ouvindo música... e por aí vai.
Ela também queria mais. Cinderela sonhava com um grande homem (ah, os contos de fadas). Um representante masculino, forte e destemido que lhe tirasse da vida que levava. Naquela época eles eram mesmo necessários. Hoje não.
As cinderelas de hoje não precisam de príncipes para que um pedido de casamento transforme suas vidas. Sabem que eles serão sempre sapos e que de nada adiantará. Elas sabem que têm força suficiente para mudar e lutar. Por isso, trabalham, lutam, vivem e... amam. Sim, não precisam deles, mas torcem para que o sapo certo encontre seu sapato em qualquer escadaria (vale até do metrô).
As cinderelas atuais querem um amor de verdade. Daqueles que caminham de mãos dadas e fazem sorrir. Dos que ligam no meio do dia ou os que não têm medo de dizer ‘eu te amo’. Elas querem companhia para vida. E não são menos por desejar isso.
Com experiência de sobra, conhecem bem as madrastas. Sabem que são muitas e estão por toda parte torcendo contra, fofocando maldades, fazendo pouco. Mas, como em um bom conto, o bem sempre vence o mal.
Para as cinderelas o futuro é certo, mesmo que trabalhoso. É suado, mas pode trazer a felicidade. Então, o segredo é não desistir de acreditar.

Contos de Fadas

2010-07-28T17:42:00.000-03:00

A Reconstrução
Parte 2 – Branca de Neve

Ela nasceu depois do pedido de sua mãe no batente da janela: uma filha de pele branca como neve; cabelos escuros como ébano; e lábios vermelhos como sangue. Deu certo. A moça nasceu linda. Sua mãe faleceu em seguida e seu pai casou com uma rainha má (como devem ser todas as madrastas dos contos infantis). Para piorar sua imagem, a jovem senhora tinha como suvenir um objeto, no mínimo, estranho: um espelho falante. A função do reflexo era apenas elogiar a mulher com problemas sérios de auto-estima. Só que, com o crescimento de Neve, o tal espelho passou a gostar de outra mulher do castelo.
Bom, todo mundo sabe o resto da história. A mocinha branca fugiu e encontrou a casa com os tais anões. Lá, ficou e a pergunta é: por quê? Por que os anões deixariam uma mulher invadir o espaço deles? Apenas para ter uma empregada em casa?
Vamos analisar: o que levaria 7 homens (pequenos ou não) a perder liberdade, colocando uma (linda) estranha dentro de casa? Só a beleza e gentileza da moça? Duvido. Eles negociaram mais do que isso. Ouso dizer que Branca de Neve serviu de escrava doméstica e sexual de pequenos representantes da alma masculina.
Mestre (o cafajeste dono da ideia e esperto por natureza), Zangado (o mala), Dunga (o mudo), Atchin (o problemático), Feliz (o mentiroso), Soneca (o preguiçoso) e Dengoso (o grude) não foram nada bobos. Usaram e abusaram da fugitiva, até que uma maçã estragou o processo. A princesa parou.
Enfim, um príncipe passou – é impressionante como os príncipes sempre “passam por acaso” em contos de fadas – e se interessou por um corpo. Veja bem: ele gostou de um corpo inanimado dentro de um caixão de vidro. Para aumentar a bizarrice, pediu para ficar com a defunta. Como nenhum dos anões se interessava por necrofilia, o príncipe levou – mas não sem antes liberar uma boa quantia em dinheiro.
Na história dos Grimm, não houve beijo. O balançar da carruagem fez com que Branca de Neve cuspisse o pedaço da maçã que a impedia de respirar e o príncipe a pediu em casamento (claro).
Ela sorriu e aceitou, desde que o moço nunca perguntasse o que aconteceu dentro da tal casinha. Não diria nem sob tortura.
No fim, eles até viveram felizes, mas, as vezes, ela sentia muita falta do Mestre... Era um grande homem.

Contos de Fadas

2010-07-26T12:39:00.000-03:00

A Reconstrução
Parte 1 - A Bela Adormecida

A bela adormeceu. Furou o dedo em uma agulha e dormiu profundamente. A praga diria que dormiria por cem longos anos. Mas, graças a um príncipe lindo e valente, ela acordou ainda mais linda e formosa.
A história é conhecida e completamente fora da realidade (claro, é um conto de fadas). Mas, se a gente parar para analisar, nada foi completamente explicado e, por isso, podemos pensar em problemas de verdade. Ninguém sabe, por exemplo, quem era o príncipe. Qual era seu reino? Qual era sua capacidade mental? Ninguém sabe seu sobrenome tampouco. Se gosta da família, se tem amigos, casa própria. Mas, o seu beijo foi o suficiente para acordar e encantar a moça.
Os contos de fadas fazem isso o tempo todo (eu os culpo pela total falta de noção feminina). Em todos eles é preciso uma representação masculina para salvar a mocinha do sofrimento. Sempre. O que está por trás de cada história, nunca ninguém soube (e nem saberá). Mas pode ser sugerido...
Já pensaram se o tal príncipe encantado não aparecesse nunca? A bela continuaria em sono profundo para todo o sempre? Ou acordaria cem anos depois com uma olheira horrível e os membros atrofiados? Estaria em seu castelo sem ninguém. Seus empregados estariam também sonolentos e com problemas de articulação. Nenhum homem a sua volta. Nada. O que faria a pobre adormecida? (nesse momento, já acordada)
Provavelmente o que todas nós fazemos no mundo real (e sem nenhum castelo): teria de correr atrás de trabalho, cuidar do jardim, aprender a plantar. Saber que precisa se exercitar para manter a boa forma, se alimentar bem, pagar contas... e, claro, tentar frequentar bailes, festas e encontros para achar um príncipe bacana.
Inexperiente, a Bela vai encontrar todos os tipos: os babacas, os pouco inteligentes, os metidos a inteligentes, aqueles que não gostam de trabalhar, os que têm sotaque, os que trabalham demais, os que têm mães presentes demais, outros de menos e, claro, os traumatizados.
Ela vai enfrentar tudo isso vestindo um lindo e esvoaçante vestido, sempre com um sorriso bondoso no rosto. Mas, na frente do seu espelho, sozinha no quarto que passou tanto tempo dormindo, admitiria que o sono profundo não era tão ruim assim.

Fé no amor

2010-07-22T17:40:00.000-03:00

A fé ajuda, mas (só ela) não resolve. Fato. Se antes pensávamos nisso de forma duvidosa, uma pesquisa garante que os divórcios e separações acontecem em qualquer religião – e de forma crescente.
O problema é muito simples: seres da espiritualidade não entendem nossa forma de amor, simplesmente, porque nunca a vivenciaram.
Pense bem: Deus ama a todos da mesma maneira. Seu amor é único e incondicional, mas nunca soubemos que tenha tido um amor reprimido, uma paixão secreta por qualquer pessoa. Sendo assim, ele prefere que seus familiares, súditos e amigos do paraíso ajudem na resolução e no não-sofrimento desse sentimento tão confuso.
Aí, Jesus dá seu palpite. Ele gosta de palpitar, afinal esteve por aqui e viu muitas coisas acontecerem. Inclusive, no amor, teve uma experiência tórrida e intensa com Maria Madalena (por mais que muitos fiéis neguem). Mas, ele morreu para provar (Deus, e só ele, sabe o quê), e acabou sem entender o amor de um homem e uma mulher. Por isso, sempre desiste. Pede desculpas e ajuda.
Aí, entram os santos (para os católicos). Esses, também estiveram por aqui e acompanharam de perto a vida conjugal – apesar de nenhum deles ter vivido uma história de amor. Santo Antonio, por exemplo, até hoje se pergunta por que é o santo casamenteiro. Abandonou tudo para viver ensinando e cuidando dos pobres. Quando viu, estava vinculado à crença de que podia fazer casar. Bondoso, decidiu ajudar. E tenta (como tenta), mas seu critério é inocente demais e, além disso, as pessoas fazem atrocidades com sua imagem. Por isso, escolhe um par (nada) ideal rapidamente para que seja logo desamarrado. Ele próprio prefere São José para esse tipo de conselho.
Ah, São José. Um santo cheio de opinião a respeito do casamento, afinal esteve aqui para casar e constituir uma família. Não imaginou que um anjo entraria no meio da história, mas ficou feliz com o resultado. O problema é que são outros tempos. José tenta, mas fica difícil ajudar quando as mulheres pensam demais, exigem demais, enquanto os homens mantêm a mesma limitação daquela época.
Os católicos mais desesperados atacam a pobre Santa Rita de Cássia, que já avisou só tratar de assuntos sérios e impossíveis. Amor, ela nem pára para ouvir. Está sempre ocupada demais.
Kardec escreveu muitas teorias espirituais que explicam os karmas vindos de outras vidas, mas nada revela (de fato) os problemas amorosos. O mesmo acontece com os deuses do Camdomblé e Umbanda. Já Maomé diz que nada pode, porém seus fiéis não ouvem muito bem (estão ocupados com outros barulhos).
A única que realmente sofre junto é Maria. A Nossa Senhora ouve todos os sofrimentos, vê tudo e apela até para milagres. Consegue concessões impossíveis para qualquer um lá em cima. Ela entende o amor. Foi apaixonada por um homem na terra, assim como amou demais seu filho. Ela conhece esse sofrimento, mas não sabe como fazer para que ele perdure. Nem ela, nem ninguém.
Se a vida já é difícil, amar consegue ser ainda mais complicado. O jeito é acreditar. A fé pode mesmo não resolver, mas é ela quem faz com que voltemos a acreditar no amor. É a fé que nos faz encontrar pessoas novas. E é ela que também nos faz esquecer quem nos fez sofrer. Já vale, não?

Fiu Fiu

2010-07-15T18:54:00.000-03:00

O fiu fiu é internacional. Em qualquer lugar do mundo você pode ficar tranquilo (ou não) para assobiar àquela mulher gostosa que passa ao seu lado. Ela vai saber o que você quis dizer.
Não é interessante pensar que o mundo sabe o que é um elogio sonoro, antes mesmo do Google? Você passa, olha, admira e assobia. Pronto, está feita a cantada. No Brasil, em Cuba, na China ou Austrália. O fiu fiu é muito bem ouvido e interpretado da mesma maneira.
Não existe um dicionário que o descreva. Até mesmo o Google se confunde, mesmo assim o fiu fiu deveria ser reconhecido como a sonoplastia mais usada do planeta.
Qualquer mulher que se preze gosta de ouvir o assobio. Não é agressivo, não é vulgar, nem ofende. É galante. Um sinal de que o tempo passa, mas nem tudo envelhece. Fiu fiu é o som mais charmoso das passarelas acinzentadas e barulhentas das cidades.
Por ter esse ar retrô, o assobio é também machista (infelizmente). Não se vê uma só mulher fazendo biquinho para uma peça rara que vemos pelas ruas (a não ser entre amigos, como brincadeira). Nada.
Mesmo quando eles passam desfilando com tudo certo. Roupa, corpo, cabelo e perfume. Nós, em geral, apenas olhamos boquiabertas. No máximo, soltamos um suspiro reprimido. As mais ousadas gritam algo sem sentido nenhum (ou com todos os sentidos): “ô lá em casa”. Mas fiu fiu, jamais.
O que é uma verdadeira bobagem. Estamos tão acostumadas a fazer biquinho para tanta coisa imbecil (e sem nenhum humor), por que não tentar fazer um fiu fiu glamouroso?
Podemos estilizar o som das ruas, meninas. Criar novas formas de fazer o barulhinho elogioso, com olhares e piscadinhas acompanhando. Não seria vulgar, tampouco masculino. Pelo contrário! Soltar um fiu fiu com admiração pode render até assunto. Ou... no mínimo, vai dar para descobrir se o moço tem (além de estilo) um belo sorriso - porque ele vai rir. Não duvide.

All Star

2010-07-13T14:02:00.001-03:00

De repente é dia do rock. De repente a Cássia me vem aos ouvidos com a música do Nando. De repente o Queen seria mais apropriado para o dia (e é), mas essa letra sempre me encanta, me faz lembrar, me faz sorrir. E aí... vale.

Estranho seria se eu não me apaixonasse por você
O sal viria doce para os novos lábios
Colombo procurou as índias mas a terra avisto em você
O som que eu ouço são as gírias do seu vocabulário

Estranho é gostar tanto do seu all star azul
Estranho é pensar que o bairro das laranjeiras
Satisfeito sorri quando chego ali e entro no elevador
Aperto o 12 que é o seu andar, não vejo a hora de te encontrar
E continuar aquela conversa...
que não terminamos ontem, ficou pra hoje

Estranho mas já me sinto como um velho amigo seu
Seu all star azul combina com o meu preto de cano alto
Se o homem já pisou na lua, como eu ainda não tenho seu endereço
O tom que eu canto as minhas músicas, pra a tua voz, parece exato

Estranho é gostar tanto do seu all star azul
Estranho é pensar que o bairro das laranjeiras
Satisfeito sorri quando chego ali e entro no elevador
Aperto o 12 que é o seu andar não vejo a hora de te reencontrar
E continuar aquela conversa,
que não terminamos ontem, ficou nas Laranjeiras...
Satisfeito sorri, quando chego ali e entro no elevador
Aperto o 12 que é o seu andar não vejo a hora de te encontrar
E continuar aquela conversa
Que não terminamos ontem, ficou pra hoje...

Lindas, Loucas e Necessárias

2010-07-08T17:20:00.001-03:00

As mulheres acham (e, as vezes, têm até certeza) que sabem tudo, podem consertar o mundo e mudar qualquer homem. Acreditamos piamente que nada está completamente perdido e, se está, pode ser resolvido com muito blá blá blá. Apesar de tanto positivismo, somos as rainhas da dramatização. Adoramos um melodrama, mesmo sabendo que nem sempre o final é feliz.
Eu, como exemplo prático, questiono, penso, pondero e, por fim, deliro – assim como a poesia de Gullar. Tudo fica grande. Atinge proporções impensadas, insensatas e completamente infundadas.
Não, nem sempre é preciso um momento mensal para isso. Pode acontecer qualquer dia, qualquer época, qualquer estação do ano. É o fim. Em geral, elas (nós) ainda reclamam, falam... Cruel para qualquer ouvido.
É... e para voltar à realidade não é nada fácil. Mas se você a ignora, ela bate na sua cara e lembra que é preciso descer para a terra. Alguém grita: Pise não chão agora! E você decide tentar (pelo menos por alguns minutos).
Aí, quando tudo está se perdendo no limbo profundo e escuro da nossa cabeça, nos encontramos com pessoas quase esquecidas, trocamos mensagens com o passado e ponderamos que, se nada foi tão terrível assim, por que sofremos tanto? Drama. Puro drama.
As mulheres têm mais potencial para esse tipo de sentimento. Não conheço muitos homens dramáticos. Mulheres estão constantemente entre a loucura e a insanidade. Tentamos desesperadamente achar um equilíbrio chamado normalidade, mas quase nunca alcançamos tal proeza. Freud morreu sem entender, mas nunca ousou dizer que nem mesmo nós nos entendemos – o que confirma ser uma bobagem outra pessoa tentar.
Houve uma época que me irritava ser mal interpretada, intensa... louca. Hoje, não. Se ninguém é mesmo normal (muito menos de perto, já disse Caetano), por que eu seria diferente? Não sou. Sou até bem mais prática e racional que a maioria, mas só. Todo o resto é confuso, misturado e dramático como todas as outras. Paciência.
Sugiro (insanamente) que nossa apresentação seja mais ou menos assim: Sim, louca. Sim, linda (claro). Sim, necessária. Sim, mulher. Muito prazer.

Por uma vida sem parcelas

2010-07-07T11:59:00.000-03:00

Quantas vezes a gente não ouviu dizer que dinheiro não é tudo? O fato é que precisamos tanto dele que, no fim, nunca pensamos nessa frase (batida). As contas batem na porta todos os meses. Nossos sonhos, apartamentos, viagens, festas, roupas, acessórios, bobagens, empréstimos, carros, filhos, escola, faculdade, cursos... Tudo é (muito bem) pago.
Como não pensar nele? Como evitar sofrer quando você não tem como arcar, ajudar, tentar parcelar? Difícil. O dinheiro domina nossa realidade capitalista, burguesa e nos deixa (muitas vezes) infeliz.
De repente transformamos nossas vidas em cartões de crédito parcelados. Parcelamos sorrisos, momentos e até a saúde. Vamos parcelando... tentando nos encontrar em valores fixos e mensais. Vamos torcendo para que a gargalhada ou aquele comentário espirituoso saiam naturalmente.
Mudamos nossa vida por dinheiro. Mudamos de hábito, de casa, de humor. Trocamos as noites por horas de trabalho mental, e os dias pelo trabalho braçal de correr atrás dele. A fé nos escapa, fazendo das orações vazias. Não há motivação.
Ah... o dinheiro. Tão real, mas não move um único moinho. Tão real que não faz ninguém se apaixonar. Tão real que não nos transforma em pessoas melhores. Tão real que não dá em árvore, não serve pra pescar, nem se encontra em nenhum horizonte.
Dinheiro não paga o por do sol de hoje, nem a chuva de amanhã. Não paga a conversa com os amigos, nem o sorriso de um bebê. Não ganha um grande amor (daqueles de verdade). Não conhece beijo na boca, nem nunca vai saber o que é receber um abraço inesquecível. Não sabe que a lágrima é quente e que um sorriso pode iluminar uma sala inteira. O sr. dinheiro é burro pacas.
Dizem que para valorizar o que temos é preciso ver quem menos tem. Não acredito nisso. Vi um país socialista/comunista com pessoas sem nenhum dinheiro. Não tive pena. Elas precisam, como todos nós, mas não se deixam levar pela pobreza e tristeza que vivem. Todos sorriem, falam e ouvem, simplesmente porque tiveram de descobrir o que eu (por sorte) já sei: a gente precisa dele, mas é só isso. Ele não nos move. Quando faz falta é (só) para lembrar de que não podemos desistir de lutar. Nunca.

Idioma particular

2010-07-01T16:35:00.000-03:00

A gente acha que já viu tudo. Adultos, mesmo sabendo que nada sabemos (grande realidade), acreditamos que nunca seremos surpreendidos. Bobagem.
Meus últimos 20 dias duraram meses. Meses intensos, quase sem dormir, com a mala roubada (e depois sumida), comendo arroz (muito arroz), bebendo rum, cerveja e, principalmente, enchendo a cabeça de cultura. Muita cultura.
Cultura internacional. Teorias cheias de fundamento para escrever personagens, encontrando palavras e perfis. Todas elas no idioma de pessoas, primeiramente, estranhas, para depois se tornarem amigos queridos.
No início era como uma pessoa saída de um coma, ou mesmo de um derrame. Tudo entendia, nada falava. Brasileiros locais aconselhavam: “hablas” como for. Brasileiros íntimos escreviam: fala! Falei. E falei com o coração aberto. Como pessoas especiais (que são) me compreenderam. Me ajudaram e rimos muito juntos.
Aulas intensas e especiais, festa infindas, bebidas fortes, conversas ricas. Tudo aconteceu em tão pouco tempo. Tudo aconteceu por muito tempo.
Café da manhã junto, almoço junto, jantar junto, bailar junto. O “junto” passou a ser uma palavra nossa e de mais ninguém. A comunicação venceu qualquer dificuldade de idioma. A música nos uniu. A informação nos salvou e a criatividade se expandiu. Estávamos ali... todos munidos de cumplicidade e humildade. Por isso, deu certo. Por isso, nos surpreendemos.
Acabou. Os dias intensos e sem sono teriam mesmo um fim. Sabíamos disso, mas por algum tempo achávamos que nunca acabaria. Mentimos para nós mesmos (de alguma forma).
Muito se perdeu. O dia a dia acabou. Mas sabemos que nosso idioma particular não. Nossas risadas ainda estão no ar, ainda posso ouvir. Nossos sonhos e tristezas divididas ainda ecoam por aí. E isso não acaba. Nunca. Pode ser aqui, em Cuba, no Chile, na Espanha, Colômbia, México, Costa Rica, Argentina, Austrália, Rússia até... Em qualquer lugar vamos a seguir hablando. Siempre.

Hasta la vista

2010-06-10T15:04:00.000-03:00

Acelerar processos e tomar coragem é também correr riscos, certo? Lidar com o erro ou acerto da escolha é uma coisa que apenas aqueles que tomam decisões conseguem. Somente os fortes erram. Os fracos não tentam.
Acreditando (piamente) nisso embarco hoje para uma aventura em terras estranhas. Outra língua e um novo personagem para mim mesma – a representação de outra parte de mim (bem menos falante, muito mais ouvinte e melhor observadora de fatos).
Medos? Muitos. Vontade de passar por isso? Toda. Então... o jeito é enfrentar e seguir viagem.
A mala está pronta. Estão dentro dela minha família e meus amigos – todos bem juntinhos, empilhados e organizados. Ninguém atrapalha ninguém porque as vibrações são positivas - todos em meu favor. Não há nada contra.
Para garantir levo a parte tecnológica: computador, ipod, máquina fotográfica e um moleskine em branco (não é tecnológico, mas é muito necessário). Assim, estudo, registro e penso com a melhor trilha sonora: a minha.
A análise criativa (ou não) faz parte da viagem. A análise moral já se encontra implícita no meu discurso. A intelectual vai (ainda) passar por um crivo minucioso, e a divertida promete sorrir.
Amanhã tenho horas de fuso, coração disparado, palavras inesperadas, visão diferenciada e a esperança de duas semanas de incrível intensidade.
Por enquanto, me despeço. Mas prometo que volto!

Crescer

2010-06-07T06:54:00.000-03:00

Os anos passam e de repente a gente vê que cresceu. Aquele acontecimento recente, depois de umas contas, se mostra ter mais de 15, 20 anos. Mesmo assim, os detalhes estão todos ali – como ontem.
Crescemos sem nenhum (ou todo) mérito. Tivemos uma educação diferenciada (ou não), uma vida cheia de acontecimentos (com certeza). Por não ser um epitáfio (claro, estamos aqui vivinhos) sabe-se que muito ainda está por vir e que tudo isso (de agora) vai ter mais de 30 anos qualquer dia desses.
Acontece que ninguém conta como isso ocorre exatamente. Todos sabemos que tomaremos decisões (muitas erradas), que chegaremos a algum lugar (do mundo ou do poço), que conheceremos muitas pessoas (lindas e péssimas), que haverá uma paixão aqui, um amor ali, uma dúvida acolá. Mas, ironicamente, só sabemos disso depois de passar por tudo isso. Nunca antes.
Aliás, antes, a gente fica meio bobo. Aquela fase adolescente em que nada dá errado e as pessoas são amadas ou odiadas com a mesma intensidade. Uma bobagem. Aí, com um pouco de maturidade e muitos tombos a gente vê que nada é (exatamente) 8 ou 80. No meio disso tem um monte de coisas justificáveis e explicáveis.
Crescidos, não só as contas chegam como te executam. Avisam que se não cuidar bem delas você vai encontrar um lugar na lista negra da cobrança. Adultos têm problemas no trabalho, com clientes, fornecedores, parceiros, sócios. Temos problemas com o amor, uma paixão desenfreada (e sem sentido), a pessoa platônica, o beijo inesquecível, o olhar avassalador. Sabemos muito e não sabemos nada (ou quase nada).
Porém, crescendo, a gente aprende mais coisa. Cai e levanta com maior facilidade, percebendo que tem flexibilidade – o famoso jogo de cintura. Além disso, conhecemos melhor (bem melhor) o valor das conquistas e das pessoas. Tudo passa a ter outro sabor. É mais especial e, por isso, muito melhor. E é aí que a gente vê como vale a pena. Afinal, crescer nos mostra vivos. Cheios de erros (claro), pensamentos confusos (como sempre), mas também com muito mais coragem para enfrentar e muitos mais amigos para abraçar.

A vida como ela é

2010-06-02T14:19:00.000-03:00

Nem sempre sabemos o que fazer com a vida - se é que devemos saber tal coisa. Acontece que, as vezes, ela nos dá rasteiras. Faz com que tenhamos dúvidas demais. Nos faz pensar, analisar, mudar, crer.
Acreditar que coisas boas podem acontecer é sensacional, desde que você corra atrás delas. Sei, sei, já escrevi tanto sobre isso aqui, que até eu me canso um pouco. Mas, a verdade é que encarar uma mudança não é nada simples.
Pensar no que fazer quando ninguém te garante se vai dar certo é complicado. Sempre sonhei com o dia em que um ser divino me diria se estou no caminho certo ou no errado. Ele (o divino) até pode existir, mas, com certeza, tem mais o que fazer. Nunca ousou aparecer.
Se ninguém vai te dar sinais da verdade absoluta, o melhor é mesmo criar coragem e seguir para onde sua cabeça (e seu coração) definir como melhor caminho. Encarar a vida como ela é (sem nenhum sentimento rodriguiano, por favor).
Sempre ouvi que “fazer o bem e não olhar a quem” pode te trazer felicidade. Não é verdade. Tem um monte de gente ruim por aí se dando bem. Mas, provavelmente, esses não são os exemplos da melhor família, do melhor amigo, da saúde invejável ou de qualquer outra coisa que valha (realmente) a pena.
A gente está aqui por algum motivo, mas, ironicamente, ninguém nos contou qual. Na dúvida, é melhor enfrentar as tais rasteiras com humor. Crer que a vida pode ser muito melhor quando aceitamos que nada sabemos dela e que, por isso mesmo, devemos ser corajosos, aceitando e mudando a cada necessidade.
Pode ser mesmo que dê certo. Pode ser que não. A única certeza é de que vamos aprender alguma coisa com isso – mesmo que seja para tentar de novo (dessa vez sem erro). Somos capazes disso. Basta não desistir.

Vida Polyana

2010-05-28T16:34:00.000-03:00

Chega o dia que devemos celebrar a vida. Estar aqui (acreditando ou não se existe outro lugar) já é um bom motivo para comemorar, não? A gente acorda, respira, sente, fala, sorri, chora... Viver já é um belo presente.
Aniversários estão na nossa vida como datas que nos fazem pensar em tudo isso de forma concreta - com ou sem ânimo. Não é preciso a cantoria dos parabéns a você para te lembrar de que você está mesmo de parabéns. Está vivo, saudável e com planos.
Uma vez ouvi que a vida é real para aqueles que têm planos. Ela só é válida enquanto planejamos coisas, vivemos problemas, sonhamos com soluções, esperamos a mega sena. Não importa. A vida está embaixo dos nossos pés e em cima de nossas cabeças. Deve ser vivida com garra e contentamento.
Sim, é Polyana. Sim, é piegas. Mas, se todo mundo nasce para um dia morrer, não parece ser mais feliz (e sensato) viver bem o intervalo disso? Claro que é muito mais fácil falar. Sua conta bancária agoniza, seus problemas te ligam, pessoas se perdem pelo caminho. Porém, outras são encontradas, e todas te fazem (ou fizeram) feliz em algum momento.
Nada se perde. Tudo está aí de forma inquestionável. As coisas se encaixam e você nem sabe exatamente como. Quando vê, já sorriu. A leveza está em cada interior... basta vasculhar.
Os anos passam sim. Vamos ficando mais velhos e também muito mais centrados. Ficamos muito mais animados com os resultados e muito menos decepcionados com as tristezas. A vida é um antagonismo só.
Tudo isso para dizer que amanhã faz anos a pessoa mais positiva que conheço. A mais animada para qualquer coisa ou programa. Aquela que ri após o choro e que nunca desistiu de mudar, de sonhar e de buscar. Um exemplo de ser humano (daqueles que dá prazer em conhecer). Pessoa boa de verdade. A melhor amiga que posso ter. Minha mãe.

Quem espera nunca alcança

2010-05-25T15:23:00.000-03:00

Quem espera sempre alcança tempo livre e ocioso. Sobra mais tempo para olhar o céu. Mais tempo para ouvir bobagem, mais tempo para reclamar, mais tempo para dormir, para beber, para chorar ou fugir.
Quem espera tem horas extras para caminhar triste e cabisbaixo. Tem momentos de sobra para olhar o mar com melancolia. Conhece bem a sensação de abandono (mesmo se rodeado de gente).
Esperar nunca fez ninguém conquistar nada. Ninguém alcançou coisa alguma sentado numa cadeira de balanço. Nenhum email chegou sem contato prévio; o telefone não tocou; o emprego não aconteceu; seu salário não aumentou; o cavalo branco não chegou na hora certa... Sua vida, definitivamente, não mudou.
Quando algo importante deve acontecer não adianta esperar. Vai precisar bem mais do que isso. Vai precisar de disposição para levantar as mangas, colocar as galochas e se jogar na lama. Porque a vida é lama e “é linda por isso”, já diria Xico Sá. Seja para ir atrás de um porco - ou de uma pérola – para só então chamá-lo de seu. Nenhuma outra pessoa fará isso por você. Aliás, ninguém faz isso por ninguém.
A verdade é que a gente encara qualquer perrengue quando estamos certos da decisão tomada. Quando temos dúvidas, decidimos esperar (e nunca alcançar). É mais fácil. Afinal, o risco é sempre mais assustador do que a tentativa. E é aí que tudo se complica.
Se estamos atrás de uma mudança, esperar só atrasa mais o processo. A retirada dos móveis antigos e entrega no novo endereço só acontecem quando o caminhão está aguardando na porta.
Esse caminho pode (até) ser distante e com curvas sinuosas, mas terá o ritmo que seu coração (e sua ansiedade) permitir, desde que a mudança aconteça. Sem espera.

Tempos de Hard

2010-05-21T16:32:00.000-03:00

Depois de tanta tristeza, vem o frio como uma forma de... castigo? Aí, a gripe te ataca (sem nenhum porco envolvido). Tudo junto e de uma só vez.
Antes de você decidir gritar como Hard (em ‘ó vida, ó céus’), começa a pensar em possibilidades menos cruéis de sair por aí reclamando do clima, da vida, do momento, da grana, do trabalho... e de se perguntar onde estão guardadas as gillettes.
Em um pensamento prático e bem idiota, imaginei um serviço de aluguel de pessoas. Veja a simplicidade da coisa: você precisa de alguém para te ouvir, para te abraçar, para dormir, para chorar ou para rir. Faz um telefonema e pronto. Direto para sua casa.
Não, não há nada de promiscuidade nisso. O sexo não está em questão e sim o calor humano. Nem estou falando (só) de carência, mas de companhia mesmo. O frio deixa tudo um pouco mais triste. As pessoas se vestem melhor, é verdade. Mas elas também estão frias, com um ar de mal amadas, mal vividas, mal exploradas, mal comportadas.
Alguém para te levar um chá na cama; ficar debaixo do cobertor assistindo um filme; uma sopa quentinha; um chocolate bem quente e cremoso; conhaque; vinho; lareira... e depois, um adeus sincero. Sem culpa ou ressentimento. Só o pagamento, claro.
Sim, eu sei. Pouco romantismo e muita lamentação. Mas funcionaria apenas pela praticidade e duraria somente dois ou três meses, servindo para muitas coisas.
Importante lembrar que o aluguel desse “calor humano” independe do sexo da pessoa indicada (mulher ou homem), ou mesmo opção sexual do acompanhante, assim como a idade é um dos últimos itens desse contrato de aluguel. O que importa mesmo é a relação intelectual.
Até poderia ser um amigo, mas ele não teria nenhuma obrigação de te deixar feliz ou te dizer que tudo dará certo. Por isso, o aluguel valeria a pena. Alguém a parte da sua vida. Não te deve nada porque vai receber, e se beneficia porque estará em boa companhia (afinal, você é mesmo o máximo).
Uma carência mútua num tempo frio. Acho justo. Honesto até. Só não vale amar, pois pode ser mais trabalhoso e é muito menos prático.

Garoto Bom

2010-05-14T12:39:00.000-03:00

Quando criança ele foi meu ídolo. “Era o bom” da música. O homem que me chamava de Juquinha (ou Juca) e apelidou o frango de padaria de “pipi”. Adulta, muita coisa mudou. Ele envelheceu. E, como todos os nossos ídolos, foi perdendo o charme. Seus defeitos passaram a ser conhecidos demais pra mim. Chata que sou, reclamei de todos eles. Também louvei seu eterno bom humor e sua capacidade de superar as tristezas da vida. Ele esquecia. Não falava a respeito. E eu nunca aprendi a fazer o mesmo.
Como tola, briguei, discuti... e me diverti. A cena da cantoria de Francisco Alves (acabo de descobrir) será para sempre inesquecível. E ele (o cantor) ficaria possesso se o visse cantarolando uma letra completamente diferente da sua, em “Adios muchachos”. A música sempre terminava com a frase “há muito tempo que cheguei e estou aqui...”
Trabalhando, passeando com a gente de lancha (ele odiava e a gente amava), falando do bife da minha avó, fazendo café, comendo feijão para (só assim) chamar de refeição, comentando a novela, fazendo palavras-cruzadas (vício), sonhando com a loteria. Tantas coisas...
Difícil vai ser controlar a saudade (inclusive das brigas). Mas, na vida, essa certeza é única, mesmo quando tão inesperada.
A minha homenagem é escrever aqui a letra de uma música que ele escreveu: Garota Bonita.

Garota bonita que anda na rua
A procura da felicidade
Não vá te fiando na tua beleza
E na tua vaidade

A vida é uma mentira
O amor é uma ilusão
Garota bonita
Muito cuidado com seu coração

Fuja sempre do amor
Não te deixes prender
Ele é um fruto de dor
Que faz a gente sofrer

Ouça a voz da razão
Do amigo que diz
Feche o teu coração
Se quiser ser feliz

Caminho de lembranças

2010-05-11T20:18:00.001-03:00

De repente a gente esquece. Esquece que foi infeliz. Esquece que não foi bom, que não gostou, que chorou, que doeu, que sentiu. A gente esquece também do que fez bem, do que era bom, da química, da conversa mole, da séria, da risada, do som, da voz.
O tempo passa e a gente simplesmente vê que a vida também passou. Você fez outro aniversário, ficou mais velho e, ironicamente, seu rosto no espelho continua o mesmo. Nenhuma ruga a mais, nenhum sinal de alteração que já não existisse (ou será novo?).
As vezes você tem a impressão de que as pessoas se lembram mais do seu passado do que você próprio, definitivamente. Sabem com quem você estava, qual roupa usava, sobre o que falava. E você se pergunta se esteve mesmo ali e quando, exatamente, foi que aconteceu.
Por outro lado, sabe que, se decidir sentar de frente ao mar, vai lembrar. Em detalhes, tudo virá na sua direção como se tivesse ocorrido no dia anterior. Coisas que só você saberia (mas não ousaria) contar. Um ano, dois, oito, vinte... todas as lembranças espaçadas. Estão lá. Das melhores até as mais doloridas. Por isso, de frente às ondas, você nunca pára. Apenas caminha (por pura segurança).
Toda a ternura, o carinho, as palavras mal e bem ditas. O sofrimento da perda, a sensação do início, a esperança de um recomeço. Algo novo. Sem histórias tristes, sem conversas furadas, sem blábláblá.
A honestidade do princípio é sempre duvidosa. Tudo é lindo, para depois ganhar um ar sombrio. Tão complicado de confiar. Sabe que a entrega é fatal. Te mata e te faz renascer (tudo ao mesmo tempo). O que era um sonho, se transforma em realidade e se mostra. Cruel. Feliz. Arrogante. Terno. Quente. Burro. Eterno (quem sabe?).
A razão te traz de volta. Notícias ruins e conversas desejadas te apontam (novamente) histórias esquecidas. O fim não parece ter o mesmo significado, e nem é mais tão real.
Sem explicação, você decide, finalmente, olhar para o mar. Encara, pondera, lembra... e surpreende-se ao perceber que foi (até) mais simples do que imaginava.